Элизабет Бисланд

«Тайная жизнь: Книга еретика»

Страница 6 из 6 · 60 098 зн. · 68 мин. чтения

Книжный клуб исключил «Брак Жюльенны» Марселя Прево как слишком непристойный для нашего прочтения — хотя не раньше, чем мы все его прочитали, чтобы увидеть, насколько он нежелателен.

Тому, что Х. называет моей «крепкой натурой», это показалось просто восхитительно забавным и человечным, а я, как правило, не люблю французскую художественную литературу. Большая ее часть оставляет в моем сознании лишь чувство тоскливой гадости — своего рода более сплоченный Холл Кейн, но без его неряшливости стиля. Тем не менее, многие из моих современников заявляют, что находят французскую литературу значительно превосходящей английскую литературу того же рода: находят Бальзака более великим художником, чем Теккерей; но те, кто делает это утверждение, как я нахожу, сами обычно лишены юмора и воображения, а потому слепы к целой стороне жизни. Они, по своей природе, считают марионеток более похожими на жизнь, чем существ из плоти и крови. Сухие, детальные описания Бальзака дают им впечатление реальности. Услышать, что у человека был красный нос, седые волосы, редеющие на макушке, и что его бутылочно-зеленые брюки морщились на коленях, дает им ощущение, что Бальзак преподносит им «кусок жизни» — не осознавая, по-видимому, что это могло бы быть столь же правдивым описанием восковой фигуры у мадам Тюссо. Такие вещи не являются существенными чертами, отличающими человека от его собратьев.

Генри Джеймс считает, что эта проработка деталей — «сильнейший дар» Бальзака, и добавляет: «Диккенс часто представляет нам фигуру с необычайной яркостью, но контур фантастичен и произволен — мы лишь наполовину верим в него». Мне кажется, что Джеймс, как и Бальзак, обладает лишь наполовину развитым чувством жизни. Он тоже дотошен в своих попытках заставить увидеть и почувствовать то, что он хочет передать, потому что сам лишь наполовину чувствует и видит это; хотя он больше озабочен эмоциями, чем объектами, и, несмотря на труд и заботу, затраченные каждым, остается лишь призрачное впечатление. Диккенс может набросать несколько широких, полукарикатурных линий портрета, потому что фигура, которую он хочет показать, настолько ярка для его собственного глаза, что он считает необходимым лишь широко обозначить ее, чтобы другие узнали ее. Дядя Памблчук в «Больших надеждах» намечен, насколько это касается письменного описания, в самых общих чертах — «крупный, тяжело дышащий, средних лет, медлительный человек, с ртом, как у рыбы, тусклыми пристальными глазами и песочными волосами, стоящими дыбом на голове» — но после половины страницы его разговора и приветствия Пипу на похоронах, «дыша хересом и крошками», больше ничего не нужно. Человек живет и движется. Ты знаешь его вдоль и поперек.

Джеймс снова говорит о том, как Бальзак «душит своими кирпичами и раствором», и считает его дома, его комнаты, его города «непревзойденными по яркости представления, реализации». Для читателя с воображением они так же сухи и излишни, как брошюры агента по недвижимости; возникает ощущение тяжелого, напряженного усилия автора сделать места осязаемыми для своего собственного ментального зрения. Это утомительное повторение зануды, который, не имея воображения, ничего не может оставить на долю воображения своего слушателя.

Диккенс где-то описывает комнату, просто рассказывая, как подмигивающий огонь отражался в каждом гладком предмете. Огонь подмигивает весело; оловянная посуда подмигивает тускло, как будто боясь, что ее заподозрят в непонимании шутки; мебель мерцает лукаво с каждой полированной точки и т. д., и т. д., в хорошо известной манере Диккенса преследовать счастливую фантазию по кругу. Нет ни одного слова каталога содержимого комнаты, но она навсегда остается в памяти читателя такой же яркой, как комната, с которой ты близко знаком.

Бульвер говорит, что «французская натура — это не человеческая натура», и если бы человеческая натура была обязательно англосаксонской концепцией жизни, это было бы правдой. Ничто так не подчеркивает французскую неоднородность по сравнению с нами, как отношение наших двух избранных мастеров романа, Бальзака и Теккерея. Ни один проблеск юмора никогда не озаряет ни на мгновение страницы первого. Даже слабый мерцающий свет сделал бы невозможной его историю о молодом человеке, который пытается скомпрометировать красивую женщину, чей отказ уступить его бесчестным предложениям настолько озадачивает и отвращает его, что он может объяснить ее холодность лишь как вероятный результат какой-то тайной, но смертельной болезни!... Любовник похищает сопротивляющуюся красавицу с помощью смешанной силы и хитрости и пытается заклеймить ее раскаленным железом; сопровождая эту нежную галантность мумиями инквизиции тринадцатого века. Это живописное доказательство преданности так трогает даму, что она немедленно пресмыкается в агонии привязанности к этому рыцарскому поклоннику....

Все это рассказывается с полной серьезностью, автор не имеет ни малейшего подозрения в его абсурдности — и все же существуют англосаксы, которые торжественно объявляют, что Бальзак знал человеческую натуру до глубины души. Французскую, возможно; конечно, не нашу....

Старая дева живет двадцать лет в семье, всех членов которой она ядовито ненавидит, и никто из них не подозревает о ее бескорыстной преданности, пока она не помогает унизить их и разрушить их состояние.... Мадам Юло — святая, и все же в пятьдесят лет предлагает себя отвратительному негодяю, чтобы обеспечить приданое для своей дочери; Бальзак, очевидно, считает это одним из ее самых благородных поступков.

Точка, в которой обнаруживается самое широкое расхождение французского и английского отношения к жизни, — это попытка каждого из этих избранных представителей показать нам авантюристку. Тэн, который честно пытался увидеть английскую литературу английскими глазами и интерпретировать ее для своих соотечественников, полностью терпит неудачу, когда доходит до этого угла зрения.

Он говорит: «Существует персонаж, единодушно признанный шедевром Теккерея, Бекки Шарп.... Давайте сравним ее с подобным персонажем Бальзака в «Бедных родственниках», Валери Марнфф. Разница в двух произведениях покажет разницу в двух литературах» — и они действительно показывают.

Валери для английского читателя — это старая, банальная, стереотипная авантюристка из мелодрамы. Трудно представить, чтобы кто-то, кроме таких же подлых и глупых, как она сама, был обманут таким жадным, возмутительным существом. Описания ее внешности и поведения отдают лишенным юмора грошовым чтивом. Она бросает взгляды из-под «своих длинных век, как блеск пушек, видимый сквозь дым!» ... и снова «ее глаза сверкали, как кинжалы».

Такие фигуры речи звучат как напыщенная риторика Лоры Джин Либби, однако Тэн цитирует их с большим восхищением.

Бекки Тэн находит непостижимой. Он жалуется, что Теккерей «унижает ее», когда смеясь раскрывает ее тайные вульгарные уловки. Также он возмущен тем, что ее тщательно выстроенные схемы рушатся одна за другой, как карточные домики, будучи, по-видимому, невежественным в отношении той отборной старой утилитарной пословицы о том, что честность — лучшая политика, основанной на очень общем наблюдении, что та же самая изобретательность и энергия, используемые авантюристами в их гнусных схемах, приносят гораздо более высокий процент, когда направляются на законные занятия.

Полулюбовный, полупрезрительный юмор, с которым ее создатель относится к Бекки, шокирует Тэна. С его французской страстью к логической завершенности он не может понять, что видение правды Теккереем должно делать его способным признавать и восхищаться хорошими качествами этой архиавантюристки — теми самыми качествами ее недостатков, которые сделали возможной ее карьеру обмана. Последовательный монстр Валери не могла никого обмануть, в то время как терпение, веселость и добродушие Бекки сделали преданность Родона Кроули правдоподобной и заставили даже лорда Стейна, который признавал ее низость, в некотором роде уважать и любить ее, и соглашаться быть использованным ею, пока — под влиянием фундаментального женского импульса — «она не восхитилась своим мужем, стоящим там, великим, храбрым, победоносным» над поверженным телом своего соблазнителя. Именно эта лежащая в основе женственность в Бекки — которой у Валери не было даже намека — делает ее человечной и реальной. Ее отсутствие делает Валери невероятной и призрачной.

Возьмем снова Лира и Горио. У детей последнего нет никакого оправдания для их преступлений жадности и эгоизма. Они — гротескные суккубы, в то время как поразительная порочность Реганы и Гонериль становится правдоподобной из-за собственной неистовой глупости и тщеславия Лира. Его бурная дряхлость — того рода, который пробуждает самый слепой бунт юности, всегда беспокойной под господством старости, беспокойства, которое, вероятно, углубляется до жестокости, когда старость не сдерживается мудростью или достоинством.

Француз однажды горько жаловался мне на комического привратника в «Макбете», который ворчит, отпирая ворота, так скоро после ужаса убийства Дункана. Ему этот штрих комедии показался вульгарным и неуместным. Было невозможно заставить его понять, как для англосаксонского ума этот правдивый штрих комедии, сталкивающийся с трагедией, лишь усиливал драматическую остроту пьесы. Эта неспособность видеть комические контрасты жизни и характера в целом характерна для юности с ее узким отсутствием опыта реальности, и французы, как и лишенные юмора люди нашей собственной расы, кажется, никогда не перерастают эту ювенильность.

15 октября. Ценность души.

Интересно, наберется ли кто-нибудь когда-нибудь достаточной смелости, чтобы написать правдивую историю свирепого эгоизма, порожденного в человеческом сердце верой в бессмертие человека. Самый циничный мог бы вполне отпрянуть от этой печальной задачи. Самосохранение, предположительно первый закон природы, — лишь слабый инстинкт по сравнению с материнством, патриотизмом, сексуальной любовью; тысяча второстепенных страстей побудят людей отказаться от своего наследства в теплых пределах радостного дня, но все, что у человека есть, и все, что есть у его друзей, и жены его лона, и детей его чрева, отдаст он за тот жалкий, запятнанный мухами объект, который он называет своей душой.

Бакль довольно шокировал благочестивый мир, когда объявил, что во многих случаях лучшие короли, если рассматривать их с точки зрения их личных качеств, становились худшими правителями; но вся история громко свидетельствует об этой истине. Как только кто-то у власти начинал серьезно задумываться о вопросе своей души, слезы и кровь вскоре начинали течь. Правитель, у которого были сильные светские наклонности, обычно имел хоть какое-то соображение о человеческом счастье, но тот, кто обращал свой ум к так называемым «высшим вещам», пробирался через страдания тех, кто был в его власти, с благородным безразличием. Генрих IV, который был весело равнодушен к тому, слушает ли он проповеди пасторов или мессу священников, при условии, что он может иметь Париж в качестве своей столицы, успокоил братоубийственные религиозные конфликты Франции и сделал жизнь счастливой для своих подданных; а Генрих II Английский, который был единственным из королей Анжуйской династии, совершенно не заботившимся о своем бессмертном будущем, сделал для Англии больше, чем любой правитель со времен Альфреда, и утроил бы эти мудрые светские блага, если бы Бекет и остальные беспокойные священнослужители позволили это.

Я была побуждена к этим моральным обобщениям романом Квиллера-Куча «Хетти Уэсли». Это пронзительная книга.

Хетти была сестрой основателей методизма, и Квиллер-Куч воспользовался при написании книги письмами и бумагами этого замечательного семейства. Он рассказал свою историю очень просто и с пониманием и сочувствием художника, не записывая ничего со злобой и оставляя читателю возможность сделать свои собственные выводы.

Картина того сырого Эпвортского прихода, где родились Чарльз и Джон (двое из десяти живых детей, несколько других умерли рано), делает Бронте-Парсонаж, над которым принято содрогаться, похожим на милую идиллию в сравнении. Сэмюэл Уэсли, отец, был страстно религиозным. Первой из его забот было спасение собственной души для бессмертного счастья, второй — спасение как можно большего числа других подобных наследников блаженства, и часть этой второй амбиции подразумевала подготовку его сыновей к служению. В погоне за этими целями он жертвовал комфортом и счастьем своей жены и семи прекрасных дочерей с безжалостной настойчивостью и последовательностью, которые были бы невероятны, если бы у нас не было его собственных самодовольных писаний в качестве свидетельства тому.

Сыновья, по-видимому, сочли его пример достойным подражания. В последнее время, по случаю столетия Уэсли, много слышали о Джоне Уэсли, о его запутанных любовных делах и его поразительном браке, и нельзя не почувствовать тайную симпатию к этой бурной мегере, миссис Джон, потому что она в некотором роде отомстила за тех восьмерых несчастных родственниц, чьи жизни он так самодовольно выпил досуха, чтобы питать свои религиозные устремления.

Задаваешься вопросом, читая их, могли ли те кроткие и лояльные обращения с эшафота, сделанные Генриху VIII невинными жертвами его кровожадности, быть подлинными документами. Они противоречат всему, что знаешь о человеческой природе в их смиренном согласии и покорной привязанности; но здесь, в этой книге, у нас есть собственное нежное обращение Хетти Уэсли к отцу — отцу, который безжалостно бросил ее в пожизненный ад, — простить то, что он называл грехом, на самом деле лишь щедрую глупую ошибку девушки, и у нас также есть его ответ. Ответ, который заставил бы даже Тюдора Генриха покраснеть от его жестокости. Почти хочется, чтобы где-то существовала бессмертная часть Сэмюэла Уэсли, вечно горящая в осознании себя таким, каким он был на самом деле. Миссис Джон Уэсли избавляет нас от необходимости желать, чтобы у сестры Хетти была душа.

В конце концов, это лишь одна из тысяч мрачных историй о людях, попирающих жизни и сердца своих ближних в стремлении достичь для себя бесконечного блаженства. Моему еретическому уму такое поведение ради такой цели кажется невыразимо грязным, вульгарным и эгоистичным. Я, по крайней мере, предпочитаю быть заодно с бессловесными тварями, которые погибают, но уходят, зная, что ни одно существо никогда не страдало ради того, чтобы они спасли свои души.

Благодарный испанец.

Time is not long enough for me

To hate mine enemy perfectly,

But God is of infinite mercy and he

To Time has added Eternity.

16 октября. Зануды.

Вчера вечером я упрекнула Дж—— за то, что он отправил меня обедать с Э——. «Ты делаешь это уже в третий раз, — проворчала я, — и это ровно на два раза больше, чем нужно. Никто из других дам не хочет с ним разговаривать, а поскольку я обхожусь с ним прилично, ты пользуешься моей добротой».

«О, дорогая, — игриво парировала она, — ты же знаешь, ты так сочна с занудами!»

Конечно, это правда, хотя нет ничего, чему я завидовала бы больше, чем мужеству беспощадности — одному из первых законов социального самосохранения. Я всегда беспомощная добыча зануд. Они пьют, как им вздумается, из моего «священного источника», хотя он, бог свидетель, достаточно мелок, чтобы мне самой требовалось всё его содержимое! Если бы такое положение дел проистекало из доброты, я бы не стыдилась его, но это чистой воды трусость. Мое воображение настолько живо, что я чувствую разъедающее унижение от пренебрежения и равнодушия к этим бедным душам, как будто оно направлено на мою собственную кожу, и я продолжаю трудиться, внутренне протестуя, вместо того чтобы освободиться мгновением жестокости.

«Скажи занудам, которые тратят мое время и мое», что лучшие часы моей жизни сгорели в их тусклых огнях. Снова и снова я упускала возможность искать дружбы с каким-нибудь восхитительно забавным созданием, в то время как обливалась потом, налегая на весло, которое было прямой обязанностью зануды.

Эта праздная трусость ослабляет меня дюжиной способов; делает невозможным для меня дрессировать моих собак из страха задеть их чувства, а увольнение слуги стоит мне бессонной ночи и fausse digestion. Это не добросердечие, это лишь то, что я чувствую их дискомфорт сильнее, чем они сами.

7 ноября. Эмоции и окисление.

Вчера вечером Х—— рассказал любопытную историю о штаге на своей яхте, который раз за разом ржавел, ломался и подводил его в критические моменты гонок. Замена на лучший материал и руками лучших мастеров была бесполезна, хотя весь остальной такелаж из проволоки оставался нетронутым. Это казалось «проклятием», пока не обнаружилось, что причина в окислении от болта, который касался медной пластины на форштевне. Ф—— сказал, что легко понять, как до того, как стали понятны химические взаимодействия стали и меди, самый здравомыслящий и логичный ум мог прийти к тому, чтобы приписать подобное колдовству, и мне пришло в голову, что, возможно, когда мы будем знать больше о химии психологии, многие из наших эмоциональных загадок будут решаться легче. Ревность, гнев, подозрительность, неблагодарность — тогда их будет легко исправить каким-нибудь простым актом изоляции. Мы знаем, что многие дурные моральные наклонности вызваны давлением на определенные участки мозга, и мой собственный личный опыт и долгие наблюдения заставляют меня быть уверенной, что половина низменных страстей обусловлена кислотностью в крови. Это заставляет человека не спешить потакать своим эмоциям, когда понимаешь, что они могут быть просто результатом нехватки терапевтической щелочи. С таким убеждением человек обычно будет ждать более медленного и сбалансированного действия разума.

Какое великое изменение произошло бы в истории мира, если бы ее можно было переписать с точки зрения того, что врачи описывают как «подагрический кислотный диатез».

Супружеские беды Бесс из Хардвика, которые потрясли всю Англию и даже втянули Елизавету и Берли в эту суматоху, были целиком обусловлены подагрой несчастного графа, в чем никто не может сомневаться после прочтения его писем. Карл V был изгнан с престола ею, а подагра Наполеона стоила ему битвы при Лейпциге и поставила его ноги на «скользкий путь». Туфли Генриха VIII были разрезаны не без причины, и Питт был потерян для Англии, когда она больше всего нуждалась в нем, из-за того же агента. Это лишь несколько печально известных примеров, но сколько войн, революций, массовых убийств имели своим истоком то же самое разъедающее окисление духа человека, мы, вероятно, никогда не определим полностью.

10 ноября. Абеляр — Элоизе.

Dear Sister in Christ:

God send you peace from Heaven!

I would that to your restless heart

His blessed peace was given,

And that you found

In contemplation of His love

Balm for that wound

That ever frets you sore.

'Twere meet you wore

Much sack cloth,

And with scourge and fasting drove

This passion from your soul....

Christ's Bride thou art;

Therefore give Him the whole.

I charge thou keep'st back not any part

Of His just due to spend upon a worm....

Nay, woman! would'st thou bring on me a curse

For that I stand between thy soul and God?...

Thy love for me is but a thing perverse.

Cast it forth from thee, or a heavy rod

May prove that God is still a jealous God.

But that you are a woman, and infirm

Of will and purpose, I should say

Some bitter words to purge you of this sin!

Natheless each day

I painful penance do

For that 'twas I who led you first astray—

(For which great sin may He my soul assoil!)

And wrestle mightily each night in prayer

That Christ may yet your stubborn heart subdue

To His sweet will, and—the sharp fret and coil

Of earth cast forth—He then may enter in

To find a garnished chamber, and an altar fair....

—Nay, now, bethink you!

Love like yours is grievous sin,

And the time wasteth swift toward death.

All love is but a breath

Which clouds the glass that we see darkly through—

When you to Heaven shall win

And there see face to face your risen Lord,

Wilt know 'twas but the hot fume of a word

Spake by a devil, dimmed your earthly glass....

In essence love is sin!—

Save only love of God.

It is a gin,

Set by the Evil One to snare the feet

Of those who haste toward Heaven,

By its false likeness to the spiritual love,

And by it man is driven

Down the steep slope to Hell.

'Tis thus when sanctioned by the Church; how then

Of love like thine, which is accursed of men,

And doubly cursed by God?...

Last night in dreams I trod

Up the long windings of the heavenly stair,

And heard the angels singing loud and sweet,

And neared the gate, when sudden both my feet

Were caught amid the tangles of thy hair,—

Spread like a cruel web across my path,—

In which I struggled, mad with woe and wrath,

And could not free me; so at last I fell,

Stumbling and plunging down to blackest Hell,

Wherein I cursed the hour I saw thy face,

And most I cursed the hour, the day, the place

When thou didst give me love....

Waking then, I strove

For holier thoughts, and could at last forgive

The wrong thou didst me.

But no more, I prithee, vex me with thy tale

Of love. It wearieth me, and henceforth I must live

In larger peace, or I may not prevail

Within the Schools

Against the babbling of the narrow fools

Who blindly are withstanding my new light

Upon the Divine Essence's nature, and my clasp

Of the ringed Trinitarian mysteries. Matters your slight

Woman's comprehension may not grasp....

Farewell. Neglect not prayer.

Элоиза — Абеляру.

My good Lord Abbot:—But this once

I speak, and then no more.

I must not 'gainst the lore

Of the great Schools

Set my weak cries

For warmth and life and love.

The snow now lies

Deep round the Paraclete,

Where from my pale nuns rise

In never ceasing chant of nones and primes

Incense of prayers to ease the need of God

For broken contrite hearts and dropping tears.

And sometimes I have fears

That each one wears

'Neath her long habit

As sad a heart as mine,

For in their eyes,

Which each unto the skies

Lifts many times each day,

I see desire for love,

A gift they pray

From God, since man gives not

That which they need.

I watch them from my carven chair,

While lingering on a bead,

And add, beneath my hood,

Beads to my rosary of tears

To think how good

To each 'twould seem to change

This Latin drone and censer's clank

For the dear homely noise

Around the hearth

Of little girls and boys—

For all these weary prayers

The daily household cares

For some tired labourer

Who earned their bread.

Oh, little hands and feet!—

There is no room

Within this cloistered tomb

Wherein we worship God,

For one dear curly head.

Sometimes at prayers

A vision seems to rise—

Borne on an air

Mayhap that blows from Hell.

And then I see the great Lord Jove

And all His mighty peers

Who ruled so many years

Above the ancient heavens,

Dwindle, and fade, and pass away,

And only Love remains—

I see the doctors of the ancient schools,

Great Egypt's sages, those who made the rules

Of wisdom in the Academe,

Fade also like a dream;

All their wise thoughts grow foolishness

And all their learning turns to dust,

And only Love remains

Forever young, forever wise and great,

And in the time to come

I see the same strong fate

Seize on our Mighty God

Who binds us in his chains,

And makes our love a sin

To drive our souls to Hell,

He too, with all his doctors

Fades—and only Love remains

Forever and forever. Fare you well.

30 ноября. Юмэй Мудзицу.

У японцев есть восхитительное слово — Юмэй Мудзицу, — которое означает «Имеющий имя, но не реальность». Они используют его для выражения определенных допущений — таких, например, как утверждение о происхождении Микадо от Богини Солнца, которые, подобно формулам алгебры, достигают желаемых результатов, хотя признают, что само по себе это не имеет существования. Как ценно было бы такое слово для выражения отношения сентименталиста к чернокожему человеку по имени Букер Вашингтон, о котором в последнее время так много говорят.

Если и есть существо, которого я боюсь и которому не доверяю больше, чем святому, то это сентименталист, которого Готорн едко характеризует как «ту стальную машину дьявольского изготовления». Безжалостное бессердечие сентименталиста было бы невероятным, если бы не видишь его собственными глазами. Возьмем, к примеру, аболиционистов. Чтобы удовлетворить свои собственные эмоции, они стали причиной смерти миллиона человек, причинения ран и боли, от которых воображение содрогается, и всей той долгой последующей муки народа — горя, нищеты, унижения и отчаяния, которые неизгладимо выжглись на сердцах тех, кто разделил их.

Стивенсон — этот непонятый моралист, которого сейчас помнят главным образом как рассказчика! — указал пальцем на загадку жестокости сентименталиста:

«Везде какая-то добродетель лелеется или притворно изображается, везде какая-то порядочность мысли или поведения, везде знамя неэффективной человеческой доброты: — Ах, если бы я мог показать вам их! если бы я мог показать вам этих мужчин и женщин по всему миру... цепляющихся в борделе и на эшафоте за какой-то лоскут чести, бедную драгоценность их душ!... Они могут пытаться сбежать, и все же они не могут... они осуждены на некоторое благородство, всю свою жизнь желание добра у них на пятках, неумолимый охотник... Чтобы коснуться сердца его тайны, мы находим в нем мысль о чем-то, что он должен самому себе, своему ближнему, своему Богу».

Сентименталист, вместе со всем своим родом, преследуется этой неумолимой потребностью в добродетели. Чтобы удовлетворить ее, он хватается за зло, причиненное другими, и в своем горячем осуждении чужого греха, в своем требовании его наказания он испытывает теплое облагораживающее сияние личной заслуги.

Пиетист будет скрупулезно исполнять обряды и церемонии в этой же потребности успокоить властный призыв внутри себя к какому-то оправданию своей жизни. Умывшись, поклонившись и прочитав молитвы, он мало беспокоится о своих грехах на практике — эти коленопреклонения сделали его баланс хорошим в книге добродетели. Но сентименталист не может довольствоваться бледными церемониями. Он по инстинкту пожирающий и кровавый, но его душа съеживается перед его внутренним надзирателем. Свирепым осуждением грехов, к которым у него нет склонности, он может успокоить свое желание причинять боль в полном довольстве, поддерживаемый сознанием собственной праведности. Торквемада был одним типом, Джон Браун из Оссаватами — другим; оба были преступными параноиками, мучимыми жаждой крови и самооправдания. Настоящая доброта не стимулирует эмоции сентименталиста — она не дает возможности для криков, которые согревают его сердце сознанием правоты.

Англо-бурская война была отличной возможностью для американского сентименталиста. Протестуя против подавления Республики, он мог забыть о своем собственном подавлении Республики Конфедератов и зарождающегося правительства Филиппин. Проклиная сжигание фермерских домов в Вельде, он мог игнорировать след дымящегося опустошения, который отмечал марш Шермана через Джорджию или набег Шеридана в Вирджинии. Критика британской жадности к золоту позволяла ему оставаться весело превосходящим по сравнению с контрастом дара в пятнадцать миллионов и терпеливого труда, затраченного англичанами на репатриацию бура и начало его жизни заново, с протестом, который он и ему подобные выразили против готовности генерала Гранта оставить южному солдату его изможденную лошадь как средство добраться до своего разоренного дома.

Совесть, требующая от сентименталиста хлеба праведности, он щедро предлагает ей камень, о который та ломает свои грызущие зубы.

Африканский брат долгое время был одним из самых ценных ресурсов сентименталиста. Страстно щедрые требования равенства для негров позволили ему сердечно и с довольством оскорблять и угнетать своих белых соотечественников.

Именно в этом отношении сентименталисты находят Букера Вашингтона столь пришедшимся им по вкусу. Вашингтон, конечно, невинный в их целях, является восхитительным и разумным человеком, который основал отличную школу для молодых людей своей расы. Школу, гораздо более мудрую и милосердную по замыслу, чем любая попытка, предпринятая негрофилами для блага своих протеже, и вся честь должна быть отдана этому просвещенному бывшему рабу за его собственный поразительный прогресс и его щедрое разделение своих плодотворных трудов со своим собственным народом. Сентименталист заявляет, что находит в этом «что-то божественное», «прикосновение божественного», как один из них недавно охарактеризовал то, что, если свести к простым фактам, является созданием промышленной школы для негров негром.

1 декабря. Настоящая вещь.

Человек, который образовал негра, человек, в котором действительно было прикосновение божественного, никогда не обратился бы к сентименталисту.

Букер Вашингтон, вполне справедливо, конечно, живет и живет хорошо на результаты своей школы. Он требовал от богатых и справедливо получил щедрую помощь для своего предприятия. Он хорошо одевается, живет в достатке, путешествует с комфортом, его развлекают члены королевских семей и главы государств, и вместе с семьей он избавлен даже от шанса на стесненные средства благодаря щедрости своих симпатизантов. Но кто обращает внимание на человека, который действительно образовал негра? Какой коронованный глава или президент развлекает мелкого фермера в грубых ботинках и выцветших джинсах, который потеет над своей мотыгой на полях хлопка и табака, или в дымящихся болотах риса и сахарного тростника, и который за сорок лет потратил более ста миллионов на образование негра? Это тот человек, и сын того человека, который с разбитым сердцем повернул домой на неохотно отданной лошади к полям, заросшим и опустошенным — полям, к которым его завоеватели, в отличие от англичан, не внесли ни семян, ни орудий, ни скота — и с той земли он вырвал тяжелым трудом своих рук те сто миллионов, которые были потрачены на образование его бывшего раба.

Он жил тяжело, в грязных, разрушающихся домах, он питался самым грубым, он не знал красоты или изящества, и лишь скудный комфорт, он был одет в самое простое, он политически знал мало, кроме травм и презрения со стороны большей и более богатой половины своей страны, и хуже всего то, что он видел, как его сыновья вырастают до зрелости лишь частично и неадекватно оснащенными знаниями, потому что столь большая часть их первородства должна быть разделена в обучении негра, во имя которого он был ограблен и убит.

Трогательный момент истории заключается в том, что все это было сделано без какого-либо сознания особой заслуги. Долг должен был быть выполнен, и был выполнен без труб и барабанов. Такая молчаливая, терпеливая, нерефлексирующая, нерекламируемая доброта, конечно, никогда не привлекла бы сентименталиста. Если бы его можно было заставить увидеть это, это лишь нарушило бы его самодовольство.

Только фантастическому уму еретика это значение кажется привлекательным, только сердце циника тронуто инстинктивным героизмом белого человека Юга.

15 декабря. «О, красноречивая, справедливая и могучая Смерть».

Я только что вернулась домой со встречи одного из тех литературных клубов, к которым мы, американские женщины, так тяготеем в отсутствие какого-либо мужского общества, и мы говорили о Стивенсоне как о поэте, наиболее типичном для ума девятнадцатого века. Это было все то восхитительное смешение в сентиментальностях семейных привязанностей, которого любое собрание женщин находит невозможным избежать; и мы читали вслух друг другу — с включенным лилтом vox humana — все те решительно скучные маленькие лирические стихи в «Детском цветнике стихов» и ушли с тем самым влажным блеском в глазах, той задумчивой, нежной «материнской улыбкой», которая была уместна для этого случая.

Я говорю «мы», но, конечно, мои злые старые глаза были тверды, как рог, однако, слава богу! мой непокорный язык не произнес ни ноты, не соответствующей Домашней Симфонии. Кто скажет, что социальные пощечины ничему меня не научили? Даже я могу быть обескуражена несчастными молчаниями, которые так часто встречают мои выпаленные комментарии, и мягким шелестом облегчения, который отвечает на вставание какой-нибудь нежной леди, которая косвенно, но наверняка раздавит меня своими благочестивыми фразами, пульсирующими теплом сладости дорогих старых человеческих банальностей, и которые вознаграждаются аплодисментами, вежливо подчеркивающими мой позор... О, любезная и философская белая страница! Для тебя я могу быть утомительной и протестующей занудой, уверенной в отсутствии критики в твоем молчании. Здесь я могу разгрузить свое сердце словами, без упреков. Здесь я могу безопасно прошептать свое подозрение, что дорогой Р. Л. С. сам был бы поглощен веселым изумлением от наших нежных комментариев о его доблестном духе.

Мир говорит всякие абсурдные вещи о Стивенсоне. Кто-то на днях назвал его «неутолимым кальвинистом»! — Он, который был весь язычником и римлянином. Кальвинист был европейцем, наиболее подавленным семитскими верованиями, наиболее слившимся с восточными предубеждениями о жизни.

Конечно, европейский ум в своем естественном состоянии сталкивался со своим сознанием существования без каких-либо предвзятых теорий. Его отношение было отношением ребенка. Он обнаружил себя лицом к лицу с великой, удивительной, прекрасной вселенной и спросил себя, что он должен думать об этой вселенной; как использовать свои возможности в ней. Ребенок спотыкался о тысячу детских заблуждений и недоразумений, но его глаза были незамутненными, его интеллект — хорошим. Он вскоре обнаружил, что, хотя многие вещи были приятными, эти приятные вещи, при использовании неблагоразумно, имели скрытую потенциальность боли. С этим вторым открытием, однако — будучи мудрым ребенком — не пришло никакого глупого ужаса перед всеми приятными вещами; только озарение относительно ценности умеренности.

Явления старости, смерти и распада оставляли ребенка серьезным, но не подавленным. Это были не приятные вещи, надо признать; но поскольку они казались неизбежными, не было ясно никакой пользы в попытках избежать их. Правильным отношением к таким торжественностям было мужество, храбрая покорность. В любом случае, заключил ребенок, со всеми страданиями, противоречиями и загадочными неравенствами существования, по крайней мере для всех тех, кто призван столкнуться с этими горестями, оставалось некоторое небольшое пространство ясной, теплой, прекрасной жизни; солнечный свет, еда, любовь и — больше и лучше всего остального — то покалывающее, изысканное дрожание чувств, которое он согласился называть божественным именем Красоты. Он видел, что боли, радости, рост и увядание, распад и исчезновение были не только его уделом, но были разделены всем его окружением. Чувствуя себя одиноким ни в своих возможностях, ни в своей неизбежной судьбе, он принял свою судьбу с мужественным спокойствием, с безропотной покорностью своих собратьев. Он жил и умер так же безропотно, как и летние листья, чей сезон существования был гораздо короче его собственного.

Его родство с охватывающей природой было настолько близким, что оно касалось его со всех сторон. Он стал осознавать души всех вещей вокруг себя так же, как он осознавал свою собственную. Он чувствовал подобный дух жизни в деревьях леса, камнях гор, в морских ветрах, в ручьях, реках и их тростниках. Он угадывал их имена, их любви, их истории, как угадывают таковые у неизвестных прохожих, путешествующих по той же дороге. Из этих размышлений возникли все его искусства, его поэзия, его легенды и его мифы. Когда луна склонялась к западным холмам, она склонялась в страсти, подобной его собственной, к юности и желанию. Кровь убитой любви становилась видимой для него, когда она возвращалась в верхний воздух в тусклых, слабо пахнущих цветах, неся написанным на их пурпурных листьях жалобное ai! ai! ее, оставшейся в трауре по мертвой красоте. Сам ветерок, который вздыхал через камыши, был задумчивым голосом того, кто неразумно сопротивлялся земной радости и боли.

Нам почти невозможно — так долго пропитанным семитской мыслью — воссоздать для себя ум греков и римлян, питавшийся силой и красотой благородного пантеизма — чья интерпретация жизни связывала их души со здоровой землей и наполняла их рвением жить и терпением умереть — чьи боги воплощали их собственные прекрасные идеалы бессмертной юности, неувядающей красоты, безмятежной мудрости, естественного богатства почвы, пурпурной радости виноградной лозы. Их внимание было сосредоточено на настоящей жизни — их проблема в том, как прожить ее храбро, мудро, богато. Все за пределами этого были неопределенными тенями, о которых невозможно было знать и бесполезно размышлять.

На этрусских гробницах, из всех погребальных памятников самых прекрасных, можно найти откровение, более ясное, чем слова, европейского отношения к смерти — те лежащие фигуры, полные грации и мира, вырезанные руками забытого гения с таким необъяснимым мастерством, что вечный камень становится тающим перед глазами, как будто плавясь и погружаясь в мать-землю. В них нет чувства борьбы или восстания. Они соглашаются на исчезновение так же нежно, как последний день осени угасает в тишине и темноте зимы. Их сезон был исполнен. Они жили и любили, и они гордо готовы погрузиться в элементы, из которых они возникли.

Только когда азиатские завоевания Александра привели ум Европы в контакт с религиями Востока, это здравое отношение было омрачено концепцией, радикально противоположной, как антиподы. И римская цивилизация не страдала тенью на своей мужественности, пока она в свою очередь не привезла домой со своими восточными пленниками тот свирепый эгоизм, который боялся исчезновения как неисправимого ужаса. Этот ум другого полушария никогда не мог примириться с неизбежным стиранием своей собственной индивидуальности. Как бы невозможно ни было отрицать неопровержимый факт смерти, он задумал, как побег от величайшего из зол, идею продолжения своей идентичности либо в бесконечном круге реинкарнаций, либо как бесплотную сущность, торжествующую на небесах или побежденную в аду. Тень их собственного ужаса отбросила на их воображение фигуры чудовищных божеств — тысячеруких, многоглазых, злонамеренных и неродственных им самим. Богов, которых нельзя умилостивить песнями и танцами или подношением фруктов и цветов, но любящих нюхать алтари, залитые кровью; умилостивленных за грехи виновных только муками невинных, и столь дотошных в своей тирании, что требуют не только отказа от всех естественных аппетитов, но преследующих даже невольные упущения от покорности вечными и злокачественными наказаниями.

Восточный эгоизм бросился с равной настойчивостью против ограничений времени, пространства и характера. На Востоке возникли системы магии, которые искали философские камни, эликсиры молодости; которые стремились преодолеть все препятствия через чистую интенсивность воли и брались ограничить даже чудовищных богов, которых они сами создали, чистой силой своего собственного аскетизма и решимости.

Рим был полностью изъеден и развращен восточным мистицизмом до того, как произошло окончательное роковое столкновение вер при Константине, и семитская концепция бессмертной важности человеческого индивида свергла европейское поклонение природе. Столь мощной была эта идея, что более тысячи лет Европа предавалась презрению и подавлению природы и пыталась иметь дело с жизнью как только с путем к смерти и бесконечно более важному будущему за ее пределами. Жалкая путаница Темных веков была результатом этой борьбы материалистического духа европейской расы в узах мистицизма, чуждого ее гению.

Возрождение было справедливо названо новым рождением. Из чрева этой долгой ночи возник снова ум Запада в своей естественной форме. Медленно красота, знание, здоровье вернули свою старую империю. Жизнь выросла в важности, и тщетная, тысячелетняя борьба против смерти начала казаться тем, чем она была на самом деле — просто испуганным сном темноты.

Все это кажется долгим путем к Стивенсону, но именно по этой дороге я путешествовала — среди всех тех мягких декламаций — чтобы найти его типичным поэтом девятнадцатого века. Стивенсон — чистый римлянин, ни капли семитского в нем нет. Каждая строка его прозы и стихов подтверждает это. Кто-то сказал на днях, что Харди был не столько язычником, сколько «восставшим христианином», и выдвинул обвинение против него, что он не возмущался тяжелыми судьбами персонажей в своих книгах. Второе обвинение, конечно, противоречит первому. Именно восточное восстание против Судьбы — против вещей, как они есть — питало его мистицизм. Но как бы ни решать относительно Харди, нет никакой неопределенности относительно Стивенсона. Его вкус к жизни — жизни со всеми ее болями и ограничениями — был острым до экстаза. Он не оставляет никаких сомнений на этот счет. Здесь не было желания города из золота и жемчуга, огороженного от забот, в котором найти убежище покоя в невозможном Элизиуме. Его «Дом Прекрасный» был

"A naked house, a naked moor"

и

—"the incomparable pomp of Eve"

было всем, о чем он просил, чтобы сделать желаемой «эту землю, наш скит».

То, что эта жизнь не ведет ни к чему большему, не обескураживает его.

"On every hand the roads begin,

And people walk with zeal therein,

But wheresoe'er the highways tend

Be sure there's nothing at the end."

К чему он добавляет весело:

"Hail and farewell! I must arise,

Leave here the fatted cattle,

And paint on foreign lands and skies

My Odyssey of battle.

"The untented Cosmos my abode,

I pass, a wilful stranger;

My mistress still the open road

And the bright eyes of danger.

"Come ill or well, the Cross, the Crown,

The rainbow, or the thunder,

I fling my soul and body down

For God to plow them under."

Он не позволит никакой ошибки относительно цели своего существования. Его не заботит, что может лежать за порталами неустрашимой смерти, но это яркое, настоящее существование — для мужественной борьбы; борьбы, поддерживаемой не в надежде на будущее или ужасе наказания, а потому что он любит не только

"Flowers in the garden, meat in the hall,

A bin of wine, a spice of wit,

A house with lawns enclosing it,

A living river by the door,

A nightingale in the sycamore"—

но любит также

"—— Climb

Where no undubbed civilian dares,

In my war-harness, the loud stairs

Of honour ——"

Ничто так не вызывает его презрения, как ленивый червь, который запирает себя в уютный орех своей религии и заботится только о том, чтобы спасти свою собственную бедную, неважную маленькую душу. Услышьте призыв его «Леди Снегов» к бледным монахам, произносящим молитвы и memento mori. И Стивенсон говорит, как тот, кто знает. Довольно легко тем, кто сидит уютно дома, громко говорить о войне и опасности, но это был человек, который буквально боролся со смертью ежедневно. Отрывок из одного из его частных писем, написанный незадолго до конца, гласит:

«В течение четырнадцати лет у меня не было дня настоящего здоровья; я просыпался больным и ложился спать усталым; и я делал свою работу непоколебимо. Я писал в постели и писал вне ее, писал в кровотечениях, писал в болезни, писал, разрываемый кашлем, писал, когда моя голова кружилась от слабости; и так долго, мне кажется, я выиграл свое пари и вернул свою перчатку. Мне лучше сейчас, было, по правде говоря, с тех пор, как я впервые приехал на Тихий океан; и все же мало дней, когда я не в некотором физическом бедствии. И битва продолжается — больным или здоровым, это пустяк; лишь бы она продолжалась. Я был создан для состязания, и Силы так распорядились, что моим полем битвы должно быть это грязное, бесславное поле постели и бутылки с лекарством. По крайней мере, я не потерпел неудачу, но я предпочел бы место труб и открытого неба над головой».

И после отчаянной болезни, когда он поднялся, задыхаясь, из вод исчезновения, его первым криком при ощущении земли под ногами снова были те храбрые стихи «Еще не моя душа».

Он не был поддержан никаким из того столь удивительного чувства превосходства над остальной вселенной, которое помогало тщеславному человечеству минимизировать свои поражения. Он знал, как мало было его место в том, что Карлейль называет «центром необъятностей, слиянием вечностей». Услышьте, как он рисует то, что называет своим «Портретом», и он повторял, что его самые благородные импульсы были сродни «подобному пункту чести, который качает слона, устрицу и вошь, о которых мы так мало знаем».

Наконец, в знаменитой Рождественской проповеди он суммирует в прозе мысли, которые дышат через все меняющиеся каденции его стихов —

«Рассматриваем ли мы жизнь как переулок, ведущий к глухой стене — просто тупик, как говорят французы — или думаем ли мы о ней как о вестибюле или гимназии, где мы ждем своей очереди и готовим свои способности к какой-то более благородной судьбе... смотрим ли мы справедливо на годы здоровья и бодрости, или собираемся сесть в кресло-каталку как шаг к катафалку, — в каждой и во всех этих ситуациях возможен только один вывод; что человек должен закрыть свои уши от парализующего ужаса и бежать гонку, которая поставлена перед ним, с единым умом».

В этой Проповеди вся философия Греции, суровое мужество Рима.

23 декабря. «Филистия, будь ты рада мне».

Странные вещи поднимаются к нам из глубин. Поскольку я язычница, и Аполлон — мой бог, а не какой-либо другой, я никогда не была вполне способна понять мощный призыв, который еврейский Мессия обращает к сердцам столь многих. Решение можно найти в этом «De Profundis» — посмертном томе Оскара Уайльда. Это прекрасная книга: вероятно, станет классикой нашего языка по причине своего прекрасного, прозрачного английского, своего удивительного изложения хода рассуждений, посредством которого изгой человечества достигает мира и примирения со своей собственной душой.

Преступление этого человека, я думаю, было результатом его нежелания отказаться от юности, с ее страстями и стимуляциями чувств. Мы все находим ее отказ трагедией. Некоторые из нас отказываются принять медленное, холодное обволакивание той жестокой змеи Времени, которая выжимает из нас нашу красоту, нашу бодрость, наше тепло и оставляет нас бледными и выпотрошенными, прежде чем поглотить нас целиком. Уайльд, чье все существование было погоней за страстью и красотой, яростно возмущаясь фактом, что с течением лет он больше не был способен пробудить старый трепет существования ни одним из старых методов — обнаружив, что поэзия, искусство и красота женщин оставляли его все более изнуренным и холодным, он ухватился за порок как средство тепла и привел себя в железные когти закона. Можно догадаться, даже без помощи его собственных признаний, об истерической ярости этого сибаритствующего денди, пойманного в мрачную ловушку порицания Общества. Не только физические неудобства и ограничения давили тяжело, но более невыносимым было презрение и отвращение среднего человека — филистера, — перед которым он всегда держал себя легко и презрительно превосходящим. Старые первобытные законы борьбы за жизнь лежат слишком глубоко, чтобы даже самые смелые из нас могли легко встретить всеобщее осуждение. Худший из бунтарей и циников настолько зависит от расположения своих собратьев, что когда добрая воля отзывается, своего рода безумие отчаяния овладевает им, и этот тщеславный, чувствительный поэт делает ясным, как страстный протест обычного преступника был в его случае усилен до экстаза. Видишь бедное существо, как крысу в клетке, мечущуюся туда-сюда и дрожащую от больной и яростной беспомощности перед жесткостью барьеров, которыми мир закрыл его от любого дальнейшего участия в корпоративном теле.

В последнем истощении своего горя свет забрезжил для него. Был один, кто протестовал против этих законов порицания, которые Общество кодифицировало — один, кто имел милосердие к грешнику; кто настаивал, что страдание и печаль, испытываемые теми, кто не приспосабливает себя к шаблону, который требует Общество, регенерируют жертв печали, и они становятся более ценными, чем те, кто осуждал их. Здесь было средство вернуть свой собственный мир с самим собой. Здесь был путь из его заключения в презрении своих собратьев.

Мария Магдалина, из-за своего роскошного покаяния, была более ценной, чем занятая и добродетельная Марфа. Блудный сын был более желанным, чем терпеливый домосед. Потерянная овца была действительно важным членом стада. Раскаявшийся вор был наследником Рая. Грешащей женщине было велено идти с миром. Все нарушители законов Общества были приветствованы: скучные ходоки по проторенному пути были позорно заклеймены как филистеры и фарисеи. Сразу, с этой точки зрения, заключенный был освобожден из своей камеры. Было возможно снова стоять прямо и отвечать хмурым взглядом на хмурый взгляд своих судей. Все они были искуплены своим «прекрасным моментом»? Ну, пусть и у него будет свой прекрасный момент, и он был действительно более ценным, чем те, кто осудил его.

Вот секрет власти, которую еврейский мыслитель имел над человечеством.

Когда наша раса медленно начала вставать на свои задние ноги и жить общей жизнью, они обнаружили — как муравьи и пчелы сделали до них — что общая жизнь может быть сделана осуществимой только принятием некоторого общего закона поведения, который позволил бы индивидам ассимилироваться; и так мораль и совесть имели свое поколение. Человек мог бы никогда не покинуть свой дом, если бы племя не приняло бы это как зло воровать; мог бы никогда не спать в мире, если бы убийство не было преступлением; не кормил бы своих детей, если бы не было правила против прелюбодеяния, которое обеспечило бы его против принятия обязанностей к кукушкам. Как горька, медленна и утомительна была та борьба вверх, чтобы подчинить ради блага массы похоти индивида, вся история рассказывает. Всегда остаток протестовал против этих тяжелых требований общего блага за их счет. Всегда племя, ради собственной безопасности, убивало, заключало в тюрьму, изгоняло бунтарей. Война еще не закончена; возможно, никогда не закончится. Всегда те, кто предпочитает свои собственные цели, будут стремиться найти оправдание своему своеволию; будут искать какую-то почву для ответа презрением на презрение — и их шумливость, их возвышенные, сентиментальные фразы путают умы медлительных.

Увы! дорогой филистер — какое поношение ты терпишь от рук восставших! Ты стал извиняющимся за свои добродетели, которые идеалисты бросают тебе в зубы как упрек. Ты настолько глуп, что не можешь съесть плод желания и сразу сделать его так, как будто его никогда не было, одним «прекрасным моментом» эмоции. Ты настолько глуп, что не можешь удовлетворить соседа, который владел плодом, обвиняя его в том, что он жесткий, потому что твое покаяние не удовлетворяет его за его потерю. Ты «скучный»; ты «узкий». Ты горький и неласковый, потому что поклоняешься Богу Вещей, Как Они Есть, вместо того чтобы принять теизм Вещей, Как Они Могли Бы Быть. Конечно, ты действительно правишь миром, и когда твои критики становятся слишком агрессивными, твоя логика каменных стен и железных решеток дает резкий ответ, но ты очень невнятен. Никто не отдает тебе должное за твое терпеливое, скучное самообладание. Ты почти извиняешься перед насмешниками за свою настойчивую моральную рутину. Ты очень мало говоришь об искушениях, которым ты сопротивлялся — так гораздо менее драматично, чем грехи против своих собратьев, театрально смытые покаянными слезами. Твой болезненный трудный путь очевидного долга не ослепляет и не трогает никого. — Но я, по крайней мере, люблю и уважаю тебя — ты, бедный старый самоотрекающийся фарисей!

24 декабря. «О царь, живи вечно!»

Oh, King!—great King

Afar in that pleasant place—

(Sleeping in Avalon,

Island of Queens—)

What are thy dreams?

Where no sound cometh at all

Save the lapping of waves,

Of the lake's waves lapping the shore;

And the moving of winds

Stirring a rustle and ripple of leaves—

An infinite rustle and ripple of leaves—

And lifting a little, a little thy wide-strewn hair

Fadeless and gold—

What are thy dreams?

There where no bird sings,

Nor is any bruit by thy head

Save only the singing of Queens—

Seven and sad—

Singing of swords and of war,

Singing of Carleon—

Singing a magical lay,

Sweeter than lutes,

A song made of magic by Merlin

Dead in the wood....

What are thy dreams, oh King!—

Arthur—thy dreams?

Tristram is dead, and Gawain.

Galahad gone, and Sir Bors.

Merlin is dead in the wood.

The base peasant tramples the mire

That once was the heart and the lips

Of Mordred the base and the liar.

The wind of the Breton coast,

Stormy and sad,

Has blown for a thousand years

The dust of that Knight—

Launcelot's dust—

Dust of his bones—

To and fro in the roads—

And the dust of his sword

Blows in the eyes of brave men passing that way

And stings them to tears.

Oh, dread King, what are thy dreams?

Guinevere is but a name—

Frail, and lovely, and sad.

All whom thou lovedst are gone.

Beauty availed them not;

Courage, nor pride, nor desire.

The sound of their singing is dumb;

The sword is broken in twain;

Magic to folly is turned;

Even love might not avail.

Only the King liveth still—

Only the King

Liveth and dreams.

Only the heart above self—

Only the heart steadfast and wise

Liveth forever in Avalon,

Hearing a song

Always of swords and of war,

But dreaming of Peace,

Dreaming of Honour, oh King!

Dreaming great dreams.

1 января. Маленькая комната.

Я помню, что давным-давно, когда меня заставляли заучивать сентиментальные строки Кэмпбелла об Изгнаннике, начинающиеся,

"There came to the beach a poor exile of Erin"—

они вызывали только мои несимпатичные детские насмешки; но прошлой весной я поехала домой. Внезапно, когда мы проезжали вдоль рыжих болот, лежащих как большие желтовато-коричневые львы у края туманного залива, я поняла, что в течение двадцати недовольных лет я тоже страдала от мук Изгнанника. Воспоминания и эмоции, так долго неиспользуемые, что были почти забыты, закипели с порывистостью гейзеров. Владения моей тайной жизни, о которых, я думаю, я никогда не была по-настоящему сознательна, ожили. Я понятия не имею, например, почему плавучие перистые ветви первого южного кедра, который я увидела, заставили меня сильно желать плакать прекрасными, сентиментальными слезами, но я сразу поняла, почему я неизменно чувствовала скуку от обычного восхищения горами. Почему, в самом деле, пейзаж должен быть важен только тогда, когда он перпендикулярен? На мой взгляд, когда ландшафт встает на свои задние ноги и скрывает вид, это просто утомительно. Здесь можно было видеть все — можно было открыть свои легкие и дышать тем, что креолы называли la grande air, и позволить своему сердцу устремиться к земле.

Ты благословенная мать-страна! Те люди, где я жила так долго, кажется, не заботятся особенно о своих местах рождения. Их патриотизм удовлетворяется огромной политической абстракцией и полосатым флагом. Я всегда подозревала, что если бы снять головы с таких людей и заглянуть внутрь, то внутри обнаружились бы только колеса и свернутые пружины, вместо плоти и крови. Дэвид Янделл обычно говорил: «Я за Янделлов против всего мира, но если это между Янделлами и Дэйвом, то я за Дэйва!» Можно было бы быть за ту политическую абстракцию против мира, но между той абстракцией и Луизианой, тогда я за Луизиану.

Я начала подозревать также, что некоторые из моих ересей и восстаний были действительно вызваны горечью изгнания, хотя с самого начала я видела Короля без его мантии. Когда мои старшие выдавали мне принятые банальности в ответ на мои ранние попытки осознать мир, в котором я двигалась, я смотрела на них «в диком недоумении», вышеупомянутые условности казались мне настолько расходящимися с фактами, как я их видела. Они казались мне — эти старшие — воображающими плащ Короля, чтобы покрыть мир, как он был на самом деле; пренебрегающими и минимизирующими вещи, действительно стоящие того; изобретающими идеалы и стандарты, не являющиеся сами по себе благородными.

Я долго боролась против маски и домино, которые приглушали слова и препятствовали действию, но время и годы сделали меня более терпеливой. Я выросла, чтобы увидеть, что они могут иметь свои применения. Средний человек съеживается в ужасе от обнаженной правды, даже когда она прекрасна. Существует своего рода всеобщая чопорность, которая съеживается от обнаженного в жизни, так же как и в искусстве. Возможно, эти всеобщие драпировки покрывают столько же отталкивающего, сколько и прекрасного.

Верещагин, русский художник, который был взорван на «Петропавловске», имел с собой три картины, когда он был в этой стране, которые передали мне столь необходимый урок. Он назвал их «Христос в пустыне», «Нагорная проповедь» и «Проклятие Иерусалима». — Изможденный мальчик, бегущий в пустыню для размышления о трагедиях существования, для которых он уверен, что должно быть какое-то панацея, если бы только можно было это обдумать; торжествующий юноша, объявляющий человечеству решение всех его трудностей; и разочарованный человек, кричащий с упреком беззаботному множеству, предпочитающему свой собственный старый путь — «как часто я хотел собрать детей твоих, как курица собирает птенцов своих под крылья свои, и вы не захотели!»

По мере того как время охлаждает нашу самоуверенность, все больше человек готов позволить миру идти своим собственным путем и удалиться в свою тайную жизнь; и приходит наконец однажды откровение значения всего этого, и это откровение приносит мир и равновесие. Четыре стены характера и окружения — это неизбежная тюрьма. Героическое усилие не откроет дверь и не прорвется через ее пустую твердость. Можно смотреть на мир из своей маленькой комнаты, но там нужно прожить свое назначенное время. В юности человек не понимает или не принимает этого: тогда все кажется возможным для расширения или изменения, но veillesse savait.

Однажды это принято — не только словом, но ментально схвачено и осознано — беспорядочные, запутанные части существования падают сразу в упорядоченный узор. Жизнь должна быть прожита в Маленькой Комнате. Другие не могут войти; сам человек не может сбежать. Действие падает в ее пространство и может, следовательно, быть спокойно упорядочено и спланировано. Человек не предпримет ничего, что невозможно в ее пределах, и борьба, недовольство и путаница, следовательно, подошли к концу. И внутри этого неприкосновенного ограждения человек в безопасности и приватен. Для тех, кто смотрит на нее снаружи, ее вид очень похож на вид всех других ячеек, но внутри, если человек выбирает, она может быть богато увешана, роскошно украшена сокровищами своей тайной жизни. Странное, изношенное оружие мнения может придать воинственный оттенок стенам здесь и там; сокровища, поднятые из глубины, могут говорить о диких ветрах молодой фантазии и иметь вкус еще соли давно высохших слез. Мягкие воображения могут пригласить усталую голову, тонкие вышивки, сотканные из разноцветных нитей жизни, могут лежать под ногой. Тюрьма — это, если бы человек выбрал ее, дворец.

Давным-давно, летним утром, пробираясь с бесшумным веслом и медленно скользящим каноэ по одному из тихих ручьев, которые вились как синяя вена через загорелую грудь тех болот, я нашла в глубоких травах, которые везде росли по грудь, безграничный сад цветов. Если смотреть сверху, там был только гладкий, глубокий руно зелени — но так близко, близко к теплой коже этих обширных соленых прерий, тысячи прекрасных причудливых цветов открылись — разноцветные, тяжелые как воск, хрупкие как паутина, ароматные, фантастические, многочисленные...

Я немного постояла, размышляя, а затем пошла дальше беззаботно по своим детским делам, не осознавая, что я нашла картину и притчу, чтобы повесить, спустя много лет, на стены моей Маленькой Комнаты.

2 января. Последствия.

If it might be, Life's harvest being past,

And past the perfect fruitage of the soul,

I yet might gather up some small sweet dole

From out Time's fingers in the wide fields cast—

If it might be that though from out the vast

Blue spaces all the tides of light did roll,

There yet might linger some pale aureole

To faintly flush my western sky at last—

I would forbear youth's lordly large demands,

Nor swallow tears at sight of loaded wains

Of others who all full and rich did go;

Content that I, no more with empty hands,

Might bear across the level darkening lands

My sweet few sheaves home through the afterglow.

Примечание транскрибера

Очевидные ошибки пунктуации были исправлены.

Греческая цитата на стр. 70 взята из «Илиады» Гомера, книга 9, строка 319. Один возможный перевод: «и в одной чести держатся и трус, и храбрец».

Изображение обложки книги было создано транскрибером и помещено в общественное достояние.

The Project Gutenberg eBook of The Secret Life , by Elizabeth Bisland

Обложка выбранной аудиокниги Выберите главу Плеер готов к воспроизведению
0:00 0:00

Громкость