Святой Харитон, отшельник и аббат в Палестине; 28 сентября, около 350 г. Рядом с ним изображен змей, погружающий голову в чашу. Уроженец Ликаонии, освобожденный язычниками после пыток за веру, он отправился в Иерусалим, где был схвачен разбойниками и заключен в пещеру, которая была их убежищем. Змей пришел и выпил из сосуда, в котором было их вино, в то же время отравив его своим ядом, и разбойники умерли вследствие этого, после чего святой сделал пещеру колыбелью монастыря. (Menolog., græc, t. I., p. 73.)
Святой Пурсен (Portianus), аббат в Оверни; 24 ноября, около 540 г. Он изображается с разбитой чашей, из которой появляется змей. Король Тьерри I разорял Овернь, и святой аббат отправился ходатайствовать перед ним за бедных людей. Король еще спал, когда он пришел, и главный офицер предложил ему выпить, от чего он отказался, потому что еще не видел короля и не совершил службу. Однако, будучи принужденным, он благословил сосуд, который ему принесли, он разбился, и из него вышла змея. Весь двор счел, что он был спасен от яда. (Gregor. Turon., Vitæ PP., cap. V.)
Святой Иоанн из Саагуна, отшельник ордена святого Августина; 12 июня, 1497 г. Он изображается, среди прочего, с чашей, увенчанной змеей. Это потому, что он был действительно отравлен распутной женщиной в отместку за обращение ее любовника святым и его последующее расставание с ней. (AA. SS. Jun., t. II., p. 625.)
Святой Луис Бертран, доминиканец; 10 октября, 1581 г. Чаша со змеей указывает на то, что в своих миссиях в Америке он не раз получал яд от язычников, не получая от него вреда.
Th. Xr. K.
Стихи Розы Малхолланд. [4]
Мисс Розу Малхолланд наконец убедили собрать свои стихи в том, что станет дорогим для всех любителей поэзии, в чьи руки он попадет. Ни один человек с малейшим проблеском понимания тонкого механизма литературного творчества в его высших формах не мог бы изучать прозаические произведения автора «Злых лесов Тоберевила», «Элдергована» и многих других изящных художественных произведений, не будучи уверенным, что автор такой прозы был также поэтом, не только по природе, но и по искусству; и многие научились следить за ее инициалами на страницах некоторых журналов. Настоящая работа содержит почти все эти разрозненные лирические стихи; и вместе с ними многие, которые напечатаны впервые, объединяются, чтобы сформировать том самой истинной и святой поэзии, которую слышали на земле с тех пор, как Аделаида Проктер отправилась на небеса.
Единственное оправдание слишком скромного названия «Бродячие стихи», которое блестит на обложке этого красивого тома, заключается в том, что эта самая грациозная муза блуждает от темы к теме по своему прихоти и не преследует никакой героической или драматической темы с той исчерпывающей обработкой, которая утомляет всех, кроме поэта. Стихи в этом сборнике короткие, написанные не на заказ, а под явным импульсом вдохновения, только для выражения более глубоких мыслей и более ярких чувств души. За исключением прекрасной лирической и драматической баллады «Дети Лира», которая занимает восемь страниц, и первых пяти страниц, посвященных «Любви Эммета», ни одно из остальных семидесяти стихотворений не выходит далеко за пределы страницы или двух, в то время как они охватывают каждое настроение, грустное или веселое, и каждую форму метра.
Мы назвали открывающее стихотворение, которое является изысканно патетическим монологом Сары Карран, через год после смерти ее жениха, молодого Роберта Эммета — более благородная дань памяти дочери нашего великого оратора, чем стихи Мура или проза Вашингтона Ирвинга. Но метрическое переплетение строф, а также возвышенность и утонченность поэтической дикции требуют вдумчивого прочтения, чтобы выявить совершенства этого стихотворения, которое, следовательно, менее охотно поддается цитированию. Мы скорее начнем с того, что приведем одно более короткое стихотворение полностью, взятое почти наугад. Пусть это будет «Своенравие и терпение», так как оно преподает урок, который многим было бы полезно принять близко к сердцу и выучить наизусть:—
I said I am going into the garden,
Into the flush of the sweetness of life;
I can stay in the wilderness no longer,
Where sorrow and sickness and pain are so rife;
So I shod my feet in their golden sandals,
And I looped my gown with a ribbon of blue,
And into the garden went I singing,
The birds in the boughs fell a-singing too.
Just at the wicket I met with Patience,
Grave was her face, and pure and kind,
But oh, I loved not her ashen mantle,
Such sober looks were not to my mind.
Said Patience, "Go not into the garden,
But come with me by the difficult ways,
Over the wastes and the wilderness mountains,
To the higher levels of love and praise!"
Gaily I laughed as I opened the wicket,
And Patience, pitying, flitted away.
The garden glory was full of the morning—
The morning changed to the glamor of day.
O sweet were the winds among my tresses,
And sweet the flowers that bent at my knees;
Ripe were the fruits that fell at my wishing,
But sated soon was my soul with these.
And would I were hand in hand with Patience;
Tracking her feet on the difficult ways,
Over the wastes and the wilderness mountains,
To the higher level of love and praise!
Спасительный урок, который певец хочет запечатлеть в молодом сердце, здесь преподается ясно и прямо даже самим названием произведения. Но вот еще одна очень восхитительная мелодия, название и смысл которой несколько более загадочны. Она называется «Пердита».
I dipped my hand in the sea,
Wantonly—
The sun shone red o'er castle and cave;
Dreaming, I rocked on the sleepy wave;—
I drew a pearl from the sea.
Wonderingly.
There in my hand it lay:
Who could say
How from the depths of the ocean calm
It rose, and slid itself into my palm?
I smiled at finding there
Pearl so fair.
I kissed the beautiful thing,
Marvelling.
Poor till now I had grown to be
The wealthiest maiden on land or sea,
A priceless gem was mine,
Pure, divine!
I hid the pearl in my breast,
Fearful lest
The wind should steal, or the wave repent
Largess made in mere merriment,
And snatch it back again
Into the main.
But careless grown, ah me!
Wantonly
I held between two fingers fine
My gem above the sparkling brine,
Only to see it gleam
Across the stream.
I felt the treasure slide
Under the tide;
I saw its mild and delicate ray
Glittering upward, fade away.
Ah! then my tears did flow,
Long ago!
I weep, and weep, and weep,
Into the deep;
Sad am I that I could not hold
A treasure richer than virgin gold.
That Fate so sweetly gave
Out of the wave.
I dip my hand in the sea,
Longingly;
But never more will that jewel white
Shed on my soul its tender light.
My pearl lies buried deep
Where mermaids sleep.
Некоторые читатели этого журнала, несомненно, впервые знакомятся с мисс Малхолланд в этом образе, в котором другие знали ее давно; и даже эти новейшие друзья уже достаточно знают о ней, чтобы судить о некоторых ее характеристиках. Она не находится под влиянием чар современной культуры, которая наделила поэтическую дикцию последних лет изысканной выразительностью и тонкой красотой. Но, хотя ее стиль является полной антитезой безвкусице или банальности, у нее нет манерности или жеманства; она не принадлежит ни к какой школе; она не считает долгом поэта культивировать искусственный, recherche, дилетантский диалект, неизвестный Шекспиру и Вордсворту — если мы можем использовать ряд эпитетов, которые могут быть оправданы за их чужеродность только тем, что они описывают нечто очень чужеродное. Ее смысл так же ясен, как ее мысли высоки и чисты. Если после внимательного прочтения одного из ее стихотворений нам иногда приходится спрашивать: «Что она имеет в виду?», мы спрашиваем это не из-за какой-либо неясности в ее языке, а из-за глубины и высоты ее мыслей.
Музыкальный ритм наших отрывков готовит нас к форме, которую принимают многие вдохновения мисс Малхолланд — форме песни в чистом и простом виде. Эти последние эпитеты здесь имеют большее значение, чем то, которое они обычно несут в таком контексте; ибо эти песни не только в высшей степени мелодичны, но и отмечены очень привлекательной чистотой и простотой. Есть много таких, кроме этой, которая одна не носит другого названия, кроме «Песня».
The silent bird is hid in the boughs,
The scythe is hid in the corn,
The lazy oxen wink and drowse,
The grateful sheep are shorn.
Redder and redder burns the rose,
The lily was ne'er so pale,
Stiller and stiller the river flows
Along the path to the vale.
A little door is hid in the boughs,
A face is hiding within;
When birds are silent and oxen drowse,
Why should a maiden spin?
Slower and slower turns the wheel,
The face turns red and pale,
Brighter and brighter the looks that steal
Along the path to the vale.
Здесь и везде как мало прилагательных, и ни одно не вставлено просто как прилагательное. Глаголы и существительные выполняют их работу, и картины рисуют себя сами. В этой самоограничивающейся простоте больше гениальности, искусства, мысли и изучения, чем в более свободной и смелой красноречивости, которая могла бы заставить молодые пульсы трепетать.
Эта замечательная способность к музыкальному стиху, кажется нам, усиливает достоинство стихотворения, в котором определенная шероховатость введена с определенной целью. По крайней мере, мы думаем, что тонкая симпатия, которая в мастерстве истинного поэта связывает тему и метр, любопытно проиллюстрирована в «Новости, чтобы рассказать». Что это за метр? Очень небольшое изменение здесь и там привело бы его в соответствие с трезвой, торжественной мерой, знакомой наименее поэтичным из нас по удивительной «Элегии, написанной на сельском кладбище» Грея. Этот элегический тон уже подходит ритму здесь к патетической истории. Но затем раненый солдат, который, возможно, все-таки не поправится, а может последовать за своим мертвым товарищем — посмотрите, как он с трудом тащится прочь от старого серого замка, где молодая вдова и пожилая мать потрясены новостью, которую он должен был рассказать; и разве все это не представлено с изысканной хитростью хромающей походкой метра, в котором каждая строка отклоняется лишь немного от нормальной схемы пяти ямбов?
Neighbor, lend me your arm, for I am not well,
This wound you see is scarcely a fortnight old,
All for a sorry message I had to tell,
I've travelled many a mile in wet and cold.
Yon is the old gray château above the road,
He bade me seek it, my comrade brave and gay;
Stately forest and river so brown and broad,
He showed me the scene as he a-dying lay.
I have been there, and, neighbor I am not well;
I bore his sword and some of his curling hair,
Knocked at the gate and said I had news to tell,
Entered a chamber and saw his mother there.
Tall and straight with the snows of age on her head,
Brave and stern as a soldier's mother might be,
Deep in her eyes a living look of the dead,
She grasped her staff and silently gazed at me.
I thought I'd better be dead than meet her eye;
She guessed it all, I'd never a word to tell.
Taking the sword in her arms she heaved a sigh,
Clasping the curl in her hand, she sobbed and fell.
I raised her up; she sate in her stately chair,
Her face like death, but not a tear in her eye.
We heard a step, a tender voice on the stair
Murmuring soft to an infant's cooing cry.
My lady she sate erect, and sterner grew,
Finger on mouth she motioned me not to stay;
A girl came in, the wife of the dead I knew,
She held his babe, and, neighbor, I fled away!
I tried to run, but I heard the widow's cry.
Neighbor, I have been hurt and I am not well:
I pray to God that never until I die
May I again have such sorry news to tell.
Следующее произведение, которое мы процитируем, путешествовало через Атлантику и вернулось обратно под ложными предлогами, без разрешения или ведома автора. Несколько лет назад американская газета опубликовала несколько патетических строф, которым дала название «Изысканное излияние умирающей сестры милосердия». Тот, в чьи руки случайно попал этот журнал, читал с интересом и удовольствием, чувствуя стихи странно знакомыми — пока, поразмыслив, не обнаружил, что стихотворение было опубликовано некоторое время назад в The Month под хорошо известными инициалами «R. M.». Поскольку американский журналист назвал ирландский монастырь, где умерла сестра милосердия — не одна из духовных дочерей миссис Эйкенхед, а одна из тех, кого мы называем французскими сестрами милосердия — вышеупомянутый читатель взял на себя труд написать настоятельнице, которая дала следующее объяснение: святая сестра любила читать и писать стихи; и эти стихи вместе с другими были найдены в ее столе после ее смерти и переданы ее родственникам как реликвии. Они, не сравнивая их очень критически с подлинным литературным наследием монахини, опрометчиво опубликовали их как «Изысканное излияние умирающей сестры милосердия». Вышеупомянутые обстоятельства были вскоре после этого опубликованы в Boston Pilot; но призрак такой ошибки не так легко изгнать, и стихотворение вновь появляется в The Messenger of St. Joseph за прошлый август под названием «Жалоба инвалида» и все еще приписывается умирающей монахине, которая имела лишь хороший вкус восхищаться и переписывать стихотворение мисс Малхолланд. Во всех его странствиях туда и обратно через Атлантику в текст вкралось много искажений; и было бы интересным упражнением в стиле сопоставить версию, данную The Messenger, с авторизованным изданием, которое мы здесь копируем со страницы 136 «Бродячих стихов», где стихотворение, конечно, носит свое первоначальное название «Неудача».
The Lord, Who fashioned my hands for working,
Set me a task, and it is not done;
I tried and tried since the early morning,
And now to westward sinketh the sun!
Noble the task that was kindly given
To one so little and weak as I—
Somehow my strength could never grasp it,
Never, as days and years went by.
Others around me, cheerfully toiling,
Showed me their work as they passed away;
Filled were their hands to overflowing,
Proud were their hearts, and glad and gay.
Laden with harvest spoils they entered
In at the golden gate of their rest;
Laid their sheaves at the feet of the Master,
Found their places among the blest.
Happy be they who strove to help me,
Failing ever in spite of their aid!
Fain would their love have borne me onward,
But I was unready, and sore afraid.
Now I know my task will never be finished,
And when the Master calleth my name,
The Voice will find me still at my labor,
Weeping beside it in weary shame.
With empty hands I shall rise to meet Him,
And when He looks for the fruits of years,
Nothing have I to lay before Him
But broken efforts and bitter tears.
Yet when He calls I fain would hasten—
Mine eyes are dim and their light is gone;
And I am as weary as though I carried
A burthen of beautiful work well done.
I will fold my empty hands on my bosom,
Meekly thus in the shape of His Cross;
And the Lord, Who made them frail and feeble,
Maybe will pity their strife and loss.
Можно было ожидать, что такой искусный мастер красивых слов обязательно будет время от времени находить классическую форму сонета наиболее подходящим средством для какой-то округлой и величественной мысли. Около полудюжины сонетов разбросаны по этим страницам, все отлиты в истинной петрарковской форме и все очень правильно носят свои собственные имена, как и любая другая форма стиха, вместо того чтобы быть помеченными без разбора как «сонеты». Следующий называется «Любовь». Какой возвышенный идеал, который может быть реализован в человеческой любви только тогда, когда в своей самоотверженной святости она приближается к божественному!
True love is that which never can be lost:
Though cast away, alone and ownerless,
Like a strayed child, that wandering, misses most
When night comes down its mother's last caress;
True love dies not when banished and forgot,
But, solitary, barters still with Heaven
The scanty share of joy cast in its lot
For joys to the beloved freely given.
Love, smiling, stands afar to watch and see
Each blessing it has bought, like angel's kiss,
Fall on the loved one's face, who ne'er may know
At what strange cost thus, overflowingly,
His cup is filled, or how its depth of bliss
Doth give the measure of another's woe.
Поскольку это единственный среди сонетов мисс Малхолланд, который в расположении катренов слегка отклоняется от самой ортодоксальной традиции этого фарисея песни, я дам еще один образец, красиво названный «Среди ветвей».
High on a gnarled and mossy forest bough,
Dreaming, I hang between the earth and sky,
The golden moon through leafy mystery
Gazing aslant at me with glowing brow.
And since all living creatures slumber now,
O nightingale, save only thou and I,
Tell me the secret of thine ecstacy,
That none may know save only I and thou.
Alas, all vainly doth my heart entreat;
Thy magic pipe unfolds but to the moon
What wonders thee in faëry worlds befell:
To her is sung thy midnight-music sweet,
And ere she wearies of thy mellow tune,
She hath thy secret, and will guard it well!
Несмотря на то, что наши выдержки были щедрыми, здесь есть десятки стихотворений, над которыми наш выбор колебался. Наш отбор был сделан частично с целью иллюстрации разнообразия и универсальности, проявленных этим новым поэтом в содержании и форме; и на этом принципе мы искушаемы процитировать «Девичество в полночь» как единственный образец белого стиха в репертуаре мисс Малхолланд, чтобы показать, насколько музыкальной, насколько далекой от «белой» она делает эту самую трудную и опасную меру. Но мы должны сдержаться и просто дать еще один образец достижений автора «Маленьких искателей цветов» и «Диких птиц Киливи» в том, что старый писатель называет «мелифлюозными метрами поэзии». Последнее называется «Упрек». Был ли когда-нибудь более сладкий или более нежный упрек?
Why are you so sad? (sing the little birds, the little birds,)
All the sky is blue,
We are in our branches, yonder are the herds,
And the sun is on the dew;
Everything is merry, (sing the happy little birds,)
Everything but you!
Fire is on the hearthstone, the ship is on the wave,
Pretty eggs are in the nest,
Yonder sits a mother smiling at a grave,
With a baby at her breast;
And Christ was on the earth, and the sinner He forgave
Is with Him in His rest.
We shall droop our wings, (pipes the throstle on the tree,)