В какие крайности был загнан мальчик в это время своего одиночества, узнать невозможно. Один из его товарищей по Ашо говорит:
«В 1866 году я покинул Ашо, и я не могу сейчас вспомнить, был ли он там в то время. Впоследствии я получил от него несколько писем в то время, когда он страдал от peine forte et dure (сурового наказания) крайней нищеты в Лондоне. В каком-то дурном квартале у Темзы бедность заставила его искать убежища в работном доме. В письме, полученном от него во время жизни в этом ужасном месте, он описывал зрелища и звуки ужаса, которые даже тогда предпочитали тень ночи — окна, с силой распахнутые или разбитые вдребезги, крики агонии или призывы о помощи, за которыми следовал тяжелый всплеск в реке».
Упоминание в японском письме, упомянутом выше, является единственным, которое можно найти в его переписке, и даже в самых интимных беседах с друзьями он избегал упоминания об этом периоде как о слишком болезненном для доверия. Другой фрагмент автобиографии — «Звезды» — можно, однако, предположить, относится к опыту этого жестокого времени.
«Я снимаю одежду — немногочисленную и тонкую — и сворачиваю ее в узел, чтобы она служила мне подушкой: затем я голым зарываюсь в сено... О, восторг моей постели из сена — первой постели хоть какого-то рода за многие долгие ночи! — о, удовольствие от чувства покоя! Сладкий запах сена!... Вверху, через световой люк, я вижу звезды — резко сияющие: в воздухе мороз».
«Лошади внизу тяжело ворочаются временами и бьют копытами. Я слышу, как они дышат; и их дыхание поднимается ко мне паром. Тепло их огромных тел наполняет здание, проникает в сено, ускоряет мою кровь; — их жизнь — мой огонь».
«Так довольно они дышат!... Они, должно быть, знают, что я здесь — примостился в их сене. Но они не возражают; — и за это я благодарен. Благодарен также за тепло их дыхания, тепло их чистых тел, тепло их хорошего сена, — благодарен даже за те движения, которые они делают в своем отдыхе, наполняя темноту уверенностью в большом, немом, терпимом товариществе... Я хотел бы сказать им, как я благодарен, — как сильно они мне нравятся, — какое удовольствие я чувствую от силы, исходящей от них, от чувства силы и жизни, которые они распространяют в тишине, как большая теплая Душа...»
«Лучше, что они не могут понять. Ибо они зарабатывают свою хорошую еду и кров; — они заслуживают заботу, которая делает их лоснящимися и красивыми; — они приносят пользу в мире. А какая польза в мире от меня?...»
«Те резко сияющие звезды — это солнца, огромные солнца. Они должны давать свет немыслимым множествам других миров... В некоторых из этих других миров должны быть города, и существа, похожие на лошадей, и конюшни для них, и сено, и маленькие существа — чем-то похожие на крыс или мышей — прячущиеся в сене... Я знаю, что существуют сотни миллионов солнц. Лошади этого не знают. Но, тем не менее, они стоят, как мне говорили, по пятнадцать сотен долларов каждая: они — высшие существа! Сколько стою я?...»
«Завтра, после того как их покормят, я тоже буду накормлен — по доброте душевной, тайком; — и я не заработал на это кормление, несмотря на тот факт, что я знаю, что существуют сотни миллионов солнц!»
Где-то в течение 1869 года — точную дату установить невозможно — Лафкадио Хирн, девятнадцати лет, без гроша в кармане, болезненный, полуслепой и без единого друга, оказался на улицах Нью-Йорка.
ГЛАВА II УЧЕНИЧЕСТВО ХУДОЖНИКА
Более чем сомнительно, чтобы хоть кто-то из спешащих толп, кишащих на улицах Нью-Йорка в 1869 и 1870 годах, когда-либо с интересом заметил — хотя многие из них, должно быть, видели — застенчивого, оборванного мальчика, Лафкадио Хирна. Он был худ до изнеможения, ибо его еда была скудной и нерегулярной; его одежда была потертой, ибо за все два года у него никогда не было достаточно денег, чтобы обновить одежду, в которой он прибыл, и его потрепанность, должно быть, была крайней, ибо большую часть этого периода у него не было иного дома, кроме столярной мастерской, где дружелюбный ирландский рабочий позволял ему спать на стружках и готовить еду на маленькой плите в обмен на немного грубой бухгалтерии и поручения. И все же некоторые, возможно, оборачивались, чтобы еще раз взглянуть на темное лицо и орлиный профиль изможденного, неопрятного мальчика, хотя и не подозревая, что это один из тех — немногих в каждом поколении — кто видел Сон и созерцал Видение, что здесь был один из тех, кого Сократ называл «демоническими». Тот, кто заглянул в тайные места, лицом к лицу, в волшебный лик Музы и с тех пор был посвящен в поиски Святой Чаши, в которой светится сущностная кровь красоты. Тот, кто должен вечно следовать в бедности по пятам за Сном, оставляя нетронутыми по обе стороны блага, к которым стремились его собратья; падая временами в грязь, раздираемый терниями, которых другие избегают, часто теряясь и часто настигаемый ночью уныния и отчаяния, но снова поднимаясь из грязи и обезображивания, чтобы следовать за видением до конца. Трудно тем, кто никогда не трудился устало вслед за мерцающими ногами носительницы Чаши, кто никогда не касался даже края ее одежды, понять духовную одержимость того, кто дал обет. Им в такой карьере будут видны лишь фантастические или убогие эпизоды поиска.
Каковы были мысли мальчика в этот период; каковы были его надежды, цели или намерения — теперь узнать невозможно. Одно лишь поддержание жизни в своем теле требовало всех его сил, и хотя большую часть времени он проводил в убежище публичных библиотек, он часто был настолько слаб от голода, что не мог воспользоваться книгами, которые искал.
Четвертый фрагмент автобиографии, по-видимому, относится к этому несчастному периоду.
ИНТУИЦИЯ
Мне было девятнадцать лет, и я был чужаком в великом странном мире Америки, и мучительно терзался мрачными реалиями. Поскольку я не знал, как противостоять этим реалиям, я пытался забыть о них, насколько это было возможно; и романтические сны, ежедневно питаемые в публичной библиотеке, помогали мне забыться. Помимо этой бесплатной роскоши чтения, моим главным удовольствием было бродить по улицам города, пытаясь найти в проходящих лицах — лицах девушек — некоторое воплощение определенных идеалов. И я находил почти равное удовольствие в разглядывании фотографий, выставленных у дверей фотоателье, — называемых в том месте и в то время «галереями». Для меня они действительно были картинными галереями в течение многих, многих безденежных месяцев.
Однажды на боковой улочке я обнаружил новое фотоателье; и в стеклянной витрине у входа я увидел лицо, первый взгляд на которое лишил меня дара речи от изумления и восторга, — лицо, несравненно превосходящее все мои мечты. Это было лицо молодой женщины, носившей в качестве головного убора нечто похожее на вышитый шарф; и этот необыкновенный головной убор, возможно, был придуман с целью продемонстрировать с художественной выгодой исключительную красоту черт лица. Взгляд больших темных глаз был пронзительным и спокойным; орлиный изгиб носа был ясен, как изгиб меча; рот был тонким, но твердым; — и, несмотря на чувствительную деликатность этого лица, в нем было что-то ястребиное, — что-то зловещее и превосходное, что заставляло меня думать о соколе... Долго, очень долго я стоял, глядя на него, и чем больше я смотрел, тем больше великолепное чудо его, казалось, росло — подобно очарованию. Я думал, что готов страдать много — очень много! — за привилегию поклоняться этой реальной женщине. Но кто она? Я не осмелился спросить владельца «галереи»; и я не мог придумать никакого другого способа узнать это.
У меня был один друг в те дни — единственный соотечественник, которого я знал в том американском городе, — человек, который опередил меня в изгнании почти на сорок лет, — и к нему я пошел. Он всегда с забавным сочувствием относился ко всем моим мальчишеским увлечениям; и когда я рассказал ему о своем открытии, он сразу же предложил пойти со мной в фотоателье.
Несколько мгновений он молча изучал фотографию, сдвинув серые брови с озадаченным выражением. Затем он выразительно воскликнул:
«Это не американка».
«Что вы думаете об этом лице?» — спросил я с тревогой.
«Это удивительное лицо, — ответил он, — очень удивительное лицо. Но это не американское и не английское лицо».
«Испанское? — предположил я. — Или итальянское?»
«Нет, нет, — ответил он очень уверенно. — Это вообще не европейское лицо».
«Может быть, еврейка?» — рискнул я.
«Нет; есть очень красивые еврейские лица, — но ни одного похожего на это».
«Тогда что это может быть?»
«Я не знаю; — в ней есть какая-то странная кровь».
«Как вы можете знать?» — запротестовал я.
«Ну, я чувствую это; — я совершенно уверен в этом... Но подожди здесь минутку! — Я знаю этого фотографа, и я спрошу его».
И, к моей радости, он вошел... Увы! загадка не должна была решиться так быстро, как мы надеялись. Владелец фотографии сказал, что не знает, чей это портрет. Он купил его вместе с рядом других «стоковых фотографий» у оптового торговца фототоварами. Он был сделан в Париже; но на карточке, на которую он был наклеен, не было имени французского фотографа.
Мой друг был странником, чьи связи с Англией были разорваны еще до моего рождения; — он знал самые удивительные вещи о странных местах и необычных народах, но давно перестал чувствовать какой-либо интерес к жизни страны-матери. По этой причине, вероятно, фотография оказалась не меньшей загадкой для него, чем для меня. Фотограф был молодым человеком, который никогда не покидал свой родной штат; и его товар, конечно, был получен через агентство. Что касается меня, то я был безнадежно отделен железными обстоятельствами от того упорядоченного общества, которое ищет свои удовольствия в искусстве, музыке и драме. Иначе как легко я мог бы узнать имя того чудесного существа, которое отбросило эту тень! Но прошли долгие годы, прежде чем я узнал его.
К тому времени я забыл все об этой фотографии. Я был в южном городе, за сотни миль оттуда, и случайно опирался на прилавок аптеки, разговаривая с аптекарем, когда внезапно заметил в стеклянной витрине у своего локтя ту самую загадочную фотографию. Она была наклеена в качестве этикетки на крышку какой-то коробки с косметикой. И снова по всей моей крови пробежал тот же трепет изумления и восторга, который я чувствовал мальчиком у дверей того фотографа...
«Извините, что прерываю вас на минуту, — воскликнул я, — пожалуйста, скажите мне, чье это лицо».
Аптекарь взглянул на фотографию, а затем улыбнулся — так люди улыбаются глупым вопросам.
«Возможно ли, что вы не знаете?» — ответил он.
«Не знаю, — сказал я. — Много лет назад я видел эту фотографию и не смог узнать, чей это портрет».
«Вы шутите!»
«На самом деле нет, — сказал я, — и я очень хочу знать».
Затем он назвал мне имя — но мне нет нужды повторять имя великой трагической актрисы... Сразу же всплыло в памяти заявление моего старого друга: «В ней есть какая-то странная кровь». В конце концов, он был прав! В жилах этой удивительной женщины текла кровь индейских королей.
Что заставило его в конце двух лет попытаться добраться до Цинциннати, штат Огайо, неясно. Единственный свет, который можно пролить на этот предмет, исходит из пятой части автобиографических фрагментов, которая предполагает, что он совершил путешествие на поезде для эмигрантов и не имел денег на еду в пути. Спустя тридцать лет самым ясным воспоминанием об этом скорбном паломничестве было страдание от того, что его неправильно поняла дружелюбная девушка, которая жалела о его страданиях. Запись об этом носит название
МОЙ ПЕРВЫЙ РОМАН
Мне прислали через весь мир маленькую книгу, на желтой обложке которой стоят имена скандинавских издателей — имена, звучащие как шторм, берег и прибой. И вид этих имен, достойных Инеистых Великанов, вызывает видение лица — просто потому, что это лицо долгое время ассоциировалось в моем воображении с легендами и историями Севера — особенно, я думаю, с чудесными историями Бьёрнстьерне Бьёрнсона.
Это лицо норвежской крестьянской девушки девятнадцати лет — светлое, румяное и сильное. Она носит свой национальный костюм: ее глаза серые, как море, а светлые заплетенные волосы перевязаны синей лентой. Она высокая; и в ней есть вид сильной грации, для которой я не могу найти слова. Ее имени я никогда не узнавал и никогда не смогу узнать; — и теперь это не имеет значения. К этому времени у нее, возможно, уже есть немало внуков. Но для меня она всегда будет девой девятнадцати лет — светлой и свежей из страны Хримтурсов — дочерью богов и викингов. С того момента, как я увидел ее, я хотел умереть за нее; и я мечтал о валькириях и девах-провидицах, о Фрейе и Герд...
— Она сидит напротив меня в американском железнодорожном вагоне — вагоне третьего класса, полном людей, чьи формы стали неразличимо тусклыми в памяти. Она одна остается светящейся, яркой: остальные растворились в тени — все, кроме мужчины, сидящего рядом со мной, чье темное еврейское лицо, простое и доброе, все еще видно в профиль. Через окно справа она наблюдает за странным новым миром, через который мы проезжаем: под нами дрожь и ритм грома, в то время как поезд качается, как корабль в шторм.
Это поезд для эмигрантов; и она, и я, и все эти тусклые люди мчимся на запад, все дальше на запад — через дни и ночи, которые кажутся неестественно долгими, — через расстояния, которые чудовищны. Свет летнего дня; и тени падают на восток.
Мужчина рядом со мной говорит:
«Она должна покинуть нас завтра; — она едет в Редвинг, Миннесота... Ты очень любишь ее? — да, она хорошая девушка. Я думаю, ты хочешь, чтобы ты тоже ехал в Редвинг, Миннесота?»
Я не отвечаю. Я злюсь, что он знает, чего я хочу. И это очень грубо с его стороны, я думаю, давать мне понять, что он знает.
Озорно он продолжает:
«Если она тебе так нравится, почему ты не поговоришь с ней? Скажи мне, что бы ты хотел сказать ей; и я переведу для тебя... Ба! ты не должен бояться девушек!»
О! — идея сказать ему, что бы я хотел сказать ей!... И все же невозможно видеть его улыбку и оставаться сердитым на него.
В любом случае, я не чувствую желания разговаривать. Тридцать восемь часов я ничего не ел; и мои романтические сны, питаемые только табачным дымом, часто прерываются внезапной внутренней болью, которая заставляет меня гадать, как долго я смогу оставаться без еды. Еще три дня железнодорожного путешествия — и никаких денег!... Мой сосед вчера спросил меня, почему я не ем; — как быстро он сменил тему, когда я сказал ему! Конечно, у меня нет права жаловаться: нет причин, по которым он должен кормить меня. И я размышляю о глупости непредусмотрительности.
Затем мое размышление прерывается появлением белой руки, протягивающей мне очень, очень большой кусок коричневого хлеба с дюймовым ломтем желтого сыра; и я смотрю вверх, колеблясь, в лицо норвежской девушки. Улыбаясь, она говорит мне по-английски с милым детским акцентом:
«Возьми и съешь».
Я беру и пожираю его. Никогда раньше и никогда после коричневый хлеб с сыром не казались мне такими вкусными. Только проглотив самый последний крошку, я внезапно осознаю, что в своем удивлении и голоде я забыл поблагодарить ее. Импульсивно, и в неподходящий момент, я пытаюсь сказать несколько благодарных слов.
Мгновенно, до самых корней волос, она вспыхивает алым: затем, наклонившись вперед, она задает какой-то вопрос ясным, резким тоном, который наполняет меня страхом и стыдом. Я не понимаю вопроса: я понимаю только, что она сердится; и на одно съежившееся мгновение мой инстинкт угадывает силу и глубину северного гнева. Мое лицо горит; и ее серые глаза, наблюдающие, как оно горит, — это серая сталь; и ее улыбка — это улыбка дочери людей, которые смеются, когда они сердиты. И я хочу провалиться под поезд — под землю — навсегда исчезнуть из виду. Но мой темный сосед делает какой-то протест тихим голосом — уверяет ее, что я только пытался поблагодарить ее. На что ровные брови расслабляются, и она отворачивается, не говоря ни слова, чтобы смотреть на пролетающий пейзаж; и великолепный румянец исчезает с ее щек так же быстро, как и появился. Но никто не говорит: поезд мчится в сумерки тридцатипятилетней давности... и это все!
...Что она могла вообразить, что я сказал?... Мой смуглый товарищ не хотел мне сказать. Даже сейчас мое лицо снова горит при мысли о том, что я вызвал мгновение гнева у доброго сердца, которое пожалело меня, — вызвало румянец на щеках существа, ради которого я так охотно отдал бы свою жизнь... Но тень, золотая тень ее, всегда со мной; и благодаря ей даже название страны, из которой она пришла, очень, очень дорого мне.
В Цинциннати Хирн в конце концов нашел работу, которая позволила ему жить, хотя это произошло не сразу, что доказывается анекдотом, рассказанным им самим, о его первых днях там. Сирийский разносчик нанял его, чтобы помочь сбыть накопившиеся товары, отправив его с партией маленьких зеркал. Конечно, ни одно человеческое существо не было менее приспособлено по своей природе для успешной уличной торговли, чем Лафкадио Хирн, и в конце дня он вернулся к сирийцу с нетронутой партией. Положив свою ношу, чтобы извиниться за свою неудачу, он случайно наступил на одно из зеркал, и, охваченный паникой от звука разбивающегося стекла, он бежал без оглядки и никогда больше не видел торговца, и никогда больше не пытался заниматься торговыми делами.
Первой постоянной работой, которую он получил, была работа наборщика и корректора в компании Robert Clarke Company, где — как он упоминает в одном из своих писем — он пытался внедрить реформы в американские методы пунктуации и приблизить их к английским стандартам, но, как он признается, без всякого успеха. Именно из-за некоторых из этих попыток типографских изменений, предпринятых с горячим энтузиазмом ради совершенства, он получил прозвище «Старая точка с запятой», данное ему в дружеской насмешке его товарищами. Механическая работа такого характера не могла удовлетворить его надолго, хотя этот опыт был полезен молодому художнику слова, начинающему свое трудоемкое самообучение в использовании своих инструментов. Пунктуация и типографская форма всегда оставались для него делом огромной важности, и в одном из своих писем он заявил, что предпочел бы отказаться от всех авторских отчислений в пользу своего издателя, чем быть лишенным привилегии исправлять свои собственные корректуры; исправления, которые по своему объему часто поглощали в типографских расходах большую часть его прибыли.