Nor for an instant quelled that bearing high
Which best became the warrior of the wild—
The Hunter bold—the Forests' lordly child!
Ay! tho' the evil spirit of his sky,
For such well might his inexperienced eye
Have deemed it, lurked within the snow-white mist
That brooded o'er the silent river's breast,
And spoke in accents of the dark storm-cloud,
From out the folding of its gleaming shroud,
He stood prepared to meet the worst—like one
Who hath no fear of aught beneath the sun.
Methinks I see him watching by the shore,
With strained eye, intently gazing o'er
The river's course. Well may he clasp his brow
In doubt and wonder—is he dreaming now?—
The cloud seems gathering up its folds of snow,
And straight spars glitter in the sunset glow,
Far loftier than the loftiest pine that rears
Its stately crest above its tall compeers:
Beneath—a huge dark mass is seen to glide
With stealthy motion o'er the heaving tide,
Crowded with moving forms of human mould,
But of an aspect well might daunt the bold,
Gazing the first time on that pallid crew,
So foreign and so ghastly in their hue!
But hark!—the distant shout that wildly pours
Its thousand echoes on the strand, assures—
Swift to the Chiefs he speeds—the wise—the bold
In council meet—his tale is briefly told;
Then far and near they gathered in their might
And 'gainst the invader battled for their right,
As valiant men should for the altars reared
By their forefathers and the homes endeared
By thousand ties and recollections past
To which the heart clings warmly to the last.
But not to lengthen out a thrice told tale—
The Red Man never yielded to the Pale,
Though forced by foreign fire to wander far,
Homeless and houseless, neath the evening star.
Slowly and sad, the western hills they climb,
Yet find no rest beyond for wearied limb
And aching heart—no single spot of earth,
Of all the wide spread land that gave them birth,
Is theirs. They gaze upon the setting sun
And feel their course like his must soon be run—
They hear their requiem in the deepening roar
Of waves that dash upon the distant shore—
But they must wander on unceasingly
So long as space remains for footing free,
Til hemmed at last twixt ocean and the foe
They turn to bay once more and perish so.
* * * * *
Oh! little dreamed the tender hearted maid,
By love and her own gentleness betrayed,
That death and desolation's fellest wrath
So surely followed—in the very path
Of good intent—to whelm her race with woes
She would have warded even from her foes.
Where yonder temporary structure frail1
Extends across the strait its slender rail,
The shallow waves at flood scarce overflow
The sandy bar the ebb reveals below—
'Twas there the royal daughter crost to save
The pilgrim strangers from an early grave.
Who that had seen her on that fatal night,
Swift gliding, like a startled water sprite,
To that lone Island-Fort where calmly slept
The dreaming foe, in fancied safety wrapt—
Who could have aimed at such a breast the shaft?
Tho' well apprised no other means were left
To baffle treason—not as such designed
In the simplicity of her guileless mind.
Had she been only destined to inherit
A portion of that fierce determined spirit
And deep prophetic hate—like vestal fire
Nursed in the bosom of her royal sire,
A nation's doom had not been rashly sealed
By mercy thus so erringly revealed—
But it is done—and lo! the love which hurled
An ancient race to ruin—GAINED A WORLD!!
1 Alluding to the new bridge erected by Collier Minge, Esq. affording passage from the main land to the island, where a wharf has been built for the accommodation of steamboat travellers.
For the Southern Literary Messenger.
РОКОВОЙ ГОРОД.
'Twas evening, and the sinking sun
Streamed brightly in the sky,
And cast his farewell beams abroad,
Like smiles of an approving god,
O'er plain, and mountain high—
O'er waving fields of floating gold
That, round his gorgeous pyre, were rolled,
And o'er the city's glistening spires,
That flashed beneath his blazing fires.
There lay that city;—wealth and pride
Had built their temples there,
And swift-winged commerce there had brought,
From many a clime, her trophies caught:—
From Indian isles afar,
The pearl, the beryl and the gem;—
But treasures, far outvieing them,
Were with that city's wealth combined—
The priceless treasures of the mind!
The sun went down, and night came o'er
That city's winding walls;
The white moon rose along the sky,
And looked down calm, and silently,
Upon the shouting halls,
Where music rang, and laughter went,
From lip to lip, in merriment;—
Where all was careless, heedless, light,
Besporting on that festal night!
An hour passed on;—what cry was that,
Which thrilled that city so?
What shrieks are those,—what means yon cloud
That wraps the temple, like a shroud,
And fills the breast with wo?—
What mean yon flames, that blazing, run
Along that mountain dark and dun?—
Why quakes the land,—why heaves the sea—
Why peal the heavens dreadfully?
Night left the earth;—the sun arose,
As wont, above the sky,
And looked,—not on that city bright,
Which he had left before the night,
With turrets gleaming high;
But on a black and blasted waste,
Dread desolation's hand had traced,—
Upon a flood of lava, where
Once proudly stood POMPEII fair!
A. B. M.
Tuscaloosa, Alabama.
For the Southern Literary Messenger.
ГИМН ЗВЕЗДАМ.
Д. МАРТИНА, из Мобила.
Ye burning blazonry of God!
Ye glittering lights that never die!
That pace the realms by seraphs trod!
And hold untiring watch on high!
And circling heaven's eternal king,
Ye dwell—His glorious fashioning!
Creation saw your timeless birth,
When from your own clear sapphire skies,
Ye looked upon the virent earth,—
An everlasting paradise!—
And seemed to mock with silent gaze,
Nature's green garb and tuneless lays!
Since then ye've read the world's black page,
And seen a stream sublime,
Roll its dark waters o'er an age
Of countless years of time!—
In whose deep, dark, unletter'd caves,
Earth hides her mighty as in graves!
Life's wasting—but ye still shine on,
And seem to me to be,
The lights upon the horizon
Of eternity's black sea!—
Pointing to the sun-lit far off west,
Where all immortal spirits rest!
For the Southern Literary Messenger.
К * * * * *.
Believe not that my heart is cold,
And feels not friendship's sacred fire,
If I sometimes myself withhold,
And from thy festive scenes retire.
Oh, no! I love the social bower
Where friendship smiles with joyous mirth,
And yet to me there is an hour
More dear than all those scenes on earth.
'Tis when in pensive mood, the mind,
Retires within itself to muse,
And some bright dream, long since resigned,
With sad though pleasing thought reviews;
Some golden dream of early years,
When all the heart was warm and true;
And life, unshaded yet with cares,
Displayed its best and brightest hue.
'Twas then I dreamed of faithful love,
That would o'er time and change prevail—
Food, fairy scenes of pleasure wove—
Bright, verdant spots in life's dark vale.
But time advanced, and at one sweep
My air-built castles tore away;
And, like a wreck upon the deep,
My shattered hopes and prospects lay.
Upon life's ocean still I'm tossed;
And tho' the skies are sometimes bright,
Yet on the waves again I'm lost,
Midst howling storms and pitchy night.
Believe not then my heart is cold,
And feels not friendship's sacred fire,
If I sometimes myself withhold,
And from thy festive scenes retire.
L.
Pittsylvania.
For the Southern Literary Messenger.
ИСКАТЕЛИ МОГИЛ.
Р. С. Ф.
Come part the crowd, and open a way,
For those who are seeking the grave;
Some are pressing on in the light of day,
Some by the moon's obscurer ray,
Some on land and some on the wave.
Now come with me to the festive hall,
Where in mirth they dance and sing,
Till echo is answered by echo's call,
As the merry peals ring from one and all;
To the grave they swiftly wing.
Again with me, come haste away
Where the theatre shines so bright,
For there the lamps, with their peerless ray,
Have darkness changed into brighter day.
They gaze on the stage with delight!
Come follow this crowd which moves as the wave
On the gently ebbing sea;
With the scenes of the night their bosoms heave,
But little they think the next is the grave,
Not of the stage—but eternity.
See, reckless youth—maturer age
Alike are far from heaven;
In festive scenes their time engage—
They idly sport—they madly rage—
While to the grave they are driven.
Ye may trace their path as ye move along
The busy crowds of care;
In the house of God—in the house of song—
In distant isles—the waves among,
To the grave they must all repair.
So part the crowd, and open a way,
For those who are seeking the grave;
Some are pressing on in the light of day,
Some by the moon's obscurer ray,
Some on land and some on the wave.
For the Southern Literary Messenger.
К МАЛЕНЬКОМУ РЕБЕНКУ.
Д. МАРТИНА, из Мобила.
Thou hast a clear, unsullied brow,
A bright and dreaming eye,—
And a spirit free and chainless,
As cherubs in yon sky!
The meteor lights of intellect,
Glance lightly on thee now,
And play like fairy revellers,
Upon thy parian brow!
Well, be it so—and may thy life
Be like a summer stream,
That sparkles into gladness,
Beneath the sun's bright beam.
May thy brow ne'er wear the coloring
Of passion's stern commotion,—
Which darkens many a God-like one,
While on life's stormy ocean!
May the sunny hours of childhood
Be the last to pass away,—
And the setting sun of life's dark night,
Dawn on a brighter day!
For the Southern Literary Messenger.
КУПИДОНОВА ЗАБАВА.
"Am I in fairy land?—or tell me, pray,
To what love lighted bower I've found my way?
Sure luckless wight was never more beguiled
In woodland maze, or closely-tangled wild."
Где-то в Вирджинии, и в определенном году, — но я прошу вас не спрашивать, когда или где, ибо вы прервете нить моего рассуждения, и я буду вынужден, как капрал Трим, когда он репетировал молитву Господню перед моим дорогим дядей Тоби, начинать сначала, при каждом прерывании, — жил молодой человек, в определенном городе —
Теперь, мой дорогой читатель, вы полагаете, что я намерен рассказать вам историю без единого имени, даты или места в ней? Если вы так думаете, я боюсь, что вы увидели бы меня на Камчатке или в дыре Симмса, прежде чем вы решились бы проехать со мной хоть дюйм или выслушать хоть слог.
Ну что ж, в определенном месте и в определенное время, когда юный Тимоти сидел в прохладной вечерней тени, размышляя о событиях, которые случаются в человеческой жизни, и размышляя о многих взлетах и падениях, с которыми он неизбежно столкнется в течение остатка своей жизни, тот старый языческий бог, который, как ни парадоксально это может показаться, все еще так же молод, как был в день своего рождения, я имею в виду хитрого Купидона, который был, есть и всегда будет мальчиком во веки веков, случайно оказался уютно устроившимся на ветке того самого дерева, под которым наш друг отдыхал, и маленький сорванец сидел, расправляя свои пестрые крылья и ощупывая кончики своих острых пернатых стрел, готовясь к своей вечерней забаве.
Бедный Тим! как мало он мечтал, что он был субъектом, которого молодой бог выбрал для такой веселой шалости, какой когда-либо улыбалась фортуна в своем самом веселом настроении. Тиму было на двадцатом году — «в его груди было верное легкое сердце», он не знал забот и тревог мира, и он еще не столкнулся с хмурыми взглядами фортуны; он наслаждался полной порцией ее улыбок и ласк, и его жизнь пролетала, как веселый летний сон. Ему еще предстояло узнать, что все его замки были лишь воздушными и причудливыми, и необходимо было, чтобы он немного потрудился на своей матери-земле. Тим не был одним из ваших лихих, до мозга костей франтов, которые парят в вышине с орлами дня, то и дело набрасываясь на какого-нибудь безобидного голубя, — и не был он одним из ваших мальчиков на гигах и тандемах — процветание и рывок — мишура и краска — которые кружатся в течение сезона и являются всем, пока звенит монета или длится кредит, но которые, наконец, срываются в тюрьму или в безвестность и незначительность, никто не знает куда, и никто не заботится когда. Он был мягким, приятным, веселым парнем. Что касается его внешности — моя дорогая мисс, вы должны меня извинить; я знаю по вашему виду, вы любопытствуете узнать, были ли у него черные волосы и черные глаза — или светлые волосы и голубые глаза — или рыжие волосы и серые глаза — но, право, я не могу вам сказать — верно то, что у него были глаза и нос, и
"When he happened to grin,
His mouth stood across
'Twixt his nose and his chin."
Там он лежал, весь беззащитный, на правом боку, (я люблю быть конкретным,) со своим чистым белым пиджаком и расстегнутым жилетом, оба небрежно брошенные через его левую руку; там лежало его сердце, мягко вздымаясь и опускаясь, и он не осознавал его волнообразного потока — в то время как Купидон — я собирался сказать, в то время как острые глаза Купидона проникали в его самые сокровенные уголки и разглядывали его, как ястреб какой-нибудь солнечный насест в прозрачном ручье, — но, увы для Купидона — древние запретили использование его глаз; тем не менее, в данном случае, необходимо для моих целей, чтобы Купидон, по крайней мере, снял повязку со своих глаз, и, вопреки древним, я утверждаю, что у хитрого бога есть такая же красивая пара глаз, какую когда-либо видели, — да, и он способен менять их по своему желанию. В одно время он появляется с самыми мягкими, нежными, добрыми, ясными, небесно-голубыми глазами; — в другое, с самыми острыми, пылающими и все же самыми черными глазами, которые когда-либо сверкали остроумием и красноречием, и выражающими все страсти, которые сердце когда-либо выбрасывало через свои открытые порталы. Все глаза — его, любого оттенка и любой формы, — и в этот момент он использовал такую игривую и такую дьявольскую пару, какую когда-либо очаровывала и околдовывала дрожащую девушку. Он сидел, спокойно выбирая самые смертельные части этого беззащитного сердца, с хорошо натянутым луком и зазубренными стрелами, и то и дело он помещал крылатого посланника на тетиву и щелкал своим серебряным луком. Купидон иногда лишь смазывает кончик своих стрел ядом, столь же быстрым в своем действии и столь же эффективным, как самая мощная синильная кислота, и горе юноше или девушке, которые чувствуют смертельный укол; в другое время он слегка окунает зазубрину и оставляет время и обстоятельства для развития ее мощного влияния. В данном случае, поразив бедного Тима двойной порцией, он улетел, чтобы практиковать свои уловки на других субъектах. Нежный читатель, вы теперь представлены нашему юному другу Тиму — вы видели его в состоянии, худшем, чем состояние Даниила в львином рву, и будет ли он спасен или нет, ваше терпение позволит вам обнаружить. Хотел бы я, чтобы я мог поставить щит, чтобы защитить юношу, но то, что предрекают судьбы, никакой смертный не может предотвратить — и вы знаете, что должно быть, случается к лучшему.
Вы когда-нибудь видели даму, настраивающую свой чепец на кавалера? Это повседневное явление, и все же как трудно объяснить, хотя так легко выполнить. Это одна из тех вещей, которые могут выполнить или изобразить только нежные пальцы. Что касается меня, я видел, и слышал, и думал, и говорил много и часто об этих чепцах, которые в девяти случаях из десяти вовсе не чепцы, и все же точный метод их настройки не поддается описанию. Если бы я описал наряды дамы, вы не имели бы ни малейшего представления о том, как был настроен ее чепец — если бы я остановился на особом крое самого чепца — его остриях или его рюшах, его отделках или его кружевах, и как он был помещен, будь то на кончике головы, или вниз на уши, или немного в сторону, или прямо — или кругло — неважно, вы все равно были бы далеки от цели; но все же, когда «чепец настроен», в этом деле нет ошибки.
Добрый читатель, вы не знакомы с моей маленькой Мэри. У нее была такая счастливая способность настраивать чепец, какой не было ни у одной девушки со времен матушки Евы, и в этот самый вечер она появится с ним, настроенным с таким преимуществом, что все семейные слуги, когда она будет проходить мимо них, будут издавать непроизвольное «умф — у — у!» — Можете ли вы представить себе особый звук, который здесь тщетно пытались воплотить — ибо из всех произносимых восклицаний он самый бодрящий для мисс в ее подростковом возрасте. Если не можете: — знайте, что это означает: «Я говорю вам что, молодой господин, вам лучше держаться подальше». Маленькая Молли не самая большая красавица века, и не самый прекрасный цветок, который когда-либо расцветал, но она была достаточно хорошенькой, чтобы заставить маленькие стрелы Купидона саднить в восприимчивом сердце Тима, и судьбе было угодно, чтобы они случайно встречались, так или иначе, куда бы они ни пошли. У нее был свой особый способ закрепления чепчика — маленького цыганского чепчика — по бокам которого свисали ее длинные льняные локоны, и там, где она разделяла волосы на лбу, была небрежно приколота полураспустившаяся моховая роза, за которой сидел Купидон, смеясь в кулак. Я говорю небрежно приколота, потому что казалось, что неважно, была ли она там или нет, и все же больше заботы было использовано в придании ей особого положения, чем во всей остальной ее одежде — и, возможно, в конце концов, это и было «настройкой ее чепца». Тим никогда раньше не видел маленькую Молли такой милой, и когда его глаза и ее встречались, создавалось ощущение, которое пронизывало каждое его волокно; для него этот розовый бутон казался исполненным жизни и анимации, а смеющиеся глаза и улыбающееся лицо Купидона делали каждый лист «сердцедрожащим». Тим считался храбрым, его товарищи всегда смотрели на него как на лидера в смелых предприятиях. Известно, что люди подходили к дулу пушки, когда артиллерист стоял с зажженным фитилем в нескольких дюймах от пороха, но штурмовать розовый бутон, управляемый Купидоном, на таком отполированном лбу, требовало духа сорвиголовы, от которого человеческая природа съеживалась — и хотя Тим отдал бы мир, чтобы коснуться этого бутона, он не мог бы продвинуть свой палец ни на дюйм к нему ни при каких обстоятельствах. Этот первый симптом действия стрел Купидона немногие избежали. Вы отдали бы мир, чтобы приблизиться к любимому объекту, и все же прикосновение создало бы шок, столь же сильный, как от Лейденской банки, хорошо заряженной электрической жидкостью. Лицо маленькой Молли было тем, что назвали бы смеющимся лицом, ее ясные голубые глаза были освещены живым и игривым умом; жизнерадостность и довольство были заметны на ее лбу — но все же она была одним из ваших настоящих озорных маленьких чертенят, которые знали толк в вещах и были готовы на все виды трюков — по правде говоря, она сама говорила о себе, что у нее есть маленький чертенок внутри; — теперь не пугайтесь, мой добрый читатель; я не имею в виду злого духа, который бродит вокруг, ища, кого поглотить — «того хвостатого, рогатого, бессердечного парня — самого дьявола», — но у нее был способ практиковать так много маленьких хитрых, невинно злых вещей, и они были сделаны таким бесхитростным образом, что, хотя вы подумали бы по их эффектам, что только его сатанинское величество был виновным исполнителем, все же вы не могли не любить его высочество больше за его проступки. Из всех вещей в мире она, казалось, получала наибольшее удовольствие от практики своей игривости на друге Тиме, и при каждой последующей попытке Тим только восклицал: «неужели дьявол в девушке! что, черт возьми, она имеет в виду?» Тиму лучше было бы позволить дьяволу заниматься своими делами — но нет, он продолжал спрашивать, что, черт возьми, девушка имеет в виду, пока Купидон не взял его, с головой и ушами, шеей и плечами, сердцем и душой, телом и жизнью, таким же надежным пленником, каким когда-либо был заключен в темноте темницы. Маленькая Молли была совершенно невиновна в каком-либо намерении заманить нашего друга; ничто не было дальше от ее мыслей; она только намеревалась вначале удовлетворить свою склонность к веселью, и она знала не больше о состоянии своего собственного сердца, чем если бы она была лишена этого пульсирующего, стучащего, бурного члена; но когда родственные сердца часто играют вместе, и родственные глаза часто встречаются с родственными взглядами, родственные удары будут биться, пробуждая родственные чувства, которые некоторые маленькие льняноволосые, ясные, голубоглазые девушки находят действительно трудными для искоренения.