«Очерк юмора: Хроника от доисторических времен до двадцатого века»

Tell the wondrous secret of thy past existence—

Speak! thou oldest primate!”

Even as I gazed, a thrill of the maxilla,

And a lateral movement of the condyloid process,

With post-pliocene sounds of healthy mastication,

Ground the teeth together.

And, from that imperfect dental exhibition,

Stained with expressed juices of the weed Nicotian,

Came these hollow accents, blent with softer murmurs

Of expectoration:

“Which my name is Bowers, and my crust was busted

Falling down a shaft in Calaveras county,

But I’d take it kindly if you’d send the pieces

Home to old Missouri!”

Пионерство на Западе ознаменовало особую эпоху в американском юморе. Брет Гарт обязан своим метеорным успехом во многом тому факту, что он использовал фон Золотого Запада. И так же поступили Хоакин Миллер, Джон Хей и Эдвард Роуленд Силл.

Баллады округа Пайк Джона Хея были национальными фаворитами.

МАЛЕНЬКИЕ ШТАНИШКИ

I don’t go much on religion,

I never ain’t had no show;

But I’ve got a middlin’ tight grip, sir,

On the handful o’ things I know.

I don’t pan out on the prophets

And free-will and that sort of thing—

But I b’lieve in God and the angels,

Ever sence one night last spring.

I come into town with some turnips,

And my little Gabe come along—

No four-year-old in the county

Could beat him for pretty and strong,

Peart and chipper and sassy,

Always ready to swear and fight—

And I’d larnt him to chaw terbacker

Jest to keep his milk-teeth white.

The snow come down like a blanket

As I passed by Taggart’s store;

I went in for a jug of molasses

And left the team at the door.

They scared at something and started—

I heard one little squall,

And hell-to-split over the prairie

Went team, Little Breeches and all.

Hell-to-split over the prairie!

I was almost froze with skeer;

But we rousted up some torches,

And sarched for ’em far and near.

At last we struck horses and wagon,

Snowed under a soft white mound,

Upsot, dead beat—but of little Gabe

Nor hide nor hair was found.

And here all hope soured on me,

Of my fellow-critter’s aid—

I jest flopped down on my marrow-bones,

Crotch-deep in the snow, and prayed.

*****

By this, the torches was played out,

And me and Isrul Parr

Went off for some wood to a sheepfold

That he said was somewhar thar.

We found it at last, and a little shed

Where they shut up the lambs at night.

We looked in and seen them huddled thar,

So warm and sleepy and white;

And THAR sot Little Breeches, and chirped,

As peart as ever you see:

“I want a chaw of terbacker,

And that’s what’s the matter of me.”

How did he git thar? Angels.

He could never have walked in that storm;

They jest scooped down and toted him

To whar it was safe and warm.

And I think that saving a little child,

And bringing him to his own,

Is a derned sight better business

Then loafing around The Throne.

Хоакин Миллер, чье настоящее имя было Цинциннатус Хайнер Миллер, назывался поэтом Сьерры.

Он редко писал в юмористическом ключе, но некоторые его стихи должны попасть в эту категорию.

ТОТ ДЖЕНТЛЬМЕН ИЗ БОСТОНА ИДИЛЛИЯ ОРЕГОНА

Two webfoot brothers loved a fair

Young lady, rich and good to see;

And oh, her black abundant hair!

And oh, her wondrous witchery!

Her father kept a cattle farm,

These brothers kept her safe from harm:

From harm of cattle on the hill;

From thick-necked bulls loud bellowing

The livelong morning, loud and shrill,

And lashing sides like anything;

From roaring bulls that tossed the sand

And pawed the lilies from the land.

There came a third young man. He came

From far and famous Boston town.

He was not handsome, was not “game,”

But he could “cook a goose” as brown

As any man that set foot on

The sunlit shores of Oregon.

This Boston man he taught the school,

Taught gentleness and love alway,

Said love and kindness, as a rule,

Would ultimately “make it pay.”

He was so gentle, kind, that he

Could make a noun and verb agree.

So when one day the brothers grew

All jealous and did strip to fight,

He gently stood between the two,

And meekly told them ’twas not right.

“I have a higher, better plan,”

Outspake this gentle Boston man.

“My plan is this: Forget this fray

About that lily hand of hers;

Go take your guns and hunt all day

High up yon lofty hill of firs,

And while you hunt, my loving doves,

Why, I will learn which one she loves.”

The brothers sat the windy hill,

Their hair shone yellow, like spun gold,

Their rifles crossed their laps, but still

They sat and sighed and shook with cold.

Their hearts lay bleeding far below;

Above them gleamed white peaks of snow.

Their hounds lay couching, slim and neat;

A spotted circle in the grass.

The valley lay beneath their feet;

They heard the wide-winged eagles pass.

The eagles cleft the clouds above;

Yet what could they but sigh and love?

“If I could die,” the elder sighed,

“My dear young brother here might wed.”

“Oh, would to Heaven I had died!”

The younger sighed, with bended head.

Then each looked each full in the face

And each sprang up and stood in place.

“If I could die,”—the elder spake,—

“Die by your hand, the world would say

’Twas accident;—and for her sake,

Dear brother, be it so, I pray.”

“Not that!” the younger nobly said;

Then tossed his gun and turned his head.

And fifty paces back he paced!

And as he paced he drew the ball;

Then sudden stopped and wheeled and faced

His brother to the death and fall!

Two shots rang wild upon the air!

But lo! the two stood harmless there!

An eagle poised high in the air;

Far, far below the bellowing

Of bullocks ceased, and everywhere

Vast silence sat all questioning.

The spotted hounds ran circling round

Their red, wet noses to the ground.

And now each brother came to know

That each had drawn the deadly ball;

And for that fair girl far below

Had sought in vain to silent fall.

And then the two did gladly “shake,”

And thus the elder bravely spake:

“Now let us run right hastily

And tell the kind schoolmaster all!

Yea! yea! and if she choose not me,

But all on you her favors fall,

This valiant scene, till all life ends,

Dear brother, binds us best of friends.”

The hounds sped down, a spotted line,

The bulls in tall, abundant grass,

Shook back their horns from bloom and vine,

And trumpeted to see them pass—

They loved so good, they loved so true,

These brothers scarce knew what to do.

They sought the kind schoolmaster out

As swift as sweeps the light of morn;

They could but love, they could not doubt

This man so gentle, “in a horn,”

They cried, “Now whose the lily hand—

That lady’s of this webfoot land?”

They bowed before that big-nosed man,

That long-nosed man from Boston town;

They talked as only lovers can,

They talked, but he could only frown;

And still they talked, and still they plead;

It was as pleading with the dead.

At last this Boston man did speak—

“Her father has a thousand ceows,

An hundred bulls, all fat and sleek;

He also had this ample heouse.”

The brothers’ eyes stuck out thereat,

So far you might have hung your hat.

“I liked the looks of this big heouse—

My lovely boys, won’t you come in?

Her father has a thousand ceows,

He also had a heap of tin.

The guirl? Of yes, the guirl, you see—

The guirl, just neow she married me.”

Роберт Генри Ньюэлл, популярный журналист и юморист, писал под именем Орфей К. Керр. Его самая известная работа — «Записки Орфея К. Керра», но как пародист он дает нам эти бурлескные Национальные гимны.

I АВТОР: Г. У. ЛОНГФЕЛЛО

Back in the years when Phlagstaff, the Dane, was monarch

Over the sea-ribb’d land of the fleet-footed Norsemen,

Once there went forth young Ursa to gaze at the heavens—

Ursa—the noblest of all the Vikings and horsemen.

Musing, he sat in his stirrups and viewed the horizon,

Where the Aurora lapt stars in a North-polar manner,

Wildly he started,—for there in the heavens before him

Flutter’d and flam’d the original Star Spangled Banner.

II АВТОР: ДЖ. Г. УИТЬЕР

My Native Land, thy Puritanic stock

Still finds its roots firm-bound in Plymouth Rock,

And all thy sons unite in one grand wish—

To keep the virtues of Preservèd Fish.

Preservèd Fish, the Deacon stern and true,

Told our New England what her sons should do,

And if they swerve from loyalty and right,

Then the whole land is lost indeed in night.

III АВТОР: Д-Р О. У. ХОЛМС

A diagnosis of our hist’ry proves

Our native land a land its native loves;

Its birth a deed obstetric without peer,

Its growth a source of wonder far and near.

To love it more behold how foreign shores

Sink into nothingness beside its stores;

Hyde Park at best—though counted ultra-grand—

The “Boston Common” of Victoria’s land.

IV АВТОР: Р. У. ЭМЕРСОН

Source immaterial of material naught,

Focus of light infinitesimal,

Sum of all things by sleepless Nature wrought,

Of which the normal man is decimal.

Refract, in prism immortal, from thy stars

To the stars bent incipient on our flag,

The beam translucent, neutrifying death,

And raise to immortality the rag.

V АВТОР: У. К. БРАЙАНТ

The sun sinks softly to his Ev’ning Post,

The sun swells grandly to his morning crown;

Yet not a star our Flag of Heav’n has lost,

And not a sunset stripe with him goes down.

So thrones may fall, and from the dust of those

New thrones may rise, to totter like the last;

But still our Country’s nobler planet glows

While the eternal stars of Heaven are fast.

VI АВТОР: Н. П. УИЛЛИС

One hue of our Flag is taken

From the cheeks of my blushing Pet,

And its stars beat time and sparkle

Like the studs on her chemisette.

Its blue is the ocean shadow

That hides in her dreamy eyes,

It conquers all men, like her,

And still for a Union flies.

VII АВТОР: Т. Б. ОЛДРИЧ

The little brown squirrel hops in the corn,

The cricket quaintly sings,

The emerald pigeon nods his head,

And the shad in the river springs,

The dainty sunflow’r hangs its head

On the shore of the summer sea;

And better far that I were dead,

If Maud did not love me.

I love the squirrel that hops in the corn,

And the cricket that quaintly sings;

And the emerald pigeon that nods his head,

And the shad that gaily springs.

I love the dainty sunflow ’r, too.

And Maud with her snowy breast;

I love them all;—but I love—I love—

I love my country best.

Эдвард Роуленд Силл, много лет писавший о Западе, писал восхитительный юмор и на другие темы.

ДОЧЬ ЕВЫ

I waited in the little sunny room:

The cool breeze waved the window-lace at play,

The white rose on the porch was all in bloom,

And out upon the bay

I watched the wheeling sea-birds go and come.

“Such an old friend—she would not make me stay

While she bound up her hair.” I turned, and lo,

Danæ in her shower! and fit to slay

All a man’s hoarded prudence at a blow:

Gold hair, that streamed away

As round some nymph a sunlit fountain’s flow.

“She would not make me wait!”—but well I know

She took a good half-hour to loose and lay

Those locks in dazzling disarrangement so!

Газетный юмор этого периода включал «Дэнбери Ньюс Мэн», «Плохого мальчика Пека» и «Илая Перкинса» (Мелвилл Д. Лэндон).

Чарльз Э. Кэррил, хотя его книги называются детскими, писал восхитительную бессмыслицу, приближаясь к Льюису Кэрроллу ближе, чем любой другой американский писатель.

УОЛЛОПИНГ УИНДОУ-БЛАЙНД

A capital ship for an ocean trip

Was the “Walloping Window-blind”—

No gale that blew dismayed her crew

Or troubled the captain’s mind.

The man at the wheel was taught to feel

Contempt for the wildest blow,

And it often appeared, when the weather had cleared,

That he’d been in his bunk below.

The boatswain’s mate was very sedate,

Yet fond of amusement, too;

And he played hop-scotch with the starboard watch,

While the captain tickled the crew.

And the gunner we had was apparently mad,

For he sat on the after rail,

And fired salutes with the captain’s boots,

In the teeth of the booming gale.

The captain sat in a commodore’s hat

And dined in a royal way

On toasted pigs and pickles and figs

And gummery bread each day.

But the cook was Dutch and behaved as such:

For the food he gave the crew

Was a number of tons of hot-cross buns

Chopped up with sugar and glue.

And we all felt ill as mariners will,

On a diet that’s cheap and rude;

And we shivered and shook as we dipped the cook

In a tub of his gluesome food.

Then nautical pride we laid aside,

And we cast the vessel ashore

On the Gulliby Isles, where the Poohpooh smiles,

And the Anagazanders roar.

Composed of sand was that favored land,

And trimmed with cinnamon straws;

And pink and blue was the pleasing hue

Of the Tickletoeteaser’s claws.

And we sat on the edge of a sandy ledge

And shot at the whistling bee;

And the Binnacle-bats wore water-proof hats

As they danced in the sounding sea.

On rubagub bark, from dawn to dark,

We fed, till we all had grown

Uncommonly shrunk,—when a Chinese junk

Came by from the torriby zone.

She was stubby and square, but we didn’t much care,

And we cheerily put to sea;

And we left the crew of the junk to chew

The bark of the rubagub tree.

Роберт Джонс Бердетт, известный как Берлингтон Хокай Мэн, был одним из прототипов наших современных газетных колумнистов.

Его остроумные стихи и проза остались в памяти, и он стоит в одном ряду с юмористами нашей страны.

ЧТО НАМ ДЕЛАТЬ?

What will we do when the good days come—

When the prima donna’s lips are dumb.

And the man who reads us his “little things”

Has lost his voice like the girl who sings;

When stilled is the breath of the cornet-man,

And the shrilling chords of the quartette clan;

When our neighbours’ children have lost their drums—

Oh, what will we do when the good time comes?

Oh, what will we do in that good, blithe time,

When the tramp will work—oh, thing sublime!

And the scornful dame who stands on your feet

Will “Thank you, sir,” for the proffered seat;

And the man you hire to work by the day,

Will allow you to do his work your way;

And the cook who trieth your appetite

Will steal no more than she thinks is right;

When the boy you hire will call you “Sir,”

Instead of “Say” and “Guverner”;

When the funny man is humorsome—

How can we stand the millennium?

«СОЛДАТ, ОТДЫХАЙ!»

A Russian sailed over the blue Black Sea

Just when the war was growing hot,

And he shouted, “I’m Tjalikavakeree—

Karindabrolikanavandorot—

Schipkadirova—

Ivandiszstova—

Sanilik—

Danilik—

Varagobhot!”

A Turk was standing upon the shore

Right where the terrible Russian crossed;

And he cried, “Bismillah! I’m Abd el Kor—

Bazaroukilgonautoskobrosk—

Getzinpravadi—

Kilgekosladji—

Grivido—

Blivido—

Jenikodosk!”

So they stood like brave men, long and well,

And they called each other their proper names,

Till the lockjaw seized them, and where they fell

They buried them both by the Irdosholames—

Kalatalustchuk—

Mischaribustchup—

Bulgari—

Dulgari—

Sagharimainz.

Мариетта Холли писала с проницательностью и большим житейским здравым смыслом. Её книги о Бетси Боббет и жене Джозайи Аллена были бестселлерами в семидесятых годах или около того.

Как и многие её современники, ради комического эффекта она во многом полагалась на намеренное искажение правописания.

Тут Бетси прервала меня: «Дорогой редактара “Огара” не имеет нужды советовать мне читать Таппа, ибо он поистине мой самый любимый автар. Вы ведь уже проглотили его, жена Джозайи Аллена?»

«Кого проглотила?» — говорю я тоном, почти таким же холодным, как сосулька.

«Мартана Фаркуара Таппа, этого милого автара», — говорит она.

«Нет, мэм, — говорю я сухо, — я не глотала Мартина Фаркуара Таппа, как и никого другого. Я не людоед».

«О, вы меня не понимаете; я имела в виду, проглотили его милые нежные строки».

«Я не глотала его нежные строки и ничего, что к нему относится», — и я сделала движение, чтобы отложить газету, но Бетси настояла, чтобы я продолжала, и я прочла:

ИЗЛИЯНИЯ НЕЖНОЙ ДУШИ

“‘Oh, let who will,

Oh, let who can,

Be tied onto

A horrid male man.’

“Thus said I ere

My tendah heart was touched;

Thus said I ere

My tendah feelings gushed.

“But oh, a change

Hath swept ore me,

As billows sweep

The ‘deep blue sea.’

“A voice, a noble form

One day I saw;

An arrow flew,

My heart is nearly raw.

“His first pardner lies

Beneath the turf;

He is wondering now

In sorrow’s briny surf.

“Two twins, the little

Death cherub creechahs,

Now wipe the teahs

From off his classic feachahs.

“Oh, sweet lot, worthy

Angel arisen,

To wipe teahs

From eyes like hisen.”

«Что вы об этом думаете?» — говорит она, когда я закончила читать.

Я посмотрела прямо на неё, почти минуту, с величественным видом. Несмотря на её фальшивые локоны и новые белые зубы из слоновой кости, она — жалкое создание. Я смотрела на неё молча, пока она сидела и крутила свои длинные желтые завязки от капора, а затем заговорила: «Разве редактор “Огара” не вдовец с парой близнецов?»

«Да», — говорит она с радостным видом.

Тогда я говорю: «Если этот человек не дурак, он подумает, что вы — дура... Всему своё время, и время искать родственную душу — до того, как вы вышли замуж; замужним людям не подобает её искать», — сказала я сурово.

«Мы, родственные души, парим над такими мелкими чувствами — мы парим далеко над ними».

«Я не большая любительница парить, — говорю я, — и не притворяюсь ею; и, по правде говоря, — говорю я, — я рада, что это не так». «Редактара “Огара”», — говорит она, схватив газету со столика, сложив её и выставив против меня, словно копье, — «редактор этой газеты — родственная душа; он ценит меня, он понимает меня, и разве наши имена на страницах этой самой газеты не войдут в потомство вместе?»

«Тогда, — говорю я, потеряв всякое терпение, — я желаю, чтобы вы оба были там прямо сейчас. Я желаю, — говорю я, пристально глядя на неё, — чтобы вы оба были в потомстве прямо сейчас».

— Из книги «Мои мнения и Бетси Боббет».

Джордж Томас Ланиган писал остроумные стихи, среди которых «Ахунд из Свата» — одно из лучших.

A THRENODY

“The Akhoond of Swat is dead,”—London Papers of January 22, 1878.

What, what, what,

What’s the news from Swat?

Sad news,

Bad news,

Cometh by cable led

Through the Indian Ocean’s bed,

Through the Persian Gulf, the Red

Sea and the Med-

Iterranean: he’s dead,—

The Akhoond is dead!

For the Akhoond I mourn.

Who wouldn’t?

He strove to disregard the message stern,

But he Akhoondn’t.

Dead, dead, dead;

(Sorrow, Swats!)

Swats wha hae wi’ Akhoond bled,

Swats wham he hath often led

Onward to a gory bed,

Or to victory,

As the case might be,—

Sorrow, Swats!

Tears shed,

Shed tears like water,

Your great Akhoond is dead!

That’s Swat’s the matter!

Mourn, city of Swat,

Your great Akhoond is not,

But laid ’mid worms to rot,—

His mortal part alone: his soul was caught

(Because he was a good Akhoond)

Up to the bosom of Mahound.

Though earthly walls his frame surround

(Forever hallowed be the ground),

And sceptics mock the lowly mound

And say, “He’s now of no Akhoond!”

His soul is in the skies,—

The azure skies that bend above his loved metropolis of Swat;

He sees, with larger, other eyes,

Athwart all earthly mysteries;

He knows what’s Swat.

Let Swat bury the great Akhoond

With a noise of mourning and of lamentation!

Let Swat bury the great Akhoond

With the noise of the mourning of the Swattish nation!

Fallen is at length

Its tower of strength.

Its sun is dimmed ere it had nooned,

Dead lies the great Akhoond,

The great Akhoond of Swat,

Is not!

Ланиган также писал басни, которые подписывал «Дж. Вашингтон Эзоп».

СТРАУС И КУРИЦА

Страусу и Курице довелось занимать соседние помещения, и первая громко жаловалась, что её покой нарушается кудахтаньем её скромной соседки. «Почему, — наконец спросила она Курицу, — ты издаешь такой невыносимый шум?» Курица ответила: «Потому что я снесла яйцо». «О, нет, — сказала Страус с превосходной улыбкой, — это потому, что ты Курица и не знаешь ничего лучше».

Мораль. — Мораль вышесказанного не совсем ясна, но она содержит некоторое указание на агитацию за женское избирательное право.

ДОБРОСЕРДЕЧНАЯ СЛОНИХА

Добросердечная Слониха, прогуливаясь по джунглям, где пряные бризы мягко веют над островом Цейлон, неосторожно наступила на куропатку, которую раздавила насмерть в нескольких дюймах от гнезда, содержащего её неоперившийся выводок. «Бедные крошки!» — сказала великодушная великанша. — «Я сама была матерью, и моя привязанность искупит фатальные последствия моей небрежности». Сказав это, она села на осиротевших птиц.

Мораль. — Вышесказанное учит нас тому, что такое дом без матери; а также тому, что не каждому человеку следует доверять попечение над приютом для сирот.

Джеймс Джеффри Рош писал восхитительные стихи, которые справедливо классифицируются как светская поэзия, но в них больше остроумия, чем во многих других произведениях этого жанра.

ВАЗА

From the madding crowd they stand apart,

The maidens four and the Work of Art;

And none might tell, from sight alone,

In which had Culture ripest grown—

The Gotham Million, fair to see,

The Philadelphia Pedigree,

The Boston Mind of azure hue,

Or the soulful Soul from Kalamazoo—

For all loved Art in a seemly way,

With an earnest soul and a capital A.

*****

Long they worshiped; but no one broke

The sacred stillness, until up spoke

The Western one from the nameless place,

Who blushing said, “What a lovely vace!”

Over three faces a sad smile flew,

And they edged away from Kalamazoo.

But Gotham’s haughty soul was stirred

To crush the stranger with one small word.

Deftly hiding reproof in praise,

She cries, “’Tis, indeed, a lovely vaze!”

But brief her unworthy triumph when

The lofty one from the house of Penn,

With the consciousness of two grandpapas,

Exclaims, “It is quite a lovely vahs!”

And glances round with an anxious thrill,

Awaiting the word of Beacon Hill.

But the Boston maid smiles courteouslee,

And gently murmurs, “Oh, pardon me!

“I did not catch your remark, because

I was so entranced with that lovely vaws!”

Dies erit praegelida

Sinistra quum Bostonia.

БОСТОНСКАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Baby’s brain is tired of thinking

On the Wherefore and the Whence;

Baby’s precious eyes are blinking

With incipient somnolence.

Little hands are weary turning

Heavy leaves of lexicon;

Little nose is fretted learning

How to keep its glasses on.

Baby knows the laws of nature

Are beneficent and wise;

His medulla oblongata

Bids my darling close his eyes,

And his pneumogastrics tell him

Quietude is always best

When his little cerebellum

Needs recuperative rest.

Baby must have relaxation,

Let the world go wrong or right.

Sleep, my darling, leave Creation

To its chances for the night.

Джоэл Чандлер Харрис — явление уникальное. Хотя он писал и другие вещи, его всегда будут помнить по бессмертным историям о Дядюшке Римусе. «Смоляное чучелко» и «Братец Кролик» известны и любимы всеми американскими семьями. Ниже приводится небольшой отрывок из:

ПЕЧАЛЬНЫЙ КОНЕЦ БРАТЦА ВОЛКА

«Как-то раз, когда Братец Кролик собирался нанести визит Тетушке Енотихе, он услышал страшный шум и грохот на большой дороге, и почти прежде, чем он успел навострить уши, чтобы прислушаться, Братец Волк вбежал в дверь. Маленькие Крольчата юркнули в свою нору в подвале, как будто их задули, словно свечку. Братец Волк был с ног до головы покрыт грязью и едва дышал».

«“О, умоляю, спаси меня, Братец Кролик!” — говорит Братец Волк. — “Сделай милость, Братец Кролик! Собаки гонятся за мной, они разорвут меня на части. Разве ты не слышишь, как они приближаются? О, умоляю, спаси меня, Братец Кролик! Спрячь меня где-нибудь, где собаки меня не достанут”».

«Сказано — сделано».

«“Прыгай в тот большой сундук, Братец Волк, — говорит Братец Кролик, — прыгай туда и чувствуй себя как дома”».

«Братец Волк прыгнул, крышка захлопнулась, крючок вошел в петлю, и вот он, мистер Волк, в ловушке. Затем Братец Кролик подошел к зеркалу, подмигнул самому себе, придвинул кресло-качалку к огню и принялся жевать табак».

«Табак, Дядюшка Римус?» — недоверчиво спросил маленький мальчик.

«Кроличий табак, милок. Знаешь, это растение “жизнь вечная”, которое мисс Салли кладет между одеждой в сундуке; вот это и есть кроличий табак. Братец Кролик долго сидел там, обдумывая всё и запуская свою мыслительную машину. Вскоре он встал и начал суетиться. Тут Братец Волк подал голос:»

«“Собаки ушли, Братец Кролик?”»

«“Кажется, я слышал, как одна из них только что обнюхивала угол у дымохода”».

«Затем Братец Кролик взял чайник, наполнил его водой и поставил на огонь».

«“Что ты делаешь, Братец Кролик?”»

«“Я собираюсь приготовить тебе чашечку хорошего чая, Братец Волк”».

«Затем Братец Кролик подошел к буфету, взял буравчик и начал сверлить маленькие дырочки в крышке сундука».

«“Что ты делаешь, Братец Кролик?”»

«“Я сверлю маленькие дырочки, чтобы ты мог дышать, Братец Волк”».

«Затем Братец Кролик вышел, принес еще дров и подбросил их в огонь».

«“Что ты делаешь, Братец Кролик?”»

«“Я подбрасываю дров в огонь, чтобы ты не замерз, Братец Волк”».

«Затем Братец Кролик спустился в подвал и вывел всех своих детей».

«“Что ты делаешь, Братец Кролик?”»

«“Я рассказываю своим детям, какой ты хороший человек, Братец Волк”».

«А дети должны были зажимать рты руками, чтобы не рассмеяться. Затем Братец Кролик взял чайник и начал лить горячую воду на крышку сундука».

«“Что это я слышу, Братец Кролик?”»

«“Это ветер шумит, Братец Волк”».

«Затем вода начала просачиваться внутрь».

«“Что это я чувствую, Братец Кролик?”»

«“Это блохи кусаются, Братец Волк”».

«“Они кусают очень больно, Братец Кролик”».

«“Перевернись на другой бок, Братец Волк”».

«“Что это я чувствую теперь, Братец Кролик?”»

«“Ты всё еще чувствуешь блох, Братец Волк”».

«“Они съедают меня живьем, Братец Кролик”, — и это были последние слова Братца Волка, потому что кипяток сделал свое дело».

«Затем Братец Кролик позвал соседей, и они устроили настоящий праздник; и если вы пойдете к дому Братца Кролика прямо сейчас, не удивлюсь, если вы найдете шкуру Братца Волка, висящую на заднем крыльце, и всё потому, что он был слишком занят чужими делами».

— Из книги «Дядюшка Римус: его песни и его изречения».

Юджин Филд, помимо того, что был величайшим газетным фельетонистом, был разносторонним писателем, сочинявшим всё: от рождественских гимнов до самых легкомысленных тем.

Его личное обаяние пронизывало его работы, и писал ли он «Отголоски Горация» или ужасающие истории о «Маленьком Вилли», он всегда был оригинален и по-настоящему забавен.

ДИНКИ-ПТИЦА

In an ocean, ’way out yonder

(As all sapient people know),

Is the land of Wonder-Wander,

Whither children love to go;

It’s their playing, romping, swinging,

That give great joy to me

While the Dinkey-Bird goes singing

In the Amfalula-tree!

There the gum-drops grow like cherries,

And taffy’s thick as peas,—

Caramels you pick like berries

When, and where, and how you please:

Big red sugar-plums are clinging

To the cliffs beside that sea

Where the Dinkey-Bird is singing

In the Amfalula-tree.

So when children shout and scamper

And make merry all the day,

When there’s naught to put a damper

To the ardor of their play;

When I hear their laughter ringing,

Then I’m sure as sure can be

That the Dinkey-Bird is singing

In the Amfalula-tree.

For the Dinkey-Bird’s bravuras

And staccatos are so sweet—

His roulades, appogiaturas,

And robustos so complete,

That the youth of every nation—

Be they near or far away—

Have especial delectation

In that gladsome roundelay.

Their eyes grow bright and brighter,

Their lungs begin to crow,

Their hearts get light and lighter,

And their cheeks are all aglow;

For an echo cometh bringing

The news to all and me.

That the Dinkey-Bird is singing

In the Amfalula-tree.

I’m sure you’d like to go there

To see your feathered friend—

And so many goodies grow there

You would like to comprehend!

Speed, little dreams, your winging

To that land across the sea

Where the Dinkey-Bird is singing

In the Amfalula-Tree!

МАЛЕНЬКИЙ ПЕРСИК

A little peach in the orchard grew,

A little peach of emerald hue:

Warmed by the sun, and wet by the dew,

It grew.

One day, walking the orchard through,

That little peach dawned on the view

Of Johnny Jones and his sister Sue—

Those two.

Up at the peach a club they threw:

Down from the limb on which it grew,

Fell the little peach of emerald hue—

Too true!

John took a bite, and Sue took a chew,

And then the trouble began to brew,—

Trouble the doctor couldn’t subdue,—

Paregoric too.

Under the turf where the daisies grew,

They planted John and his sister Sue;

And their little souls to the angels flew—

Boo-hoo!

But what of the peach of emerald hue,

Warmed by the sun, and wet by the dew?

Ah, well! its mission on earth is through—

Adieu!

ДОБРЫЙ ДЖЕЙМС И НЕПОСЛУШНЫЙ РЕГИНАЛЬД

Жил-был однажды плохой мальчик по имени Реджинальд и хороший мальчик по имени Джеймс. Реджинальд ходил на рыбалку, когда мама запрещала ему это, и однажды отрезал кошачий хвост кухонным ножом, а потом сказал маме, что это ребенок загнал его туда скалкой, что было ложью. Джеймс всегда был послушным, и когда мама говорила ему не помогать старому слепому человеку переходить улицу или не заходить в темную комнату, где живут буки, он всегда делал то, что она говорила. Вот почему его называли Добрым Джеймсом. Что ж, вскоре наступило Рождество. Мама сказала: «Ты был таким плохим, мой сын Реджинальд, что не получишь никаких подарков от Санта-Клауса в этом году; но ты, мой сын Джеймс, получишь кучу подарков, потому что ты был хорошим». Поверите ли вы, дети, что этот плохой мальчик Реджинальд сказал, что ему плевать, и с досады отбил три фута шпона от пианино. Бедный Джеймс так сочувствовал Реджинальду, что плакал полчаса после того, как лег спать в ту ночь. Реджинальд лежал с открытыми глазами, пока не увидел, что Джеймс спит, а затем сказал: «Если эти люди думают, что могут меня одурачить, они ошибаются». В этот момент Санта-Клаус спустился по дымоходу. У него в мешке за спиной было много красивых игрушек. Реджинальд закрыл глаза и притворился спящим. Затем Санта-Клаус сказал: «Реджинальд плохой, и я не положу никаких хороших вещей в его чулок. Но что касается тебя, Джеймс, я наполню твой чулок доверху игрушками, потому что ты хороший». Итак, Санта-Клаус принялся за работу и положил, о! целые горы вкусностей в чулок Джеймса, но ни единой вещи в чулок Реджинальда. А потом он посмеялся про себя и сказал: «Думаю, Реджинальду будет завтра жаль, что он был таким плохим». Сказав это, он вылез обратно в дымоход и уехал на своих санях. Теперь можете быть уверены, Реджинальд был не лыком шит. Он просто встал с постели и переложил все эти игрушки и всякую всячину из чулка Джеймса в свой собственный. «Санта-Клаусу придется сидеть всю ночь, — сказал он, — если он рассчитывает уйти с моим багажом». На следующее утро Джеймс встал с постели и, помолившись, заковылял к своему чулку, облизываясь и держа голову так высоко, как бык, проходящий сквозь забор из кустарника. Но когда он обнаружил, что в его чулке пусто, а чулок Реджинальда полон, как папа, когда он возвращается домой поздно из офиса, он сел на пол и начал размышлять, с какой стати он был таким хорошим мальчиком. Реджинальд провел счастливое Рождество, а Джеймс был очень несчастен. В конце концов, дети, быть плохим выгодно, если вы сочетаете интеллект с преступлением.

— Из книги «Трибьюн Праймер».

Эдгар Уилсон Най, известный обычно как Билл Най, писал прозу, а также имел успех на лекционной эстраде, как и в своей газетной работе.

САДОВЫЙ ШЛАНГ

Сейчас самое подходящее время для косоглазой женщины возиться с садовым шлангом. Я смотрел в лицо смерти почти в любой форме и не знаю, что такое страх, но когда женщина, у которой один глаз смотрит в зодиак, а другой — в середину следующей недели, и которая носит один из тех обвисших чепчиков от солнца, берет в руки наконечник садового шланга и включает напор на полную мощность, я в ужасе бегу к горам Хепсидам.

Вода, конечно, никому не повредит, если быть осторожным и не забыть её выпить, но именно этот ужасный трепет и неопределенность перед лицом наконечника садового шланга в руках косоглазой женщины лишают меня самообладания и парализуют.

Мгновенная смерть для меня — ничто. Я так же хладнокровен и собран там, где свинцовый дождь и железный град наиболее густы, как был бы в своем собственном кабинете, сочиняя некролог человеку, который крадет мои шутки. Но я ненавижу тонуть медленно в своей хорошей одежде и на суше, и чтобы мой предсмертный взгляд покоился на женщине, чья ослепительная красота довела бы узкоколейного мула до конвульсий и заставила бы его возненавидеть себя до смерти.

Ричард Кендалл Манкиттрик владел изящным пером, и его стихи демонстрируют оригинальное остроумие.

ЧТО В ИМЕНИ ТЕБЕ МОЕМ?

In letters large upon a frame,

That visitors might see,

The painter placed his humble name,

O’Callaghan McGee.

And from Beersheba unto Dan,

The critics with a nod

Exclaimed: “This painting Irishman

Adores his native sod.

“His stout heart’s patriotic flame

There’s naught on earth can quell

He takes no wild romantic name

To make his pictures sell!”

Then poets praised in sonnets neat

His stroke so bold and free;

No parlor wall was thought complete

That hadn’t a McGee.

All patriots before McGee

Threw lavishly their gold;

His works in the Academy

Were very quickly sold.

His “Digging Clams at Barnegat,”

His “When the Morning Smiled,”

His “Seven Miles from Ararat,”

His “Portrait of a Child,”

Were purchased in a single day

And lauded as divine.

*****

That night as in his atelier

The artist sipped his wine,

And looked upon his gilded frames,

He grinned from ear to ear:

“They little think my real name’s

V. Stuyvesant De Vere!”

Эдвард Уотермен Таунсенд разнообразил освященную временем традицию искажения правописания, представив пример сленга Бауэри. Его «Чимми Фэдден» прочно завладел вниманием публики, и эта мода сохранялась долгие годы.

«Не, я тя не разыгрываю. “Его Бакенбарды” — это папаша леди. Точняк!»

«Он приходит ко мне в комнату с леди, “Его Бакенбарды”, и говорит, говорит он: “Это Чимми Фэдден?” — говорит он».

«“В точку”, — говорю я».

«“Какого черта?” — говорит он, поворачиваясь к дочери. — “Что говорит этот молодой человек?” — говорит он».

«Тогда леди, она вроде как улыбнулась — слушай, ты должен был видеть её улыбку. Слушай, это просто отпад. Это точно. Ну, она говорит: “Я думаю, я понимаю язык Чимми, — говорит она. — Он имеет в виду, что он тот самый парень, которого вы ищете. Он именно тот тип”».

«Вот что она говорит; что-то вроде того, только парень не может точно запомнить её язык».

«Затем “Его Бакенбарды” заводит со мной песню о том, какой я храбрый молодой человек, что навалял тому типу, который оскорбил его дочь, и о том, что его сердце разбито тем, что его дочь занимается миссионерской работой в трущобах».

«Я говорю: “Какого черта”; но леди, она говорит: “Чимми, — говорит она, — моему отцу нужен лакей, — говорит она, — и я подумала, что ты был бы самым подходящим типом для этой работы”, — говорит она. Сечешь?»

«Слушай, я был в полном ауте и не мог ничего сказать, потому что “Его Бакенбарды” был таким торжественным. Сечешь?»

«“Каков твой расклад теперь?” — говорит “Его Бакенбарды”, или что-то вроде того».

«Слушай, я мог бы наплести ему про то, что я работящий парень, но я знал, что леди меня раскусила, поэтому я только говорю, говорю я: “Какого черта?” — говорю я, вот так, — “Какого черта?” Сечешь?»

«Тогда “Его Бакенбарды” был вроде как парализован, и он поворачивается к дочери и говорит — это его самые слова — он говорит:»

«“Действительно, Фанни, — говорит он, — действительно, Фанни, ты должна перевести язык этого молодого человека”».

«Тогда она смеется и говорит, говорит она:»

«“Чимми — хороший парень, если бы ему только дали шанс”, — говорит она».

«Тогда “Его Бакенбарды” говорит: “Полагаю, что так”, — вот так. Сечешь? “Полагаю, что так”. Сечешь? Слушай, ты когда-нибудь слышал такие слова? Слушай, я готов был сказать “Его Бакенбардам”, чтобы он валил отсюда к черту, если бы не леди. Сечешь?»

«Ну, потом мы все обменялись любезностями, и в итоге меня взяли лакеем. Сечешь? Тайгер, говоришь? Не, они не называют меня тайгером».

«Слушай, разве банда с Бауэри не была бы парализована, если бы увидела меня в этой сбруе? Разве это не круто? Точняк! Что я делаю? Ну, я справляюсь довольно неплохо. Мне пришлось навалять одному парню, которого они называют дворецким, в первую же ночь, когда я там был, за то, что он назвал меня язычником. Сечешь? Слушай, в доме есть пацан, который открывает парадную дверь, когда звонят в колокольчик, и я выиграл все его бабки во вторую ночь, когда я там был, показывая ему, как играть в Робинзона Крузо. Слушай, это дохлый номер, но леди попросила меня не дурить фермеров — они все фермеры в этом доме, дохлые фермеры — так что я оставляю их в покое. Извини меня сейчас, это моя леди выходит из магазина. Я открываю дверцу кареты, и она говорит: “Домой, Чеймс”. Тогда я запрыгиваю на козлы и подкалываю кучера. Слушай, он тоже фермер. Я расскажу тебе еще кое-что об этой игре в следующий раз. Бывай».

— Из книги «Чимми Фэдден».

Сэм Уолтер Фосс добавил к своему искажению правописания определенное понимание человеческой природы и создал множество мягко сатирических стихов.

ФИЛОСОФ

Zack Bumstead useter flosserfize

About the ocean and the skies,

An’ gab an’ gas f’um morn till noon

About the other side the moon;

An’ ’bout the natur of the place

Ten miles beyend the end of space.

An’ if his wife she’d ask the crank

If he wouldn’t kinder try to yank

Hisself outdoors an’ git some wood

To make her kitchen fire good,

So she c’d bake her beans an’ pies,

He’d say, “I’ve gotter flosserfize.”

An’ then he’d set an’ flosserfize

About the natur an’ the size

Of angels’ wings, an’ think, and gawp,

An’ wonder how they made ’em flop.

He’d calkerlate how long a skid

’Twould take to move the sun, he did;

An’ if the skid wuz strong an’ prime,

It couldn’t be moved to supper-time.

An’ w’en his wife ’d ask the lout

If he wouldn’t kinder waltz about

An’ take a rag an’ shoo the flies,

He’d say, “I’ve gotter flosserfize.”

An’ then he’d set an’ flosserfize

’Bout schemes for fencing in the skies,

Then lettin’ out the lots to rent

So’s he could make an honest cent.

An’ if he’d find it pooty tough

To borry cash fer fencin’ stuff.

An’ if ’twere best to take his wealth

An’ go to Europe for his health,

Or save his cash till he’d enough

To buy some more of fencin’ stuff.

Then, if his wife she’d ask the gump

If he wouldn’t kinder try to hump

Hisself to t’other side the door

So she c’d come an’ sweep the floor,

He’d look at her with mournful eyes,

An’ say, “I’ve gotter flosserfize.”

An’ so he’d set an’ flosserfize

’Bout w’at it wuz held up the skies,

An’ how God made this earthly ball

Jest simply out er nawthin’ ’tall,

An’ ’bout the natur, shape, an’ form

Of nawthin’ that He made it from.

Then, if his wife sh’d ask the freak

If he wouldn’t kinder try to sneak

Out to the barn an’ find some aigs,

He’d never move, nor lift his laigs,

He’d never stir, nor try to rise,

But say, “I’ve gotter flosserfize.”

An’ so he’d set an’ flosserfize

About the earth an’ sea an’ skies,

An’ scratch his head an’ ask the cause

Of w’at there wuz before time wuz,

An’ w’at the universe’d do

Bimeby w’en time had all got through;

An’ jest how fur we’d have to climb

If we sh’d travel out er time,

An’ if we’d need, w’en we got there

To keep our watches in repair.

Then, if his wife she’d ask the gawk

If he wouldn’t kinder try to walk

To where she had the table spread

An’ kinder git his stomach fed,

He’d leap for that ’ar kitchen door,

An’ say, “W’y didn’t you speak afore?”

An’ w’en he’d got his supper et,

He’d set, an’ set, an’ set, an’ set,

An’ fold his arms an’ shet his eyes,

An’ set, an’ set, an’ flosserfize.

Финли Питер Данн создал бессмертного мистера Дули примерно во время Испанской войны.

Ирландский диалект безупречен, юмор весьма забавен, а остроумие — спокойное и четкое.

Среди лучших глав — та, что пародирует разбирательство, имевшее место на знаменитом судебном процессе по делу об убийстве того времени.

ОБ ЭКСПЕРТНЫХ ПОКАЗАНИЯХ

«Что-нибудь новенькое?» — сказал мистер Хеннесси, который терпеливо ждал, когда мистер Дули отложит свою газету.

«Я читал показания по делу Лутгерта», — сказал мистер Дули.

«Что ты об этом думаешь?»

«Я думаю, что да», — сказал мистер Дули.

«Думаешь что?»

«Откуда мне знать? — сказал мистер Дули. — Откуда мне знать, что я думаю? Я не комбинация химика, врача, остеолога, полицейского и колбасника, чтобы я мог дать тебе мнение с ходу. Человеку нужно быть всем этим, чтобы определить что-либо в деле об убийстве в наши дни. Это показывает, насколько разумны наши методы, как говорит Хоган. Крупного немца обвиняют в том, что он превратил свою жену в блюдо для завтрака, а он говорит, что не делал этого. Вопрос тогда в том, засунул или не засунул Альфонс Лутгерт миссис Л. в чан и превратил её в быстрый обед? Я прав?»

«Ты прав», — сказал мистер Хеннесси.

«Это достаточно просто. Что суд должен был сделать, так это вызвать его и сказать: “Лутгерт, где твоя добрая женщина?” Если Лутгерт не мог сказать, его следовало повесить из общих соображений; ибо мужчина должен держать свою жену в доме, а когда её там нет, это показывает, что он плохой кормилец. Но если Лутгерт говорит: “Я не знаю, где моя жена”, суд должен сказать: “Иди и найди её. Если ты не сможешь предъявить её через неделю, я с тобой разберусь”. И пусть на этом всё закончится».

«Но что они делают? Они приводят Лутгерта в суд и ставят его перед бандой молодых репортеров и им подобных, чтобы те рисовали его портреты. Затем они вызывают присяжных, состоящих из бедных усталых, сонных экспресс-курьеров, портных и клерков. Затем они вызывают профессора из колледжа. “Профессор, — говорит адвокат обвинения, — я спрашиваю вас, если деревянный чан длиной триста шестьдесят футов, глубиной двадцать восемь футов и шириной семьдесят пять футов, и если триста фунтов каустической соды вскипятить, и если нога морской свинки, и вы говорили вчера о бикарбонате соды, и если он смывается и переливается, и эта слизистая, скользкая субстанция, и если вставной зуб или прядь волос, или челюстная кость, или мяч для гольфа через подвал одиннадцать футов девять дюймов — то есть, два дюйма в одну сторону и пять галлонов в другую?” “Я полностью с вами согласен, — говорит профессор. — Я проводил лабораторные эксперименты в железном тазу с двухлористым золотом, которое я назову суповым набором, и каменноугольным дегтем, который я назову железными опилками. Я смешал их на горячем огне и оставил в прохладном месте для затвердевания. Затем я упаковал это в лед, который я назову клеем, и каменную соль, которую я назову яичницей, и получил темный странный раствор, который является лекарством от веснушек, которое я назову сурьмой или пончиками, или чем угодно, что мне взбредет в голову”».

«“Но, — говорит адвокат обвинения, — измеряя чан газом — и я оставляю на ваше усмотрение, не является ли это единственным честным тестом — и предполагая, что два фута поперек равны десяти футам вбок, и предполагая, что густая зеленая и твердая субстанция, и я смею сказать, что так бы оно и было; и предполагая, что вы можете, принимая во внимание измерения — двенадцать на восемь — чан, обмотанный шпагатом в шести дюймах от ручки, и мазок зеленого, тогда не находят ли часто человеческие зубы в деревенской колбасе?” “Зимой, — говорит профессор. — Но сесамовидная кость иногда встречается в ступне, иногда носится как брелок для часов. Я взял две сесамовидные кости, которые я назову игральными костями, и потряс их вместе в цилиндре, который я назову Фидо, влил банку молока, которую я назову гуммиарабиком, взял два фунта отравы для крыс, которую я отказываюсь называть; но результат тот же”. Вопрос суда: “Разные?” Ответ: “Да”. Суд: “Те же самые”. Мистер Макьюэн: “Чьи кости?” Ответ: “Да”. Мистер Винсент: “Пойдете ли вы к дьяволу?” Ответ: “Это растворяет волосы”».

«Теперь я хочу знать, где присяжные сходят с дистанции. Чему эта коллекция чистосердечных патриотов может научиться из этой вежливой дискуссии, где никто не настолько жесток, чтобы спросить, что кто-либо другой имеет в виду? Слава Господу, когда всё закончится, присяжные выбросят показания в окно и рассмотрят три вопроса: “Выглядел ли Лутгерт так, будто он убьет свою жену? Выглядела ли его жена так, будто её следовало убить? Не пора ли нам идти ужинать?” И как бы они ни ответили, они будут правы, и это не будет иметь большого значения ни в ту, ни в другую сторону. Немецкий голос слишком велик и невежественен в любом случае».

Джордж Эйд в биографических словарях классифицируется почти исключительно как драматург, но для тех, кто знает и любит его «Басни на сленге» — а кто их не знает? — он всегда будет юмористом.

Его сленг — это всё, чем должен быть сленг: остроумный, резкий, живописный и использованный лишь однажды. Его собственное правило для сленга гласит, что он должен быть импровизированным, спонтанным и никогда не повторяться.

Из его оперы «Султан Сулу» мы процитируем одну песню.

КОКТЕЙЛЬ

The cocktail is a pleasant drink,

It’s mild and harmless—I don’t think!

When you have one, you call for two—

And then you don’t care what you do.

Last night I hoisted twenty-three

Of those arrangements into me;

My bosom heaved, I swelled with pride,

I was pickled, primed and ossified!

But R-E-M-O-R-S-E—

The water wagon is the place for me!

It is no time for mirth and laughter,

The cold, dark dawn of the Morning After!

БАСНЯ О КЭДДИ, КОТОРЫЙ УШИБ ГОЛОВУ, ПОКА ДУМАЛ

Однажды Кэдди сидел в высокой траве возле девятой лунки и задавался вопросом, есть ли у него душа. Его номер был 27, и он почти забыл свое настоящее имя.

Пока он сидел и размышлял, мимо него прошли два игрока. Они проходили длинный раунд, и ими овладело неистовство.

Они следовали за гуттаперчевыми мячами с целеустремленной быстротой дрессированных охотничьих собак, и каждый лихорадочно говорил о «латунных лжах», о том, как миновать бункер, как забросить мяч на грин и как срезать путь в терновник — каждый рассказывал о своей игре окружающему воздуху, игнорируя то, что говорил другой парень.

Пока они делали полный свинг в стиле Сент-Эндрюс на восемьдесят ярдов каждый, а затем завершали его обычными объяснениями того, как это произошло, Кэдди смотрел на них и размышлял, что они гораздо хуже его отца.

Его отец был слишком серьезным человеком, чтобы выходить в одежде для Марди Гра и колотить мяч от одного красного флажка к другому.

Его отец работал на лесоскладе.

Он был серьезным гражданином, который редко улыбался, и он знал всё о «серебряном вопросе» и о том, как Дж. Пирпонт Морган облапошил свободный народ на выпуске облигаций.

Кэдди недоумевал, почему его отец, действительно великий человек, должен весь день таскать бревна и редко может найти доллар, чтобы потереть его о другой, в то время как эти поверхностные типы, которые всё время играли в гольф, имели деньги, чтобы бросать их на ветер. Чем больше он думал, тем сильнее болела его голова.

Мораль. — Не пытайтесь ничего объяснять.

Уилл Карлтон написал множество длинных повествовательных баллад в простонародном духе. Его произведения «Бетси и я расстались» (Betsey and I Are Out) и «Через холмы в богадельню» (Over the Hills to the Poorhouse) в свое время были известны в каждой семье.

Более короткое произведение:

СВАДЬБА ЭЛИФАЛЕТА ЧЕПИНА

’Twas when the leaves of Autumn were by tempest-fingers picked,

Eliphalet Chapin started to become a benedict;

With an ancient two-ox waggon to bring back his new-found goods,

He hawed and gee’d and floundered through some twenty miles o’ woods;

With prematrimonial ardour he his hornèd steeds did press,

But Eliphalet’s wedding journey didn’t bristle with success.

Oh no,

Woe, woe!

With candour to digress,

Eliphalet’s wedding journey didn’t tremble with success.

He had not carried five miles his mouth-disputed face,

When his wedding garments parted in some inconvenient place;

He’d have given both his oxen to a wife that now was dead,

For her company two minutes with a needle and a thread.

But he pinned them up, with twinges of occasional distress,

Feeling that his wedding wouldn’t be a carnival of dress:

“Haw, Buck!

Gee, Bright!

Derned pretty mess!”

No; Eliphalet was not strictly a spectacular success.

He had not gone a ten-mile when a wheel demurely broke,

A disunited family of felloe, hub, and spoke;

It joined, with flattering prospects, the Society of Wrecks;

And he had to cut a sapling, and insert it ’neath the “ex.”

So he ploughed the hills and valleys with that Doric wheel and tire,

Feeling that his wedding journey was not all he could desire.

“Gee, Bright!

G’long, Buck!”

He shouted, hoarse with ire!

No; Eliphalet’s wedding journey none in candour could admire!

He had not gone fifteen miles with extended face forlorn,

When Night lay down upon him hard, and kept him there till morn;

And when the daylight chuckled at the gloom within his mind,

One ox was “Strayed or Stolen,” and the other hard to find.

So yoking Buck as usual, he assumed the part of Bright

(Constituting a menagerie diverting to the sight);

With “Haw, Buck!

Gee, Buck!

Sh’n’t get there till night!”

No; Eliphalet’s wedding journey was not one intense delight.

Now, when he drove his equipage up to his sweetheart’s door,

The wedding guests had tired and gone, just half-an-hour before;

The preacher had from sickness an unprofitable call,

And had sent a voice proclaiming that he couldn’t come at all;

The parents had been prejudiced by some one, more or less,

And the sire the bridegroom greeted with a different word from “bless.”

“Blank your head,

You blank!” he said;

“We’ll break this off, I guess!”

No; Eliphalet’s wedding was not an unqualified success.

Now, when the bride saw him arrive, she shook her crimson locks,

And vowed to goodness gracious she would never wed an ox;

And with a vim deserving rather better social luck,

She eloped that day by daylight with a swarthy Indian “buck,”

With the presents in the pockets of her woollen wedding-dress;

And “Things ain’t mostly with me,” quoth Eliphalet, “I confess,”

No—no;

As things go,

No fair mind ’twould impress,

That Eliphalet Chapin’s wedding was an unalloyed success.

Доктор Уильям Г. Драммонд наиболее известен своими юмористическими произведениями, в которых он мастерски передает франко-канадский диалект.

КРУШЕНИЕ «ЖЮЛИ ПЛАНТ». Легенда озера Сент-Питер.

On wan dark night on Lac Saint Pierre,

De win’ she blow, blow, blow,

An’ de crew of de wood scow “Julie Plante”

Got scar’t, an’ run below—

For de win’ she blow lak hurricain,

Bimeby she blow some more,

An’ de scow buss h’up on Lac Saint Pierre

Wan h’arpent from de shore.

De captinne walk h’on de fronte deck,

An’ walk de hin’ deck too—

He call de crew from h’up de ’ole

He call de cook h’also.

De crew she’s name was Rosie,

She’s come from Montreal,

Was chambre maid h’on lombaire barge,

H’on de Grande La Chine Canal.

De win’ she’s blow from nor’-eass-wess—

De sout’ win’ she’s blow too,

W’en Rosie cry, “Mon cher captinne,

Mon cher, w’at I shall do?”

Den de captinne trow de big h’ankerre,

But steel de scow she dreef,

De crew he can’t pass on de shore,

Becos he loss hees skeef.

De night was dark lak’ wan black cat,

De wave run ’igh an’ fas’,

W’en de captinne tak’ de poor Rosie

An’ tie her to de mas’.

Den he h’also tak’ de life preserve,

An’ jomp h’off on de lak’,

An’ say, “Good-bye, ma Rosie dear,

I go drown for your sak’.”

Nex’ morning very h’early

Bout haf-pas’ two—t’ree—four—

De captinne—scow—an’ de poor Rosie

Was corpses on de shore.

For de win’ she blow lak’ hurricain,

Bimeby she blow some more,

An’ de scow bus’ h’up on Lac Saint Pierre,

Wan h’arpent from de shore.

Мораль

Now h’all good wood scow sailor man

Tak’ warning by dat storm,

An’ go an’ marry some nice French girl

An’ leev on one beeg farm.

De win’ can blow lak hurricain

An’ s’pose she blow some more,

You can’t get drown on Lac St. Pierre

So long you stay on shore.

Бен Кинг — автор по меньшей мере двух юмористических песенок, получивших широкую популярность.

ПЕССИМИСТ

Nothing to do but work;

Nothing to eat but food;

Nothing to wear but clothes,

To keep one from going nude.

Nothing to breathe but air;

Quick as a flash ’tis gone;

Nowhere to fall but off;

Nowhere to stand but on.

Nothing to comb but hair;

Nowhere to sleep but in bed;

Nothing to weep but tears;

Nothing to bury but dead.

Nothing to sing but songs,

Ah, well, alas! alack!

Nowhere to go but out;

Nowhere to come but back.

Nothing to see but sights;

Nothing to quench but thirst;

Nothing to have but what we’ve got;

Thus thro’ life we are cursed.

Nothing to strike but a gait;

Everything moves that goes.

Nothing at all but common sense

Can ever withstand these woes.

ЕСЛИ Я УМРУ СЕГОДНЯ НОЧЬЮ

If I should die to-night,

And you should come to my cold corpse and say,

Weeping and heartsick o’er my lifeless clay—

If I should die to-night,

And you should come in deepest grief and wo—

And say, “Here’s that ten dollars that I owe,”

I might arise in my large white cravat,

And say, “What’s that?”

If I should die to-night,

And you should come to my cold corpse and kneel,

Clasping my bier to show the grief you feel,

I say, if I should die to-night,

And you should come to me, and there and then

Just even hint ’bout payin’ me that ten,

I might arise the while,

But I’d drop dead again.

Юмористическая песенка, которая мгновенно вошла в моду, — «Кейси на бите» (Casey at the Bat). Авторство оспаривалось, но консенсус исследователей, по-видимому, приписывает ее Эрнесту Лоуренсу Тейеру.

КЕЙСИ НА БИТЕ

It looked extremely rocky for the Mudville nine that day;

The score stood four to six, with just an inning left to play;

And so, when Cooney died at first, and Burrows did the same,

A pallor wreathed the features of the patrons of the game.

A straggling few got up to go, leaving there the rest,

With that hope which springs eternal within the human breast;

For they thought if only Casey could get one whack, at that

They’d put up even money, with Casey at the bat.

But Flynn preceded Casey, and so likewise did Blake,

And the former was a pudding and the latter was a fake;

So on that stricken multitude a death-like silence sat,

For there seemed but little chance of Casey’s getting to the bat.

But Flynn let drive a single to the wonderment of all,

And the much-despised Blakie tore the cover off the ball;

And when the dust had lifted, and they saw what had occurred,

There was Blakie safe on second, and Flynn a-hugging third.

Then from the gladdened multitude went up a joyous yell,

It bounded from the mountain-top, and rattled in the dell;

It struck upon the hillside, and rebounded on the flat;

For Casey, mighty Casey, was advancing to the bat.

There was ease in Casey’s manner as he stepped into his place,

There was pride in Casey’s bearing, and a smile on Casey’s face;

And when responding to the cheers he lightly doffed his hat,

No stranger in the crowd could doubt ’twas Casey at the bat.

Ten thousand eyes were on him as he rubbed his hands with dirt,

Five thousand tongues applauded when he wiped them on his shirt;

Then while the writhing pitcher ground the ball into his hip,

Defiance glanced in Casey’s eye, a sneer curled Casey’s lip.

And now the leather-covered sphere came hurtling through the air,

And Casey stood a-watching it in haughty grandeur there;

Close by the sturdy batsman the ball unheeded sped.

“That ain’t my style,” said Casey. “Strike one,” the umpire said.

From the benches, black with people, there went up a muffled roar,

Like the beating of the storm-waves on a stern and distant shore;

“Kill him! kill the umpire!” shouted some one on the stand.

And it’s likely they’d have killed him had not Casey raised his hand.

With a smile of Christian charity great Casey’s visage shone,