Ричард Доулинг

«Невежественные эссе»

Страница 3 из 4 · 56 440 зн. · 65 мин. чтения

Я рассматривал пометки в томе хронологически. Следующие важные пометки в порядке лет встречаются: одна в «Кануне святой Агнессы», другая в «Оде соловью». Эти пометки, более чем любые другие, я рассматриваю с благодарной памятью. Они — не работа руки того, для кого я их ценю. У меня есть веская причина считать его настоящим другом. В течение месяцев между ним и мной существовало знакомство, неизбежно несколько близкое, но совершенно лишенное дружбы. Мы обращались друг к другу как «мистер такой-то». Никто из нас не подозревал, что другой испытывает хоть какую-то терпимость к поэтам или поэзии. Наша торговля была чисто прозаической. Однажды, в середине зимы, когда над Лондоном висел холодный туман, я случайно зашел в комнату, где он писал один. После формального приветствия я пожаловался на холод. Он отложил перо и поднял глаза. «Да, — сказал он, — очень холодно и темно, как ночью. Знаешь ли ты самую холодную ночь, которая когда-либо была?» Я ответил, что не знаю. «Это был канун святой Агнессы, когда

“‘The owl, for all his feathers, was a-cold.’”

И так мы заговорили о Китсе, и говорили, и говорили часами; и прежде чем прошел первый час нашего разговора, мы навсегда перестали «мистерить» друг друга. Огонь его энтузиазма разгорался все выше и выше по мере того, как проходили минуты. Он знал лично одного поэта, к стихам которого я питал глубокое уважение, и этот поэт, сказал он мне, поклонялся Китсу. Часто в наших разговорах я строил планы, чтобы вернуть его к простому предложению: «Тебе стоит услышать, как М. говорит о Китсе». Мысль о том, что кто-то, знающий М., может подумать, что М. будет говорить со мной о Китсе, опьяняла меня. «Он не позволил бы мне слушать его?» — сказал я полуиспуганно. «М. будет говорить с кем угодно о Китсе — даже с юристом». Как я желал в тот момент, чтобы я был лордом-канцлером, который мог бы встать на пути М. С тех пор я, в некотором роде, был близок к тому поэту. Я мог бы почти сказать ему,

“So near, too! You could hear my sigh,

Or see my case with half an eye;

But must not—there are reasons why.”

Так этот друг, о котором я сейчас говорю, и я стали действительно большими друзьями. Мы часто встречались и устраивали карнавалы стихов, карнавалы среди звездных ламп поэзии. У него был тонкий инстинкт, который видел драгоценный камень, как бы он ни был оправлен. Он обладал способностью поэта, которая давала ему зрелое знание всех технических вопросов в оправе.

“Now more than ever seems it rich to die,

To cease upon the midnight with no pain.”

Он цитировал эти две строки и восклицал: «Была ли когда-нибудь смерть столь безболезненной, как та, о которой здесь говорится? „Прекратить существование в полночь!“ Здесь нет борьбы, нет сожаления, нет страха. Эта смерть мягче, легче и плавнее, чем падение тени ночи на пустыню безмолвного песка».

Долгое время имя одного человека почти ежедневно звучало в моих ушах. Я много слышал через друга, о котором упоминал в последний раз, о его интуитивном взгляде и критической проницательности. Тот друг сообщил мне о влиянии, которое имело его мнение; и о том, как этот человек ставил Китса высоко над поэтами, которым у нас стоят медные статуи, чьими именами мы называем наши улицы. Мое любопытство было возбуждено, и, хотя мое желание встретить этого человека было в значительной степени смешано с робостью, я часто чувствовал укол ревности при мысли, что многие люди, с которыми я был знаком, знали его. Наконец я стал отдаленно связан с предприятием, в котором он принимал заметное участие. Благодаря посредничеству одного человека, дружественного нам обоим, мы встретились. Это была священная ночь для меня, и я сидел и слушал, очарованный. Через несколько часов разговор перешел на сонеты. «Сонеты!» — закричал он, вскакивая; «кто может повторить строки о Кортесе у Китса? Вы все знаете их». Кто-то начал читать или повторять сонет. Дойдя до слов «или как отважный Кортес».

“Or like stout Cortez when with eagle eyes

He stared at the Pacific—and all his men

Look’d at each other with a wild surmise—

Silent, upon a peak in Darien.”

«„И все его люди смотрели друг на друга с диким догадкой“, — повторил он, — „безмолвные на пике в Дариене“. Самая долговечная группа, когда-либо созданная. Они стоят там по сей день. Они будут стоять там вечно и вечно; они неизменны. Когда художник высечет их, вы можете знать, что Буонаротти воскрес из мертвых и снова среди нас».

Та часть книги, которая называется предисловием и ставится первой, всегда пишется последней. Может быть, это по-человечески, но не логично, что когда человек начинает, он не знает, что сказать сначала, пока не выяснит путем тщательного предположения на нескольких сотнях страниц, что он хочет сказать в конце. Было бы неприлично мне в коллекции невежественных эссе притворяться, что я знаю меньше, чем человек со средним интеллектом; но я совершенно искренен, когда говорю, что не знаю, кто автор великого афоризма о том, что «в конце концов, в человеке много человеческой природы». В человеке, я бы рискнул сказать, больше человеческой природы, чем логики. Мой экземпляр Китса не является исключением из общего правила книг. Предисловие должно непосредственно предшествовать колофону. И все же оно находится в самом начале тома, даже перед титульным листом. Оно не составляет неотъемлемой части тома и неизвестно ни принтеру, ни издателю. Его подарил мне вдумчивый и добросердечный друг, рядом с которым я работал довольно долгое время. Однажды, годы назад, он взял отпуск и исчез, уйдя из нашей среды, я не знал куда. Вернувшись, он одарил каждого из своих коллег чем-то из своего запаса добычи. То, что сейчас составляет предисловие к моему экземпляру, он дал мне. Оно состоит из двенадцати листьев; двенадцать миртовых листьев на веточке. Когда он был в Риме, он помнил обо мне и сорвал эту веточку на могиле поэта. Утешительно помнить, что Китс похоронен так далеко от того места, где он родился, когда мы не можем забыть, что отвратительная гнусность публикации его любовных писем была совершена в его собственной стране — здесь, в Англии. Его дух был одолжен земле лишь на короткое время, и он отдал его нам весь. Но мы не были удовлетворены. Нам нужна была его сердечная кровь и его сердце тоже. Джентльмены, которые нападали на его поэзию, когда он был жив, на самом деле не знали лучшего и пытались, возможно, быть настолько честными, насколько это соответствовало их личным целям. Но публикация любовных писем покойного, через пятьдесят лет после того, как он ушел, не может быть приписана даже невежеству. Если бы на этой книге были заработаны какие-либо деньги, было бы изящным поступком отдать их какой-нибудь церкви, где кладбище скудно, а приход нуждается в поле для погребения бедняков.

Когда я снимаю свой экземпляр Китса и смотрю сквозь него и за него, я чувствую, что пока он остается у меня, я не могу быть полностью лишен своих друзей. Это единственный альбом фотографий, который у меня есть. Лица, которые я вижу в нем, не для чьих-либо глаз, кроме моих. Это моя частная портретная галерея, в которой висят портреты моих самых дорогих друзей. Пометки и пятна понятны никому, кроме меня; это заветные иероглифы сердца. Я закрываю книгу; я запираю иероглифы; я чувствую уверенность, что книга прослужит мне до конца моих дней. Если она переживет меня и перейдет в новые руки — в руки какого-нибудь мальчика, еще не родившегося, который может вырвать из нее букеты любовных фраз для своей свежещекой возлюбленной, — он ничего не будет знать о том значении, которое эти заметки на полях имели для того, кто ушел до него; если только, конечно, из какого-нибудь кладбища эфемерной литературы он не выкопает этот ключ — этот Розеттский камень.

УПАДОК ВОЗВЫШЕННОГО.

Возвышенное умирает. Оно чахло долгое время. Наконец началось разложение. Ничто не может спасти его, кроме нового нашествия готов и гуннов; а так как готов и гуннов сейчас под рукой нет, возвышенное должно вымереть, и вымереть скоро. Вы можете узнать, что за человек перед вами, по его окружению. Вы можете судить о народе по идеям, которые он сохраняет, больше, чем по идеям, которые он приобретает. Филология языка, от его колыбели до могилы, — это социальная история людей, которые на нем говорили. Сегодня вы можете отметить прогресс цивилизации по упадку возвышенного. Взгляните на несколько наций земли, как они стоят. Италия и Испания все еще держатся за возвышенное в литературе и искусстве, хотя, будучи истощенными запасами, они больше не могут его производить. Франция цинична, умна, артистична, но никогда не была и никогда не может быть возвышенной, пока ею правит тщеславие; и все же, по иронии выбора, «возвышенное» — одно из ее любимых слов. Центральная Европа имела свои возвышенные фазы, но сейчас о ней нельзя даже думать в связи с этим качеством; а Россия и Турция все еще варварские. Если мы перейдем к активной паре национальностей в прогрессе текущей цивилизации, Соединенным Штатам и Англии, мы обнаружим возвышенное в очень плачевном состоянии.

Молодая Англия за океаном — самая прогрессивная нация нашего века, потому что она самая практичная. Если когда-либо был человек, который поставил ногу на шею возвышенного, то этот человек — Дядя Сэм. Его вклад в искусство почти равен нулю. Его преступления против установленных художественных канонов были бесчисленны. Он владеет новой землей без традиций. Он смеется над всеми традициями. Он никогда не вырастил святого, или мумию, или религию (мормонизм он украл с Востока), крестоносца, тирана, художника, скульптора, музыканта, драматурга, инквизицию, звездную палату, совет десяти. Все его усилия были направлены в строго практическое русло, и большинство его усилий увенчались успехом. Свое свободное время, часы, не потраченные на вырубку лесов или одурманивание индейцев виски, он посвящал высмеиванию глупых старых представлений, которые лелеют глупые старые страны. У него было удивительно плодородное поместье в две тысячи миллионов акров, из которых лишь около четверти даже по сей день находится под прямым управлением человека. Получая эти пятьсот миллионов акров земли под себя, он встречал все виды почвы — долину, лес, гору, равнину. Но ни в чем из этого он не находил ничего, кроме топоров и виски, имеющих хоть какую-то пользу. Ни одна гора не была освящена для него первым земным контактом с двумя Скрижалями Закона. Ни одна равнина не была сделана священной, как та, на которую упала чудесная манна, чтобы накормить избранный народ. Ни одно внутреннее море не было местом чудесного улова рыбы. Вся земля, приобретенная и возделанная Дядей Сэмом, досталась ему по праву виски и топора. Гора была не чем иным, как просто землей, расположенной под определенным углом, что делало ее малопригодной для пахоты. Равнины, реки и внутренние моря имели в его глазах просто коммерческую ценность. У него не было опыта чуда любого рода, и он не видел причин, почему он должен склоняться и уважать гору, которая для него была не более чем несколькими тысячами акров на склоне, неблагоприятном для возделывания. Такое состояние земли было скукой, и он вырубил бы гору, как вырубил индейца и лес, если бы знал, как совершить этот подвиг. Он не видел ничего мистического в водах или луне. Были ли реки и озера пригодны для питья и полезны для перевозки, и хорошо ли они были зарыблены? Это были вопросы, которые он задавал о водах. Будет ли достаточно лунного света для езды и работы? — это был единственный вопрос, который он задавал об этой «шарообразной деве, нагруженной белым огнем, которую смертные называют луной». Его представления, его равнины, его реки, его озера — все были «большими», но он никогда не думал называть их возвышенными. На своей собственной ферме он не смог найти никаких следов сверхъестественного; и он не обнаружил никаких следов сверхъестественного в традиции, ибо не было никакой традиции, как только краснокожий человек был смыт в свою могилу виски. Отсюда Дядя Сэм начал относиться к сверхъестественному с фамильярностью, а к делам, построенным на сверхъестественном, — с легкомыслием. Теперь, без сверхъестественного, возвышенное не может существовать сколько-нибудь долго, если вообще может.

Можно возразить, что неразумно утверждать, будто американцы покончили с возвышенным, поскольку в истории всех наций ранние века были, как и в Америке, посвящены материальным делам. Есть один факт, касающийся этого, который не следует упускать из виду, а именно, что Америка не начинала с варварства или не была выращена на месте, где варварство поглотило высокое состояние цивилизации. Варварские орды севера стерли цивилизацию древнего Рима и вырастили на ее пепле новый народ, итальянцев, которые со временем возглавили искусство, как до них это делали древние римляне. Возрождение было вторым урожаем, выращенным на той же земле новыми людьми. Искусства, которые Рим заимствовал у Греции, были растоптаны готами, которые, оказавшись в земле, текущей молоком и медом, сели наслаждаться молоком и медом, пока внезапно ростки старого искусства не пустили корни, и снова все взоры обратились к Италии за принципами красоты. Но Америка начала с цивилизации высокоцивилизованного века. Она не взрастила свою собственную цивилизацию на своей собственной почве. Она не заимствовала свои искусства ни у одной страны. Она просто заселила свои девственные равнины сыновьями всей земли, которые принесли с собой культуру своих соответствующих национальностей. Она не следовала обычному курсу наций, от конфликта к власти, от власти к процветанию, от процветания к искусствам, роскоши и упадку. Она начала с процветания, и первое использование, которое она сделала из своего процветания, было не культивировать изящные искусства в своем собственном народе, а высмеивать их в других. У отдельного человека чувство юмора растет с годами. У наций чувство юмора развивается веками. Литература наций начинается с боевых песен и гимнов, а заканчивается бурлесками и богохульствами.

Теперь, хотя Америка начала с бурлесков и богохульств, никто не может ни на минуту представить, что Америка не собирается создать благородную литературу свою собственную. Ей суждено не только основать и создать благородную литературу, но и такую, которая будет уникальной. Когда у нее будет время, когда она позволит большинству из тех праздных полутора тысяч миллионов акров, она начнет писать свои книги. К тому времени в ее жилах будет течь отборная кровь каждой расы на земле, и это вопрос уверенности, что она даст миру много наслаждений, о которых сейчас и не мечтают. Ни одна другая нация на земле не будет иметь, или когда-либо имела, такой возможности уделять внимание человеку в его чисто домашних и социальных отношениях. Соединенные Штаты сегодня, для практических целей, не имеют внешней политики. У нее нет внешних соперников, у нее вряд ли будут внешние войны, в то время как в ее собственной стране есть большие группы людей от каждого народа на мире. Она владеет самым большим ассортиментом человечества на земном шаре, и по мере того, как годы идут, мы можем с уверенностью заключить, что она добавит к разнообразию и количеству своих сыновей. Во всем этом не видно надежды на возвышенное. В литературе нет примера нации, возвращающейся от смеха к героике. Они могут существовать бок о бок. Но это не тот случай в Америке. До этого часа только один класс трансатлантических писателей бросил вызов вниманию Европы, и этот класс — юмористический и профанный. Эмерсон, Брайант, Купер, По, Готорн, Лоуэлл, Холмс и Ирвинг — просто европейцы, родившиеся в Америке. Но Уорд, Харт, Твен и Брайтман — оригинальны и американские.

Америка, несомненно, литературная земля обетованная будущего. Она ничего не сделала до сих пор. Ее состояние запрещало ей достичь чего-либо, но от нее можно ожидать великих триумфов. Пересекая Атлантику, что мы находим в другой великой ветви англоговорящей расы? Религиозные публикации возглавляют список с большим отрывом. Они не имеют ничего общего с этим предметом, кроме как в той мере, в какой они находятся в русле возвышенного. Все формы христианских и еврейских вероучений возвышенны. Глядя на другие сферы литературы, мы находим смертный приговор возвышенного, написанный повсюду. За исключением мистера Браунинга, здесь или там у нас нет поэта или драматурга, который пытался бы это сделать. У нас есть элегантные пустяки и красивая форма во многих томах второсортных современных стихов. Никогда не было времени, когда наука поэзии понималась бы до сих пор. Наши критики могут сказать вам с математической точностью количество поэм, в отличие от стихотворных произведений, которые написал каждый известный человек. Но мы не производим никакой великой поэзии, и никакой возвышенного рода. Это век элегантного поэтического стимула, изысканной культуры, но он слишком привередлив. Мы не поднимаемся намного выше поэмы к туфле или оды к локону, надушенному одной из самых почитаемых дистилляций мистера Риммеля. У нас есть несколько поэтов, которые постоянно пытаются выяснить, кто или что, черт возьми, они такие, и что они имели в виду, родившись, и так далее; но тогда эти люди для эклектиков, а не для толпы здравомыслящих людей. У нас есть два человека, которые проделали благородную работу, Браунинг и Теннисон; но, говоря широко, мы не находим возвышенного нигде. Это правда, что вы не можете форсировать гений, как форсируете спаржу; и эти замечания не предназначены для того, чтобы обвинить век в отсутствии поэтической способности или стремления. Изобилие поэзии нового и красивого рода существует, но она не того высокого рода, который был рожден у людей прошлого.

Отводя глаза от литературы, возьмем еще несколько искусств. Прежде чем мы пойдем дальше, давайте признаем, что одно искусство, по крайней мере, никогда не достигало более возвышенных зафиксированных высот, чем сегодня. Музыка поколения, которое только что прошло, я верю, находится в первом ряду искусства. Это искусство сейчас в муках огромной трансформации. Не используя фразу в ее сленговом значении, музыка будущего обязательно коснется великолепий, о которых никогда не мечтал тот Рафаэль лиры, Моцарт. Единственные арт-титаны, которые сейчас борются, — это музыканты; не те ничтожные души, которые набивают бедные слова пустых бурлесков, а великие духи, которые сидят отдельно и имеют аудиторию ангелов. Эти люди, из своих собственных уст, уверяют нас, что они ловят отдаленные ропоты таких имперских тонов, которые никогда еще не наполняли ухо человека. Они не могут собрать разбитые аккорды, которые слышат. Они признают, что слышали не более чем несколько тактов великих мастеров, которые близки к нам; но, говорят они, если бы они только воспроизвели эффект, который эти прелюдирующие отрывки оказывают на них, «Такое гармоничное безумие с их губ полилось бы, мир слушал бы тогда, как они слушают сейчас».

Сходите в Королевскую академию и оглянитесь вокруг. Как мило! Как приятно! Как жалко! Но хотели бы вы предложить руку Микеланджело и пройтись с ним вдоль этих стен? Он предпочел бы дыбу, решетку святого Лаврентия. Конечно, в возвышенном нет никакой необходимости, но тех, кто побывал в благоговейном присутствии таких грез, как «Ночь» и «День» этого скульптора, можно простить, если они предпочтут их искусству, которое вы найдете в Берлингтон-хаусе. Один из наших великих английских поэтов, говоря о тривиальном характере бесед в начале этого века, заметил, что если бы лорд Бэкон был жив сейчас и высказался в обычном собрании, разговор бы прекратился. Если бы слепки «Ночи» и «Дня» были установлены в начале лестницы Берлингтон-хауса, никто, обладающий пониманием искусства, не вошел бы в залы; сильные духом замерли бы навсегда перед этими ошеломляющими группами, а слабые были бы напуганы и бежали. Разумеется, огромная толпа покровителей искусств прошла бы мимо группы лишь с беглым взглядом и протестом против того, что гипсовые слепки занимают место, которое должно быть отведено под оригинальные работы.

Прочтите любую речь, когда-либо произнесенную Берком или Граттаном, а затем — вашу «Таймс» и вчерашние дебаты. Как становится очевидно, что ни из одного вида искусства возвышенное не исчезло так полностью, как из ораторского. Возьмите двух упомянутых выше ораторов, взгляните на Цицерона и Демосфена — все четверо принадлежат к одной школе, к великому стилю. Их красноречие — масштабное и универсальное. Оно так же свежо и прекрасно, так же трогательно и возвышенно сейчас, как и в момент произнесения, хотя поводы и обстоятельства уже не представляют интереса для человека. Статистик, трус и стенографист убили оратора. Если бы кто-нибудь встал в Палате и произнес речь в манере древних, достопочтенные члены бросились бы со всех сторон, чтобы посмеяться. Несколько сессий назад один член парламента встал со своего места и произнес речь на тему, не популярную в Палате, но в манере, которая вторила великому старому стилю. В тот же миг каждое место, на котором в то время сидел член парламента, было занято; а на следующее утро в ежедневных газетах появились статьи, которые, разделавшись с делом оратора в нескольких строках, посвятили целые колонки тому, как именно он его защищал.

Обнаружить, что привело к упадку возвышенного, несложно, и даже в таком невежественном эссе, как это, можно кратко указать причину. Грубо говоря, это объясняется накоплением достоверных знаний. Любой справочник, списанный у Лонгина или Берка, скажет вам, что неопределенность существенна для возвышенного. Чтобы достичь его, должно быть нечто наполовину понятое — не полностью известное, лишь частично раскрытое. Чтобы достичь его, детали должны исчезнуть, и сознанию должна быть представлена лишь целостность. Например, если бы великий любитель римской истории внезапно оказался на вершине Колизея, самый возвышенный результат, который можно было бы получить от этой ситуации, был бы достигнут повторением про себя простых слов: «Это Рим». Этими словами целостность величия, влияния, мощи и свершений города смутно предстала бы перед умом ученого, тусклая в сиянии множества полураскрытых боковых огней. Если бы спутник прошептал ученому на ухо: «Это место когда-то вмещало сто тысяч человек», тогда достигается частное, и возвышенное исчезает, как солнечный свет при виде облака. Большая часть Северной Америки исследована. Африка и Австралия пройдены. Источник Нила найден. Мы можем читать иероглифы. Мы знаем элементы, пылающие сейчас на солнце. Многие явления во всех областях физиологии, которые были загадками для наших отцов, теперь являются привычными общеизвестными фактами. Мы научились предсказывать погоду. Мы проезжаем тысячу миль там, где наши отцы проезжали сотню. У нас есть ежедневные газеты, чтобы обсуждать все вопросы и развеивать тайны. Мы вскрыли могилу возвышенного плугом прогресса. Хотя эти слова и застревают у меня в горле, я должен, смею сказать, воскликнуть: «Бог в помощь плугу!»

ЗАИМСТВОВАННЫЙ ПОЭТ.

Двадцать лет назад я одолжил и впервые прочел стихи Джеймса Кларенса Мэнгана. Тогда я жил в городе, население которого не составляло и трети того, что ежегодно прибавляется к населению Лондона. Друг, у которого я одолжил этот том в 1866 году, до сих пор живет в своем старом доме, в том самом, из которого я тогда унес книгу. Я видел его прошлой зимой, и он почти так же мало постарел, как и холмы, перед которыми он все это время стоял. За эти годы я сменил столько домов, сколько араб-кочевник. Он же все еще остается на старом месте, и в серых сумерках темных летних утр просыпается, чтобы услышать, как и прежде, щебет воробьев и грай грачей с другой стороны реки, и хриплый гудок парохода поблизости.

Том Мэнгана, который сейчас у меня, я одолжил у другого старого друга, проводящего большую часть дня в поле зрения той самой знакомой реки, не далее чем в сотне ярдов от дома того, кто одолжил мне книгу двадцать лет назад. За это время я не видел ни одного другого экземпляра Мэнгана.

Этот последний факт не должен вызывать особого удивления, ибо я не проявляю предприимчивости в книжных делах — редко покупаю и редко одалживаю, и за всю свою жизнь ни разу не был в читальном зале Британского музея. Возможно, книга обычна для тех, кто много знает о книгах, но я видел только два экземпляра, о которых говорю, и оба они одного издания и американского происхождения. Полагаю, несколько лет назад в Дублине выходил сборник его стихов, но экземпляр до меня не дошел. Титульный лист тома передо мной отсутствует, но в списке публикаций в конце я нахожу: «Стихи Джеймса Кларенса Мэнгана. Содержащие Немецкую антологию, Ирландскую антологию, Апокрифы и Разные стихотворения. С биографическим и критическим введением Джона Митчела. 1 том, 12-я доля листа. Отпечатано на тонированной и каландрированной бумаге. Почти 500 страниц. 1 доллар». Вне всякого сомнения, это та самая книга, и она была опубликована мистером П. М. Хаверти из Нью-Йорка.

Насколько мне известно, это единственное издание Мэнгана, которое претендует хотя бы на всеохватность. Оно не претендует на полноту. В то время, когда покойный Джон Митчел писал свое введение, он знал лишь об одном другом издании стихов Мэнгана — «Немецкой антологии», опубликованной в Дублине много лет назад. Я почти уверен, что с момента появления издания Митчела по эту сторону Атлантики не было опубликовано ни одного стихотворения Мэнгана в книжном формате, за исключением уже упомянутых мной сборников, и я не думаю, что в этой стране вообще выходило какое-либо издание.

За двадцать лет, прошедших с тех пор, как я впервые познакомился со стихами Джеймса Кларенса Мэнгана, я прочел много стихов и много критических статей о них, и все же не припомню, чтобы видел хоть строчку о Мэнгане в каком-либо издании, выходящем в Англии. Полагаю, выходили две журнальные статьи, но я их не видел. Почти в течение этих лет, или в период, который не уходит далеко за их пределы, критика поэзии перестала быть вопросом личного мнения и была возвышена или принижена, как хотите, до точной науки. Мнения старых рецензентов — Джеффри и Брумов — теперь рассматриваются как литературные курьезы. Между тем, как относились к поэзии сейчас и восемьдесят лет назад, лежит такая же широкая пропасть, как между способами передвижения или догадками, из которых состоит искусство врача; и если бы сейчас в собрании литературных экспертов кто-нибудь применил к новому барду догмы критики, цитируемые в свое время за или против Байрона, Шелли, Китса и «озерной школы», за этим последовало бы молчание, далекое от уважительного.

Это не век великой поэзии, но это век «поэтической поэзии», если процитировать фразу одного из лучших критиков, пишущих на английском языке — того, кто, к несчастью для культуры этого языка и тех, кто им пользуется, написал прискорбно мало. Великая опасность, которая угрожает нам в настоящее время, заключается в том, что наше восприятие может стать слишком изысканным, а наша поэзия — слишком интеллектуальной. Это, во всяком случае, верно для поэзии, которая хоть сколько-нибудь может претендовать на выражение мысли. В наше время есть выдающиеся формалисты в малых вещах, резчики по камеям и ореховым скорлупкам, и музыкальные фокусники, создающие сладкие мелодии из богато звучащих слогов. Но, к сожалению, склонность современных поэтов направлена к интеллектуальности, и это унизительный упадок. Во времена королевы Елизаветы, когда все поэты были Шекспирами, их не заботил их интеллект. Интеллектуальная сторона ума поэта — это неуместность в его искусстве.

Я не берусь судить, какое именно место должен занимать Джеймс Кларенс Мэнган в великом списке стихотворцев, и не уверен, что он является «поэтическим поэтом» в самом высоком смысле этого слова; но он, во всяком случае, самый поэтический поэт из всех, кого породила Ирландия, если принять во внимание объем и качество его песен. Я намеренно избегу любого упоминания о нем как о переводчике, за исключением того, что последую мнению Джона Митчела и буду рассматривать один из его «переводов» с арабского как оригинальное стихотворение; ибо при жизни он признавался, что выдавал свои собственные оригинальные стихи за переводы; а Митчел уверяет нас, что Мэнган не знал арабского. Поскольку это эссе не претендует на стройность или солидность, или на что-либо большее, чем бессвязная болтовня, написанная не по какой иной причине, кроме как познакомить читателя с несколькими стихотворениями, которые он, возможно, раньше не встречал, я не могу сделать ничего лучше, чем вставить здесь строки, о которых сейчас говорю:

ВРЕМЕНА БАРМЕКИДОВ.

I.

“My eyes are filmed, my beard is grey,

I am bowed with the weight of years;

I would I were stretched in my bed of clay

With my long-lost youth’s compeers!

For back to the past, though the thought brings woe,

My memory ever glides—

To the old, old time, long, long ago,

The time of the Barmecides!

To the old, old time, long, long ago,

The time of the Barmecides.

II.

“Then youth was mine, and a fierce wild will,

And an iron arm in war,

And a fleet foot high upon Ishkar’s hill,

When the watch-lights glimmered afar,

And a barb as fiery as any I know

That Khoord or Beddaween rides,

Ere my friends lay low—long, long ago,

In the time of the Barmecides;

Ere my friends lay low—long, long ago,

In the time of the Barmecides.

III.

“One golden goblet illumed my board,

One silver dish was there;

At hand my tried Karamanian sword

Lay always bright and bare;

For those were the days when the angry blow

Supplanted the word that chides—

When hearts could glow—long, long ago,

In the time of the Barmecides;

When hearts could glow—long, long ago,

In the time of the Barmecides.

IV.

“Through city and desert my mates and I

Were free to rove and roam,

Our diapered canopy the deep of the sky,

Or the roof of the palace dome.

Oh, ours was the vivid life to and fro,

Which only sloth derides:

Men spent Life so—long, long ago,

In the time of the Barmecides;

Men spent Life so—long, long ago,

In the time of the Barmecides.

V.

“I see rich Bagdad once again,

With its turrets of Moorish mould,

And the Kalif’s twice five hundred men

Whose binishes flamed with gold.

I call up many a gorgeous show

Which the Pall of Oblivion hides—

All passed like snow, long, long ago,

With the time of the Barmecides;

All passed like snow, long, long ago,

With the time of the Barmecides.

VI.

“But mine eye is dim, and my beard is grey,

And I bend with the weight of years—

May I soon go down to the House of Clay,

Where slumber my Youth’s compeers!

For with them and the Past, though the thought wakes woe,

My memory ever abides,

And I mourn for the Times gone long ago,

For the Times of the Barmecides!

I mourn for the Times gone long ago,

For the Times of the Barmecides!”

Это стихотворение, которое Мэнган выдавал за перевод с арабского. У меня нет возможности узнать, так ли это. Есть один перевод с персидского, один с османского и, по словам Митчела, один с коптского. Но видя, что он переложил в стихи огромное количество ирландских поэм с прозаических переводов, сделанных другими, и что он не знал ни слова на этом языке, я думаю, можно с уверенностью предположить, что «Последний из Бармекидов» — оригинальное произведение. Это стихотворение — мой давний любимец, поэтому я не могу претендовать на роль беспристрастного судьи. Когда я слышу его (я никогда не могу просто видеть стихотворение, которое хорошо знаю и сильно люблю), я слушаю его как неизменный голос старого друга; я блуждаю в лабиринте воспоминаний; «я снова вижу богатый Багдад»; я снова владелец ковра-самолета и безответственно и по своей воле парю в пьянящей атмосфере поэтов над заколдованными рощами, ручьями, холмами и морями страны фей, или прислушиваюсь к голосам, которые годы назад перестали волновать мой слух, вглядываясь в лица, которые давно превратили погребальный саван в стертые воспоминания о лице для могилы.

20 июня 1849 года Мэнган скончался в больнице Мит в Дублине. Родившись в 1803 году, он был в 1849 году на восемь лет старше По, который умер в нищете и одиночестве в Балтиморе в том же году. Оба поэта жили в крайней бедности, оба были несчастны в любви, оба были искусными мастерами, оба были жалко невезучими во многих отношениях, и оба умерли в один и тот же год в обычных больницах. Двух более печальных историй невозможно найти нигде. Я бы порекомендовал людям чувствительной натуры ограничить свое чтение тем, что эти люди создали, а не несчастьями, которые они претерпели, и глупостями, которые они совершили. Думаю, из двоих Мэнган страдал острее; ибо он никогда не восставал в гневе против мира или окружающих его людей, а скользил, как не жалующийся призрак, в могилу, где задолго до его смерти были похоронены все его надежды. Он испытывал лишь половинчатую жалость к самому себе. По в своем «Вороне» все время своего самого трогательного и ужасного сетования осознает, что жалуется так, как подобает тонкому художнику. Но карканье ворона не трогает сердце. Оно обращается к интеллекту; оно воздействует на фантазию, воображение, слух, зрение. Когда Мэнган открывает свою грудь и показывает вам воронов, которые терзают его, он не может подавить нечто вроде смеха при мысли, что кто-то может интересоваться им и его бедами. Смотрите:

БЕЗИМЯННЫЙ.

БАЛЛАДА.

I.

“Roll forth, my song, like the rushing river,

That sweeps along to the mighty sea;

God will inspire me while I deliver

My soul of thee!

II.

“Tell thou the world, when my bones lie whitening

Amid the last homes of youth and eld,

That there was once one whose veins ran lightning

No eye beheld.

III.

“Tell how his boyhood was one drear night-hour,

How shone for him, through his griefs and gloom,

No star of all heaven sends to light our

Path to the tomb.

IV.

“Roll on, my song, and to after ages

Tell how, disdaining all earth can give,

He would have taught men from wisdom’s pages

The way to live.

V.

“And tell how, trampled, derided, hated,

And worn by weakness, disease, and wrong,

He fled for shelter to God, who mated

His soul with song—

VI.

“With song which alway, sublime or vapid,

Flowed like a rill in the morning beam,

Perchance not deep, but intense and rapid—

A mountain stream.

VII.

“Tell how the Nameless, condemned for years long

To herd with demons from hell beneath,

Saw things that made him, with groans and tears, long

For even death.

VIII.

“Go on to tell how, with genius wasted,

Betrayed in friendship, befooled in love,

With spirit shipwrecked and young hopes blasted,

He still, still strove.

IX.

“Till, spent with toil, dreeing death for others,

And some whose hands should have wrought for him

(If children live not for sires and mothers),

His mind grew dim.

X.

“And he fell far through the pit abysmal,

The gulf and grave of Maginn and Burns,

And pawned his soul for the devil’s dismal

Stock of returns.

XI.

“But yet redeemed it in days of darkness,

And shapes and signs of the final wrath,

Where death in hideous and ghastly starkness

Stood in his path.

XII.

“And tell how now, amid wreck and sorrow,

And want and sickness and houseless nights,

He bides in calmness the silent morrow

That no ray lights.

XIII.

“And lives he still, then? Yes! old and hoary

At thirty-nine, from despair and woe,

He lives enduring what future story

Will never know.

XIV.

“Him grant a grave to, ye pitying noble,

Deep in your bosoms! There let him dwell!

He, too, had tears for all souls in trouble,

Here and in hell.”

Бремя всех его песен печально, и в своих переводах он выбирал главным образом темы, которые вторили стенаниям его собственной души. Он начал жизнь как переписчик в адвокатской конторе и некоторое время должен был полностью или в основном содержать мать и сестру. В предисловии Митчела есть много отрывков, почти таких же прекрасных, как стихи самого поэта. Вот один из них, длинный, но он должен найти здесь место. Митчел говорит о днях, когда Мэнган работал в адвокатской конторе:—

«В каком возрасте он посвятил себя этой каторжной работе, в каком возрасте оставил ее или был уволен — неизвестно; ибо для всей его биографии документы отсутствуют, так как человек этот ни на мгновение не воображал, что его жалкая жизнь может заинтересовать хоть кого-то из живущих, и, соответственно, никогда не собирал свои биографические активы и не назначал литературного душеприказчика, чтобы тот позаботился о его посмертной славе. Также он никогда не приобретал привычки, довольно обычной среди литераторов, размышлять о своих ранних испытаниях, борьбе и триумфах. Но те, кто знал его в последующие годы, могут вспомнить, с каким содроганием и отвращением он говорил — когда в редких случаях его удавалось заставить говорить вообще — о своих трудах у писца и адвоката. Он был застенчив и чувствителен, с изысканной восприимчивостью и тонкими порывами; глаз, ухо и душа были открыты всей красоте, музыке и славе неба и земли; смиренный, кроткий и непритязательный; скромно не жаждущий в мире ничего, кроме небесной, прославленной жизни, серафической любви и трона среди бессмертных богов (вот и все); и он восемь или десять лет строчил документы, иски и счета в Канцлерском суде».

Существует, я полагаю, только один его портрет, и копия его висит на стене комнаты, в которой я пишу, в нескольких футах перед моими глазами. Это лицо нелегко описать. Красота — его главная характеристика. Но это не та красота, которой восхищаются мужчины или которая внушает любовь женщинам. Это не лицо поэта, провидца или мыслителя. В нем нет страсти; даже страстной печали его собственных стихов. Это не лицо человека, который много страдал или ликовал в экстазе. Это лицо безжизненного, изнуренного сорокалетнего человека с волосами, зачесанными назад от лба и ушей. Я долго смотрел на него, пытаясь найти что-то определенное, и потерпел неудачу. Оно неинтересно. Это лицо человека, который покончил с миром и человечеством. Это лицо мертвого человека, чей дух ушел, в то время как тело остается живым. Глаза открыты и в них есть свет; лицо было бы более завершенным, если бы свет погас, а веки были опущены и приготовлены для слепой гробницы.

Он дает картину своего душевного состояния примерно в то время, когда был сделан этот портрет:—

ДВАДЦАТЬ ЗОЛОТЫХ ЛЕТ НАЗАД.

I.

“Oh, the rain, the weary, dreary rain,

How it plashes on the window-sill!

Night, I guess too, must be on the wane,

Strass and Gass around are grown so still.

Here I sit with coffee in my cup—

Ah, ’twas rarely I beheld it flow

In the tavern where I loved to sup

Twenty golden years ago!

II.

“Twenty years ago, alas!—but stay—

On my life, ’tis half-past twelve o’clock!

After all, the hours do slip away—

Come, here goes to burn another block!

For the night, or morn, is wet and cold;

And my fire is dwindling rather low:

I had fire enough, when young and bold

Twenty golden years ago.

III.

“Dear! I don’t feel well at all, somehow:

Few in Weimar dream how bad I am;

Floods of tears grow common with me now,

High-Dutch floods that Reason cannot dam.

Doctors think I’ll neither live nor thrive

If I mope at home so—I don’t know—

Am I living now? I was alive

Twenty golden years ago.

IV.

“Wifeless, friendless, flagonless, alone,

Not quite bookless, though, unless I choose;

Left with naught to do, except to groan,

Not a soul to woo, except the Muse.

Oh, this is hard for me to bear—

Me who whilom lived so much en haut—

Me who broke all hearts like china-ware,

Twenty golden years ago.

V.

“Perhaps ’tis better;—time’s defacing waves

Long have quenched the radiance of my brow—

They who curse me nightly from their graves

Scarce could love me were they living now;

But my loneliness hath darker ills—

Such dun duns as Conscience, Thought, & Co.,

Awful Gorgons! Worse than tailors’ bills

Twenty golden years ago.

VI.

“Did I paint a fifth of what I feel,

Oh, how plaintive you would ween I was!

But I won’t, albeit I have a deal

More to wail about than Kerner has!

Kerner’s tears are wept for withered flowers;

Mine for withered hopes; my scroll of woe

Dates, alas! from youth’s deserted bowers,

Twenty golden years ago.

VII.

“Yet, may Deutschland’s bardlings flourish long!

Me, I tweak no beak among them;—hawks

Must not pounce on hawks: besides, in song

I could once beat all of them by chalks.

Though you find me, as I near my goal,

Sentimentalising like Rousseau,

Oh, I had a great Byronian soul

Twenty golden years ago!

VIII.

“Tick-tick, tick-tick!—not a sound save Time’s,

And the wind gust as it drives the rain—

Tortured torturer of reluctant rhymes,

Go to bed and rest thine aching brain!

Sleep!—no more the dupe of hopes or schemes;

Soon thou sleepest where the thistles blow;

Curious anti-climax to thy dreams

Twenty golden years ago!”

Я нахожусь в большом замешательстве. Я хочу, прежде всего, сказать, что считаю крайне печальным, что Мэнган, будучи в зрелом возрасте и при здравом уме, мог думать, что у Байрона была «великая байроническая душа». Заметьте, он не имеет в виду, что у него была душа, сильно похожая на байроновскую, а что у него была душа, подобная великой душе Байрона. Я не верю, что у Байрона вообще была великая душа. Я верю, что он был просто прекрасным постановщиком мелодрам, самым прекрасным из всех, что когда-либо жили, и что как реквизитор он не имел себе равных; но что ради того, чтобы угодить кому-либо, включая себя, он не смог бы написать пьесу. Я не опускаюсь до такой грязной глубины, чтобы говорить о плагиате. Я хочу сказать, что крал Байрон или нет — не имело ни малейшего значения в мире, ибо он никогда, с помощью своих дарований или своих краж, не написал стихотворения. Я хотел далее сказать о Байроне, что в нем не было ничего великого, кроме его тщеславия. Внезапно я вспомнил слова критика, о котором говорил чуть раньше, разбирая вопрос о поэтической поэзии и стихотворениях. Я снял с полки печатную страницу, где нашел эти строки:—

«Поэзия мистера Суинберна почти целиком поэтична. Не вся поэзия даже самих Поэтов такова, и для того, кто любит это дорогое и сокровенное качество, о котором мы говорим, Кольридж, например, — поэт каких-то четырех стихотворений, Вордсворт — каких-то шестнадцати, Китс — пяти, Байрон — ни одного, хотя Байрон велик и красноречив, но то, что мы ценим так высоко, далеко от красноречия. Поэтическая поэзия — это внутренний сад; там растет «цветок разума»».

Теперь моя трудность очевидна. Мой критик, который также является поэтом, говорит, что Байрон велик, а я виню Мэнгана за то, что он сказал, будто у Байрона была великая байроническая душа. Вот два моих избранных автора против меня. Очевидно, лучшее, что я могу сделать, — это вообще ничего не говорить по этому поводу!

«Двадцать золотых лет назад» отнюдь не является поэтическим стихотворением, но в нем есть поэзия. У Мэнгана нет ни одного поэтического стихотворения. Но он не написал ни одного серьезного стиха, в котором не было бы поэзии.

Приведя собственный стихотворный отчет Мэнгана о том, каким он был в своем представлении примерно в сорокалетнем возрасте, я скопирую то, что увидел Митчел, когда поэта впервые указали ему:—

«Находясь в библиотеке колледжа [Тринити, Дублин] и нуждаясь в книге в том мрачном помещении учреждения, называемом «Библиотека Фагала», которое является самым внутренним уголком величественного здания, знакомый указал мне на человека, сидевшего на вершине лестницы, с шепотом сообщив, что эта фигура — Кларенс Мэнган. Это была неземная и призрачная фигура в коричневом одеянии; том же самом одеянии (по всей видимости), которое прослужило ему до дня его смерти. Поседевшие волосы были совершенно нечесаны; черты лица, как у трупа, неподвижны, как мрамор; в руках была большая книга, и вся его душа была в этой книге. Я никогда раньше не слышал о Кларенсе Мэнгане и не знал, чем он знаменит — как маг, поэт или убийца; однако взял том и разложил его на столе не для того, чтобы читать, а под предлогом чтения, чтобы поглазеть на призрачное существо на лестнице».

Я никогда не встречал никого, кто знал бы Мэнгана. Митчел не знал имени женщины, которая заманивала его улыбками, казалось бы, обещавшими любовь. В своих стихах он всегда обращался к ней как к Фрэнсис. Некоторое время назад имя этой женщины было раскрыто. С моей стороны нерыцарственно было забыть его, но так оно и есть. Адрес, по которому Мэнган навещал ее, был на Маунтплезант-сквер в Дублине. В то время, когда я увидел имя этой леди, я заглянул в справочник 1848 года, который случайно оказался у меня под рукой, и нашел другое имя по адресу, указанному на площади. Я знаю, что любовная история поэта произошла за годы до его смерти в 1849 году, но люди в тихих и непритязательных домах в Дублине, или, точнее, в Ранела, часто живут целое поколение в одном и том же доме.

Здесь я оказываюсь во второй загадке. Пока я думал лишь о написании этого бессвязного рассказа о «Моем заимствованном поэте», я решил попытаться сказать что-нибудь о глупости женщин и поэтов в целом. Но я не чувствую себя в состоянии сделать это, когда смотрю на лицо Мэнгана, висящее на стене, и заставляю себя осознать тот факт, что это лицо, сейчас выглядящее таким мертвым и непогребенным, было молодым, ярким и, возможно, веселым, когда он ходил ухаживать в Ранела.

Вместо того чтобы говорить что-то мудрое, глупое и банальное о поэтах или женщинах, позвольте мне процитировать здесь строфы, которые должны были быть написаны в какой-то день, когда он увидел солнечный свет среди облаков:—

НЕВЕСТА МОРЯКА.

“Look, mother! the mariner’s rowing

His galley adown the tide;

I’ll go where the mariner’s going,

And be the mariner’s bride!

“I saw him one day through the wicket,

I opened the gate and we met—

As a bird in the fowler’s net,

Was I caught in my own green thicket.

O mother, my tears are flowing,

I’ve lost my maidenly pride—

I’ll go if the mariner’s going,

And be the mariner’s bride!

“This Love the tyrant winces,

Alas! an omnipotent might,

He darkens the mind like night,

He treads on the necks of Princes!

O mother, my bosom is glowing,

I’ll go whatever betide,

I’ll go where the mariners going,

And be the mariner’s bride!

“Yes, mother! the spoiler has reft me

Of reason and self-control;

Gone, gone is my wretched soul,

And only my body is left me!

The winds, O mother, are blowing,

The ocean is bright and wide;

I’ll go where the mariner’s going,

And be the mariner’s bride.”

Это стихотворение появляется среди Апокрифов и приписывается Мэнганом «испанскому»; но можно с уверенностью предположить, когда он так расплывчив, что стихотворение оригинальное. Это одно из самых ярких и веселых, что он нам дал. Единственное прикосновение печали, которое мы чувствуем, — это жалость к бедной матери, которая вот-вот потеряет такую импульсивную и живую дочь. Время этой восхитительной баллады не определено четко, но мы можем быть абсолютно уверены, что мы, люди этого умирающего девятнадцатого века, никогда не встретим, разве что на сеансе у сокровенного спиритического медиума, даже правнучку Невесты моряка. Насколько больше наша искренняя благодарность должна принадлежать доброму и благочестивому спиритуалисту, чем любому буйному и распутному поэту! Первый может дать нам общение с прославленными покойниками истории; второй может дать нам не более чем образ вымысла, призрак тени, эхо звуков, которые никогда не вибрировали в ухе человека. Все люди, которые верят доказательствам, приводимым поэтами, — жертвы подстрекательства.

Лесопилка не кажется хорошим предметом для «стихотворения». Мэнган умер холостым и в бедности, и был похоронен своими друзьями. Слушайте:—

ЛЕСОПИЛКА.

“My path lay towards the Mourne again,

But I stopped to rest by the hill-side

That glanced adown o’er the sunken glen

Which the Saw-and Water-mills hide,

Which now, as then,

The Saw-and Water-mills hide.

“And there, as I lay reclined on the hill,

Like a man made by sudden qualm ill,

I heard the water in the Water-mill,

And I saw the saw in the Saw-mill!

As I thus lay still

I saw the saw in the Saw-mill!

“The saw, the breeze, and the humming bees,

Lulled me into a dreamy reverie,

Till the objects round me—hills, mills, trees,

Seemed grown alive all and every—

By slow degrees

Took life as it were, all and every!

“Anon the sound of the waters grew

To a Mourne-ful ditty,

And the song of the tree that the saw sawed through

Disturbed my spirit with pity,

Began to subdue

My spirit with tenderest pity!

“‘Oh, wanderer, the hour that brings thee back

Is of all meet hours the meetest.

Thou now, in sooth art on the Track,

And nigher to Home than thou weetest;

Thou hast thought Time slack,

But his flight has been of the fleetest!

“‘For this it is that I dree such pain

As, when wounded, even a plank will;

My bosom is pierced, is rent in twain,

That thine may ever bide tranquil.

May ever remain

Henceforward untroubled and tranquil.

“‘In a few days more, most Lonely One!

Shall I, as a narrow ark, veil

Thine eyes from the glare of the world and sun

’Mong the urns of yonder dark vale—

In the cold and dun

Recesses of yonder dark vale!

“‘For this grieve not! Thou knowest what thanks

The Weary-souled and Meek owe

To Death!’ I awoke, and heard four planks

Fall down with a saddening echo.

I heard four planks

Fall down with a hollow echo.”

Это был эпиталамий Джеймса Кларенса Мэнгана, спетый им самим.

АНГЛИЙСКИЙ ИСПОВЕДНИК ОПИУМА.

Я купил свой экземпляр новым за четыре с половиной пенса на Холивелл-стрит. Он был опубликован Джорджем Раутледжем и сыновьями с Бродвея в Лондоне. Маленький том состоит из «Предисловия» Томаса де Квинси, «Исповеди английского опиофага» и «Заметок из записной книжки покойного опиофага», включая «Ходячего Стюарта», «О стуке в ворота в «Макбете»» и «О самоубийстве». Когда он в последний раз покидал мои руки, он мог похвастаться бумажной обложкой, на которой красовалась голова прославленного поэта «озерной школы». Сейчас он лежит у моего локтя, лишенный своего щита; и я сижу лицом к лицу с титульным листом, как будто мой автор снял шляпу и пальто, а я спрашиваю его, что он предпочитает — прозрачный или густой суп, в то время как слуга стоит позади, наполняя его бокал амонтильядо. Как эта обложка была удалена, я не знаю. Последним заемщиком был представитель менее разрушительного пола, и я в большом затруднении объяснить это повреждение.

Я возражаю против присутствия «Ходячего Стюарта» и «О самоубийстве», в остальном я считаю свой экземпляр идеальным. За исключением «Робинзона Крузо» и «Рассказов» По, я не читал ничего так часто, как «Опиофага». Только дважды в жизни, до двадцатипятилетнего возраста, я сидел всю ночь, чтобы прочесть книгу: один раз, когда около полуночи я стал обладателем «Еноха Ардена», и второй раз, когда в тот же колдовской час я вытащил из кармана издание «Опиофага» в красном тканевом переплете в своей одинокой, тоскливой спальне, в пятистах милях от того места, где я сейчас пишу. Домочадцы все спали, а я был отнюдь не крепок нервами. Комната была большой, жилище — призрачным. Я сидел в нише одного из окон, с маленьким столиком, поддерживающим свечи с одной стороны, и с другой — небольшим передвижным книжным шкафом. Таким образом, я был в своего рода доке, открытом только с одной стороны, той, что выходила в комнату. Это было в начале осени, и низкий, теплый ветер гнал жалующийся дождь в стекло на уровне моего уха. В то время я еще не видел Лондона, и помню, как был подавлен и сломлен зрелищем того чувствительного и воображающего мальчика в тексте, голодного и одинокого, в несимпатичной массе бесчисленных домов, каждая дверь которых была закрыта перед ним.

По мере того как я читал дальше и час становился поздним, череда великолепий и ужасов воздействовала на мое воображение, пока я не почувствовал холод и истощение и едва имел силы сидеть прямо в своем кресле. Моя рука дрожала, и мой разум стал трепетно опасаться чего-то смутного и ужасного; я не мог сказать чего именно. Звуки ночи, которые я слышал тысячу раз прежде, которые были мне так же знакомы, как колокол моей приходской церкви, теперь приобрели зловещие, неопределенные значения. Дребезжание оконной рамы было делом рук не ветра, не призрачных рук, а, что еще хуже, человеческих рук, принадлежащих людям в более ужасном положении, чем приближение смерти. Стук дождя по стеклу был призван заглушить голоса, пытающиеся рассказать мне секреты, которые я не мог услышать и остаться в живых, и которые, однако, я отдал бы жизнь, чтобы узнать.

Я не могу сказать, почему я был так взбудоражен ужасом. Одни только «Исповеди» не рассчитаны на то, чтобы вызвать необъяснимое расстройство ума. Может быть, я мало или ничего не ел в тот день; может быть, я слишком глубоко погрузился в никотин. Все, что я знаю наверняка, — это то, что я был в таком состоянии крайней паники, что у меня не хватило мужества пересечь комнату к своей кровати. Это было в тоскливый, безжалостный, сырой час перед рассветом, когда я закончил книгу. Тогда я обнаружил, что не смею встать. Я отложил книгу и посмотрел на свечи. Они продержатся до рассвета.

Я отдал бы весь мир, чтобы лежать на той кровати, спиной к ней, согретый ею, утешенный ею. Но это открытое пространство было для меня страшнее, чем если бы оно было наполнено пламенем. Мне было бы гораздо спокойнее в темноте, но я не мог заставить себя задуть огни; не потому, что я боялся темноты, а потому, что я содрогался перед возможностью столкнуться с тем ужасным моментом сумерек между полным светом свечей и пустой тьмой.

Когда я думал о том, чтобы задуть огни, и представлял себе страх увидеть проблеск какого-то зрелища высшего ужаса, я неосмотрительно дал волю своему воображению и задался целью выяснить, что напугало бы меня больше всего. Внезапно, еще до того, как я успел задать этот вопрос своему разуму, я увидел в воображении между собой и кроватью нечто невыразимого ужаса; я недавно не читал «Кристабель», и все же это должно было быть отдаленно из той поэмы, что я вызвал призрак, который так меня напугал. Я поместил на открытом полу комнаты, между собой и дверью, и близко к прямой линии, проведенной между мной и кроватью, фигуру, закутанную в черный плащ, от скрытого плеча до невидимых ног. Над головой этой фигуры был наброшен капюшон, который полностью скрывал голову и лицо. В любой момент плащ мог открыться и обнажить тело этой фигуры. Я знал, что тело этой фигуры — «вещь, о которой стоит мечтать, а не видеть». Я был уверен, что потеряю рассудок, если плащ откроется и обнаружит отвратительное тело. Я понятия не имел, что увижу, но знал, что сойду с ума.

В своем доке у окна, со светом за глазами, я чувствовал себя в безопасности. Но в тот момент никакие земные соображения, никакие соображения вообще не заставили бы меня встретиться лицом к лицу с этой призрачной формой в мерцании угасающего света. Я не был в заблуждении. Я знал тогда так же хорошо, как знаю сейчас, что между мной и кроватью не было объекта, на котором нормальный человеческий глаз мог бы сосредоточиться. Я сознательно хотел, чтобы фигура появилась, и хотя, однажды вызвав ее, я не мог ее прогнать, у меня было полное и самообладающее знание того, что я не вижу ничего физическим глазом. Более того, при всей потенциальной способности к ужасу, которой обладала эта фигура в своем нынешнем виде и позе, она не внушала мне страха. Я был очарован рассмотрением возможностей, которые, как я знал, не могли возникнуть, пока нынешние обстоятельства оставались неизменными. Другими словами, я знал, что могу доверить своему разуму держать воображение в подчинении, пока мои чувства не спутаны, а внимание не напугано. Если бы я попытался погасить свечи, эта фигура могла бы заколебаться! Если бы я двинулся по полу, она могла бы оказаться у меня за спиной, и, когда я увидел бы ее через плечо, плащ мог бы упасть! Тогда я сошел бы с ума. Так я сидел и ждал, пока не наступил рассвет. Затем я уснул в своем кресле.

Как я уже сказал, экземпляр «Опиофага», который у меня тогда был, был в переплете из красной ткани. Это была гораздо более красивая книга, чем скромная, изданная Раутледжем. С той памятной ночи много лет назад в моей высокой, тоскливой, одинокой спальне, я не могу перечислить все экземпляры «Опиофага», которые у меня были. Помню другой, в переплете из темно-синей ткани, с обильными примечаниями. Был третий, внешний вид которого я забыл, но который, как мне кажется, составлял часть двух томов избранного из Де Квинси. Я люблю свой маленький шестипенсовый томик по одной главной причине. Я могу одолжить его без страха и потерять без боли. Да ведь самый нищий скряга на свете не может много думать о четырех с половиной пенсах! Я уже раздал несколько экземпляров «Опиофага» по цене четыре с половиной пенса. Когда он лежит сейчас на моем столе, я забочусь о нем не больше, чем о вчерашней утренней газете. Когда я читаю его, я загибаю страницы, чтобы показать самому себе, как мало я ценю грубый материал книги. Любой, кто заглянет ко мне и, вероятно, оценит книгу, но еще не читал ее, может забрать ее в подарок. И все же, если я щедр с томом, я ревнив к автору. Я не упоминаю его имени людям, которые, как я считаю, не желают или не способны поклоняться ему должным образом.

Обложка выбранной аудиокниги Выберите главу Плеер готов к воспроизведению
0:00 0:00

Громкость