«Работы Джона Драйдена, том 18»

«Таким образом, совершенно ясно, что его погребение по подписке произошло из-за гнусной пьяной выходки лорда Джеффриса, как я рассказала. Мистер Драйден наслаждался достатком, пока жил, и излишек его имущества покрыл все его долги. После его кончины леди Элизабет, его вдова, сняла дом поменьше на Шеррард-стрит, Голден-сквер, и имела средства жить скромно и достойно, и содержать двух слуг до дня своей смерти, благодаря небольшой части своего состояния, которое ее родственники обязали мистера Драйдена обеспечить ей при вступлении в брак. Это было 80 фунтов в год, и выплачивалось исправно по 20 фунтов в квартал; так что, уверяю вас, до самой смерти она ни в чем не нуждалась. У него было только три сына, и все они были обеспечены как джентльмены. Мистер Чарльз прослужил у Римского понтифика более девяти лет на почетной и прибыльной должности шталмейстера дворца, из которой он получал хорошее жалованье, пересылаемое его братом Джоном, которого, по милости папы, он оставил исполнять обязанности, пока сам приехал навестить отца, который, скончавшись вскоре после его прибытия, он больше не вернулся в Италию, но был несчастливо утоплен в Виндзоре, переплывая реку. Мистер Джон умер на своей должности в Риме, а Гарри, младший, был монахом; он получал 30 фунтов в год, выделяемых его колледжем во Фландрии, помимо щедрого жалованья от его близкой родственницы, слишком хорошо известной герцогини Норфолкской, чьим домашним капелланом он был. Вот великие нужды этой прискорбной семьи!

Я, сэр, Ваша и т. д., Коринна.

15 мая 1729 г.

P.S. Мистер Драйден получил образование в Вестминстерской школе под руководством великого доктора Басби, будучи одним из королевских стипендиатов на королевском обеспечении.

Милостивый государь,

Вспоминая, думаю, что это был тот удивительно любезный джентльмен, папа Климент XI, у которого мистер Чарльз Драйден служил придворным джентльменом. Его брат Джон умер от лихорадки в Риме спустя не многие месяцы после отца и был там похоронен; произошло ли это до или после смерти папы, сказать не могу, но разница была невелика. Мистер Чарльз, утонувший в Виндзоре в 1704 году, несомненно, был похоронен там же. Леди Элизабет прожила около восьми лет после своего супруга, причем последние пять лет — без памяти, которую она утратила из-за лихорадки в 1703 году; она была жалким зрелищем, и, как мне рассказывали, ее сын Гарри увез ее в деревню, где она и скончалась. В какую именно деревню, я никогда не слышала. Я не могу с уверенностью сказать, где умер мистер Гарри и случилось ли это до или после смерти его матери.

У мистера Драйдена никогда не было другой жены, кроме леди Элизабет, что бы об этом ни говорили.

Будучи человеком разностороннего дарования, он находил огромное удовольствие в судебной астрологии, хотя занимался ею лишь в одиночестве. Были некоторые случаи, подтверждавшие его великое искусство, о которых рассказывали леди Чадли в Бате и о которых она просила меня расспросить леди Элизабет, что я впоследствии и сделала; та не только подтвердила их, поведав мне точные факты, но и добавила еще один, о котором никогда никому не рассказывала и который, могу торжественно поклясться, произошел за несколько лет до того, как сбылся. Я намеренно опустила эти рассказы в «Мемуарах о мистере Драйдене», опасаясь, что наш чрезмерно остроумный век, столь высмеивающий предвидение, станет хуже думать обо всем остальном; но если вы пожелаете узнать подробности, они будут к вашим услугам.

Остаюсь, милостивый государь, Ваша и проч., Коринна.

16 июня 1729 г.

Рассказы, упомянутые в вышеприведенном письме, а именно:

Несмотря на то что мистер Драйден был великим мастером в той области астрономии, что именуется судебной астрологией, очень немногие, едва ли кто из самых близких друзей, знали об этих его увлечениях, за исключением его собственной семьи. В 1707 году та заслуженно прославленная леди Чадли, находясь в Бате, услышала от леди Элизабет весьма удивительный пример такого суждения о гороскопе его старшего сына Чарльза. Леди Чадли, чей выдающийся ум делал ее столь же маловерной в вопросах предвидения, сколь и в вопросах привидений, при этом обладала столь искренним и любознательным нравом, что не верила на слово ни свидетельствам о знатности или характере рассказчика, ни пренебрегала ими, даже если они исходили от самых невежественных людей. Ее неизменное стремление к истине всегда побуждало ее докапываться до сути; и, руководствуясь этим принципом, по возвращении в Лондон она обратилась к знакомой даме, хорошо осведомленной о делах семьи мистера Драйдена, с просьбой расспросить об этом его вдову, что та и сделала. Правда, молва добавила к фактам немало вымыслов, но истинная правда, записанная со слов самой леди Элизабет, звучит так:

«Когда я была в родах с Чарльзом, мистер Драйден, которому сказали, что прилично удалиться, положил свои часы на стол, самым торжественным образом умоляя одну из присутствовавших дам точно заметить минуту, когда родится ребенок; она так и сделала и сообщила ему об этом. Это прошло без особого внимания; многие отцы имели такую причуду, не придавая ей дальнейшего значения. Но неделю спустя, когда я уже довольно окрепла, он входит в мою комнату: «Милая моя, — говорит он, — ты и не подозреваешь, что я делал этим утром». «И никогда не узнаю, — ответила я, — если вы не будете так добры просветить меня». «Что ж, — воскликнул он, — я вычислял натальную карту этого ребенка, и с прискорбием говорю: он родился в злой час; Юпитер, Венера и Солнце были под землей, а управитель его асцендента поражен ненавистным квадратом Марса и Сатурна. Если он доживет до восьми лет, то едва избежит насильственной смерти в самый день своего рождения; но если он спасется, на что я вижу мало надежды, то на двадцать третьем году жизни он окажется под влиянием той же злой дирекции; а если он должен, что кажется почти невозможным, избежать и этого, то тридцать третий или тридцать четвертый год, боюсь...» Я прервала его здесь: «О, мистер Драйден, что вы такое говорите? У меня кровь стынет от ваших роковых слов; возьмите их назад, умоляю вас. Неужели мой маленький ангел, мой мальчик Драйден, обречен на столь тяжкую участь? Бедный невинный, что ты сделал? Нет, я прижму тебя к груди, и если тебе суждено погибнуть, мы погибнем вместе». Поток слез прервал мою речь; благодаря утешительным увещеваниям мистера Драйдена и отдаленности времени я начала немного успокаиваться, но всегда держала этот роковой срок в уме. Наконец наступило лето, август был тем неблагоприятным месяцем, в который мой дорогой сын должен был вступить в свой восьмой год. Двор был в разъездах, и мистер Драйден, будучи свободен, был приглашен к моему брату Беркширу провести с ним долгие каникулы в Чарлтоне, в Уилтшире; я также была приглашена к моему дяде Морданту провести остаток лета в его загородном поместье. Все это было хорошо, но когда дело дошло до раздела детей, я хотела, чтобы он взял Джона, а мне позволил заботиться о Чарльзе, потому что, как я ему сказала, мужчина может быть занят в обществе, а у женщины не может быть предлога не уберечь от злого часа. Бедный мистер Драйден был в этом слишком непреклонен, а я столь же упряма. В конце концов мы расстались в гневе; а поскольку муж всегда хочет быть хозяином, он взял Чарльза, а я была вынуждена довольствоваться сыном Джоном. Но когда приблизился роковой день, такая тоска охватила мое сердце, какую может представить себе только любящая мать. Я следила за почтой; она не пришла: я писала и писала, но ответа не было. О, мой друг! Судите сами, что я перенесла, терзаемая снами, мучимая предчувствиями. Я предалась отчаянию и оставалась безутешной».

«Тревога моего духа вызвала такое волнение крови, что повергла меня в столь сильную лихорадку, что на мою жизнь уже не надеялись, когда пришло письмо от моего супруга, упрекавшее меня в женской доверчивости и заверявшее, что все хорошо и ребенок в полном здравии; после чего я поправлялась с каждым днем и вернулась к своему обычному спокойному состоянию, пока примерно через шесть недель после рокового дня я не получила разъяснение от мистера Драйдена с полным отчетом о всей правде, которую он, по-видимому, боялся сообщить мне, пока опасность не миновала. А было вот что: в августе, в годовщину рождения Чарльза, случилось так, что лорд Беркшир устроил большую охоту, на которую были приглашены все окрестные джентльмены; мистер Драйден, будучи у него в доме и являясь его зятем, не мог уклониться от участия».

«Я уже говорила вам, что мистер Драйден, либо из страха прослыть суеверным, либо считая эту науку недостойной своих занятий, был чрезвычайно осторожен, не позволяя никому знать, что он балуется астрологией, поэтому не мог оправдать свое отсутствие на охоте; но он позаботился дать мальчику двойное упражнение по латыни (которому обучал своих детей сам) со строгим наказом не выходить из комнаты до его возвращения, хорошо зная, что заданное задание займет больше времени. Бедный Чарльз был сама послушность и прилежно сидел за уроками, когда, как назло, олень направился к дому. Шум собак, рогов и прочего встревожил семью, чтобы принять участие в забаве; и один из слуг, спускаясь по лестнице, увидел, что дверь открыта, а ребенок усердно занимается, не отвлекаясь. «Мастер, — крикнул малый, — почему ты сидишь здесь? Спускайся, спускайся и посмотри на охоту». «Нет, — ответил Чарльз, — мой папа запретил мне, и я не смею». «Пф! — сказал деревенщина, — батюшка никогда не узнает», — берет ребенка за руку и уводит; когда они подошли к воротам, олень, зажатый собаками, сделал резкий рывок и перепрыгнул через стену двора, которая была очень низкой и очень старой, а собаки, последовав за ним, обрушили часть стены длиной в десять ярдов, под которой оказался погребен мой дорогой ребенок. Его как можно скорее откопали; но, увы, как он был изувечен! Его бедная маленькая головка была превращена в сплошное месиво. В этом жалком состоянии он оставался более шести недель без малейшей надежды на жизнь. По Божественному провидению он поправился, и со временем, получив весьма выгодное приглашение в Рим от моего дяди, кардинала Говарда, мы отправили наших двух сыновей, Чарльза и Джона (сами мы, по милости Божьей, были приняты в истинную католическую веру); их приняли в соответствии с величием и щедростью его высокопреосвященства, и Чарльз был немедленно определен на почетную должность придворного джентльмена Его Святейшества, на которой он оставался около девяти лет. Но что побуждает меня упомянуть об этом, так это намек на слишком роковое предсказание моего дорогого мистера Драйдена. На двадцать третьем году жизни, будучи в полном здравии, он сопровождал некоторых дам дворца, племянниц Его Святейшества, как того требовала его должность, на увеселительную прогулку. Его брат Джон и он жили вместе на вершине старой круглой башни, принадлежащей Ватикану (с колодезной лестницей, очень похожей на Монумент), когда он узнал, что его брат Чарльз вернулся, поднялся наверх, думая найти его там и лечь спать. Но, увы! Брата там не было: после чего он навел строгие справки во всех местах, которые тот обычно посещал, но никаких известий, кроме того, что часовой видел, как он поднимался по лестнице. Тогда он получил приказ открыть дверь в основании башни, где они нашли моего бедного несчастного сына Чарльза раздавленным в лепешку и плавающим в собственной крови. Как это случилось, он не дал дальнейших объяснений, когда смог говорить, кроме того, что жара в тот день была чрезмерной, и, поднявшись на вершину башни, он почувствовал приступ головокружения, или плавания в голове, и, прислонившись к железным перилам, надо полагать, перевалился через них с высоты пяти этажей. При этом тяжком несчастье Его Святейшество (да благословит его Бог!) не упустил ничего, что могло бы способствовать его выздоровлению; но так как он много месяцев лежал без надежды на жизнь, то, когда он все же оправился, здоровье его всегда было очень несовершенным, и он до сих пор остается болезненным».

«Вы видите здесь (продолжала леди Элизабет) слишком верное исполнение двух роковых предсказаний моего дорогого мужа. Но, увы! Мой друг, предстоит третье, а именно: на тридцать третьем или тридцать четвертом году жизни он или я умрем насильственной смертью; но он не мог сказать, кто уйдет первым. Я от всего сердца молюсь, чтобы это была я. Но поскольку у меня десять тысяч страхов, ежедневные вызовы, которые Чарльз посылает лорду Джеффрису за его недостойное обращение с телом моего дорогого мистера Драйдена; и поскольку он питает к вам некоторое уважение, я умоляю, мой дорогой друг, чтобы вы отговорили его, насколько можете, от совершения такого рода правосудия над лордом Джеффрисом, дабы это не исполнило предсказание его дорогого отца».

«На этом слова леди Элизабет заканчиваются.

Это, если потребуется, я могу торжественно засвидетельствовать, было задолго до смерти мистера Чарльза; насколько я помню, это было в 1701 или 1702 году, не буду утверждать, в каком именно. Но в 1703 году леди Элизабет была поражена нервной лихорадкой, которая лишила ее памяти и рассудка (что, безусловно, можно назвать моральной смертью), хотя она прожила еще несколько лет. Но мистер Чарльз в августе 1704 года был по несчастной случайности утоплен в Виндзоре, как было сказано ранее. Он вместе с другим джентльменом дважды переплыл Темзу; но, отважившись в третий раз, предполагалось, что его схватила судорога, потому что он звал на помощь, хотя было уже слишком поздно».

Остаюсь, милостивый государь, и проч., Коринна».

18 июня 1729 г.

Письмо мистера Чарльза Драйдена к Коринне.

«Сударыня,

Несмотря на то что я был охвачен лихорадкой с тех пор, как видел вас в последний раз, я сегодня после обеда попытался оказать себе честь, исполнив повеления леди Чадли. Моя лихорадка все усиливается, и я прошу вас просмотреть следующие стихи в соответствии с вашим собственным вкусом и усмотрением, которые во всех отношениях превосходят мои. В короткий промежуток облегчения от моей болезни я написал следующее:

Madam,

How happy is our British isle, to bear

Such crops of wit and beauty to the fair?

A female muse each vying age has blest,

And the last Phoenix still excels the rest:

But you such solid learning add to rhymes,

Your sense looks fatal to succeeding times;

Which, raised to such a pitch, o’erflows like Nile,

And with an after-dearth must seize our isle.

Alone of all your sex, without the rules

Of formal pedants, or the noisy schools,

(What nature has bestowed will art supply?)

Have traced the various tracts of dark philosophy.

What happy days had wise Aurelius seen,

If, for Faustina, you his wife had been!

No jarring nonsense had his soul oppressed,

For he with all he wished for had been blessed.

Будьте добры сказать мне, что вы находите неверным, или исправьте сами, и извините за это беспокойство от

Вашего покорнейшего и послушнейшего слуги, Чар. Драйдена».

Великая суббота.

«Я обыскал все наши церковные канцелярии в поисках завещания мистера Драйдена, но обнаружил, что он его не составлял; управление имуществом было предоставлено его сыну Чарльзу (его жена, леди Элизабет Говард, некоторое время до своей смерти была умалишенной) в июне 1700 года».

№ VI. ПАМЯТНИК В ЦЕРКВИ В ТИЧМАРШЕ.

«В середине северной стены часовни внутри приходской церкви Тичмарша, в Нортгемптоншире, находится деревянный памятник с бюстом человека наверху, увенчанным лавровым венком. Ниже надпись: ПОЭТ; а под ней — следующая эпитафия:

“Here lie the honoured remains

of Erasmus Dryden, Esq., and Mary Pickering

his wife.

He was the third son of Sir Erasmus Dryden, an

ancient Baronet, who lived with great honour in

this county, in the reign of Queen Elizabeth.

Mr Dryden was a very ingenious worthy gentleman,

and Justice of the Peace in this county.

He married Mrs Mary Pickering, daughter of the

reverend Docr Pickering,211 of Aldwinckle, and

grand-daughter to Sir Gilbert Pickering:

Of her it may truly be said,

She was a crown to her husband:

Her whole conversation was as becometh

the Gospel of Christ.

They had 14 children; the eldest of whom was

John Dryden, Esq.,

the celebrated Poet and Laureat of his time.

His bright parts and learning are best seen in his

own excellent writings on various subjects.

We boast, that he was bred and had

his first learning here;

where he has often made us happie

by his kind visits and most delightful conversation.

He married the Lady Elizabeth Howard, daughter to

Henry212 Earl of Berkshire; by whom he had three

sons, Charles, John, and Erasmus-Henry;

and, after 70 odd years, when nature could be no

longer supported, he received the notice of

his approaching dissolution

with sweet submission and entire resignation

to the Divine will;

and he took so tender and obliging a farewell of

his friends, as none but he himself could have

expressed; of which sorrowful number

I was one.

His body was honourably interred in Westminster

Abby, among the greatest wits of divers ages.

His sons were all fine, ingenious, accomplished

gentlemen: they died in their youth, unmarried:

Sir Erasmus-Henry, the youngest, lived

till the ancient honour of the family

descended on him.

After his death, it came to his good uncle,

Sir Erasmus Dryden;

whose grandson is the present Sir John Dryden,

of Canons-Ashby, the ancient seat of the Family.

Sir Erasmus Dryden, the first named, married his

daughters into very honourable familyes; the

eldest to Sir John Philipps;213 the second to

Sir John Hartop;214 the youngest215 was married

to Sir John Pickering, great grand-father to

the present Sir Gilbert Pickering, Bart.;

and to the same persons I have the honour to be

a grand-daughter:

And it is with delight and humble thankfullness

that I reflect on the character of

my pious ancestors; and that I am

now, with my owne hand, paying my duty to

Sir Erasmus Dryden,

my great grand-father, and to

Erasmus Dryden, Esq.,

my honoured uncle,216 in the 80th year of my age.

Eliza. Creed, 1722.”

№ VII. ИЗВЛЕЧЕНИЕ ИЗ ПОСЛАНИЯ В СТИХАХ К ДЖОНУ ДРАЙДЕНУ, ЭСКВАЙРУ, ПО ПОВОДУ ГЛУБОКО ОПЛАКИВАЕМОЙ КОНЧИНЫ ПРАВОПОЧТЕННОГО ДЖЕЙМСА, ГРАФА АБИНГДОНА; АВТОРСТВА УИЛЬЯМА ПИТТИСА, БЫВШЕГО ЧЛЕНА НЬЮ-КОЛЛЕДЖА В ОКСФОРДЕ.

Quanto rectius hoc, quam tristi lœdere versu

Pantolabum scurram, Nomentanumq. Nepotem?Hor.

——Cadet et Repheus justissimus unus

Qui fuit in Teucris, et servantissimus æqui. Æn. Lib. ii.

ПРЕДИСЛОВИЕ.

1699 г., 13 июня.

...И хотя я не являюсь автором, достаточно утвердившимся, чтобы носить свои рукописи по комнатам джентльменов с целью собрать поправки и исправления, как это принято у наших наиболее признанных писателей, все же я должен, ради справедливости к самому себе и к джентльмену, который удостоил меня чести прочтения, сказать миру, что она была бы гораздо хуже, если бы мистер Драйден не указал мне на ее недостатки. В самом деле, ничто не было так неприятно ему, как то, что было приятно мне, а именно: его собственные похвалы; и если это нравится миру, то читатель не должен благодарить никого, кроме столь проницательного судьи, который стал причиной этого.

Я мог бы здесь воспользоваться возможностью ответить на любезные комплименты, которые он прислал мне через человека, доставившего ему бумаги до их печати; но я могу случайно поставить под сомнение его суждение, которое я всегда считал непогрешимым, кроме как в его добрых мыслях обо мне; и поэтому отсылаю читателя к поэме, чтобы увидеть, будет ли он столь добродушен, чтобы присоединить свое мнение к комплименту, которым меня удостоил вышеупомянутый джентльмен.

ПОЭМА.

But thou, great bard, whose hoary merits claim

The laureat’s place, without the laureat’s name;

Whose learned brows, encircled by the bays,

Bespeak their owner’s, and their giver’s praise;

Thou, Dryden, should’st our loss alone relate,

And heroes mourn, who heroes canst create.

Amidst thy verse the wife already shines,

And owes her virtues, what she owes thy lines.

Down from above the saint our sorrows views,

And feels a second heaven in thy muse;

Whose verse as lasting as her fame shall be,

While thou shall live by her, and she by thee.

Oh! let the same immortal numbers tell,

How just the husband lived, and how he fell;

What vows, when living, for his life were made;

What floods of tears at his decease were paid;

And since their deathless virtues were the same,

Equal in worth, alike should be their fame.

But thou, withdrawn from us, and public cares,

Flatter’st thy age, and feed’st thy growing years;

Supine, unmoved, regardless of our cries,

Thou mind’st not where thy noble patron lies:

Wrapt in death’s icy arms, within his urn,

Behold him sleeping, and, beholding, mourn:

Speechless that tongue for wholesome counsels famed,

And without sight those eyes for lust unblamed;

Bereaved of motion are those hands which gave

Alms to the needy, did the needy crave.

Ah! such a sight, and such a man divine,

Does only call for such a hand as thine!

Great is the task, and worthy is thy pen;

The best of bards should sing the best of men.

Awake, arise from thy lethargic state,

Mourn Britain’s loss, though Britain be ingrate;

Nor let the sacred Mantuan’s labours be

A ne plus ultra to thy fame and thee.

Thy Abingdon, if once thy glorious theme,

Shall vie with his Marcellus for esteem;

Tears in his eyes, and sorrow in his heart,

Shall speak the reader’s grief, and writer’s art;

And, though this barren age does not produce

A great Augustus, to reward thy muse;

Though in this isle no good Octavia reigns,

And gives thee Virgil’s premium for his strains:

Yet, Dryden, for a while forsake thy ease,

And quit thy pleasures, that thou more may’st please.

Apollo calls, and every muse attends,

With every grace, who every beauty lends.

Sweet is thy voice, as was thy subject’s mind,

And, like his soul, thy numbers unconfined;

Thy language easy, and thy flowing song,

Soft as a vale, but like a mountain strong.

Such verse as thine, and such alone, should dare

To charge the muses with their present care.

Thine, and the cause of wit, with speed maintain,

Lest some rude hand the sacred work profane,

And the dull, mercenary, rhyming crew,

Rob the deceased and thee, of what’s your due.

Such fears as these, (if duty cannot move,

And make thy labours equal to thy love,)

Should hasten forth thy verse, and make it show

What thou, mankind, and every muse does owe.

As Abingdon’s high worth exalted shines,

And gives and takes a lustre from thy lines;

As Eleonora’s pious deeds revive

In him who shared her praises when alive:

So the stern Greek, whom nothing could persuade

To quit the rash engagements which he made,

With sullen looks, and helmet laid aside,

He soothed his anger, and indulged his pride;

Careless of fate, neglectful of the call

Of chiefs entreating, till Patroclus’ fall.

Roused by his death, his martial soul could bend,

And lose his whole resentments in his friend;

As to the dusky field he winged his course,

With eyes impatient, and redoubled force,

And weeped him dead, in thousands of the slain,

Whom living, Greece had beg’d his sword in vain.

O Dryden! quick the sacred pencil take,

And rise in virtue’s cause for virtue’s sake;

Of heaven’s the song, and heaven-born is thy muse,

Fitting to follow bliss, which mine will lose:

Bold are thy thoughts, and soaring is thy flight;

Thy fancy tempting, thy expressions bright;

Moving thy grief, and powerful is thy praise,

Or to command our tears, or joys to raise.

So shall his worth, from age to age conveyed,

Shew what the hero did, and poet paid;

And future times shall practice what they see

Performed so well by him, and praised by thee,

While I confess the weakness of my lays,

And give my wonder where thou giv’st thy praise:

As I from every muse but thine retire,

And him in thee, and thee in him, admire.

№ VIII. ИЗВЛЕЧЕНИЯ ИЗ ПОЭМ, НАПАДАЮЩИХ НА ДРАЙДЕНА ЗА ЕГО МОЛЧАНИЕ ПО ПОВОДУ КОНЧИНЫ КОРОЛЕВЫ МАРИИ.

Автор одной из этих траурных од посвящает ее Драйдену со следующим письмом:

Милостивый государь,

Хотя я мало знаком с вами и не желаю быть знакомым больше, я беру на себя смелость, с уверенностью поэта, сделать это посвящение вам, которое, надеюсь, вы тем легче извините, поскольку сами часто пользовались той же свободой по отношению к другим; и поскольку я искренне заверяю, что не ожидаю от вас денег.

Я не мог удержаться от упоминания вашего обожаемого Людовика, которого вы сравниваете с Августом так же справедливо, как можно сравнить вас с Вергилием. Август (хотя и не самый точный образец государя) все же в некоторых случаях проявлял личную доблесть и не был клятвопреступником, отравителем, пиратом: Вергилий был добрым человеком и чистым поэтом; все его превосходные сочинения ребенок может нести в одной руке легче, чем все ваши Альмонзоры может нести носильщик на обоих плечах.

Когда я увидел ваше чудовищное послание к переводу Ювенала, я испугался, что вы переметнулись к правительству; признаюсь также, я долго ждал от вас чего-то по недавнему печальному поводу, который занял так много перьев; но хорошо, что вы сохранили молчание. Надеюсь, вы всегда будете на другой стороне; разве папизм когда-либо получил хоть какую-то честь от вас? Вы можете удивляться, что я не подписываю свое имя полностью, но я отложу это до другого раза. Слышал, вы снова переводите; пусть английский Вергилий будет лучше английского Ювенала, иначе, скорее всего, вы услышите обо мне более подробно. В то же время, надеясь, что вы и ваша компания не одобрите то, что я написал, остаюсь, милостивый государь, вашим покорнейшим слугой,

А. Б.

Существует также нападка на нашего автора как на председателя в кофейне «Остроумцев», которая дает нам любопытный взгляд на внутреннее устройство этого знаменитого места встреч. Она озаглавлена «Храм Урании, или Сатира на молчаливых поэтов» и гласит следующее:

ХРАМ УРАНИИ; ИЛИ, САТИРА НА МОЛЧАЛИВЫХ ПОЭТОВ.

Carmina, nulla canam.——Virg.

1694-5 г., 2 марта.

A house there stands where once a convent stood,

A nursery still to the old convent brood:

This ever hospitable roof of yore

The famous sign of the old Osiris bore,

A fair red Io, hieroglyphic-fair,

For all the suckling wits o’ the town milcht there.

This long old emblematic, that had past

Full many a bleak winter’s shaking blast,

At last with age fell down, some say, confusion,

Shamed and quite dasht at the new Revolution;

Dropt out of modesty, (as most suppose,)

Not daring face the new bright Royal Rose.

Here in supiner state, ’twixt reaking tiff,

And fumigating clouds of funk and whiff,

Snug in a nook, his dusky tripos, sits

A senior Delphic ’mongst the minor wits;

Feared like an Indian god, a god indeed

True Indian, smoked with his own native weed.

From this oped mouth, soft eloquence rich mint

Steals now and then a keen well-hammered hint,

Some sharp state raillery, or politic squint,

Hard midwived wit, births by slow labours stopt,

Sense not profusely shower’d, but only dropt.

Sometimes for oracles yet more profound,

A titillating sonnet’s handed round,

Some Abdication-Damon madrigal,

His own sour pen’s too overflowing gall.

I must confess in pure poetic rage,

Bowed down to the old Moloch of that age,

His strange bigotted muse our wonder saw,

Tuned to the late great court tarantula.

What though worn out in pleasures old and stale,

The reverend Outly sculkt within the pale;

It was enough, like the old Mahomet’s pigeon,

He lured to bread, and masked into religion.

Had that, now silent, muse been but so kind

As to this funeral-dirge her numbers joined,

On that great theme what wonders had he told!

For though the bard, the quill is not grown old,

Writes young Apollo still, with his whole rays

Encircled and enriched, though not his bays.

Thus when the wreath, so long, so justly due,

The great Mecænas from those brows withdrew,

With pain he saw such merit sunk so far,

Shamed that the dragon’s tail swept down the star.

Not that the conscience-shackle tied so hard,

But had he been the prophet, as the bard,

Prognostick’d the diminutive slender birth

His seven-hill’d mountain-labour has brought forth,

His foreseen precipice; that thought alone

Had stopt his fall, secured him all our own;

Free from his hypochondriac dreams he had slept,

And still his unsold Esau’s birthright kept.

’Tis thus we see him lost, thus mourn his fall;

That single teint alone has sullied all.

So have I in the Muses garden seen

The spreading rose, or blooming jessamine;

Once from whose bosom the whole Hybla train

The industrious treasurers of the rich plain,

Those winged foragers for their fragrant prey,

On loaded thighs bore thousand sweets away:

Now shaded by a sullen venomed guest

Cankered and sooted o’er to a spider’s nest.

His sweets thus soured, what melancholy change,

What an ill-natur’d lour, a face so strange!

His life one whole long scene of all unrest,

And airy hopes his thin cameleon-feast;

Pleased only with the pride of being preferred,

The echoed voice to his own listning herd,

A magisterial Belweather tape,

The lordly leader of his bleating troop.

These doctrines our young Sullenists preach round,

The texts which their poetic silence found.

But why the doctor of their chair, why thou,

Their great rabbinic voice, thus silent too?

Could Noll’s once meteor glories blaze so fair,

To make thee that all-prostrate zealot there?

Strange, that that fiery nose could boast that charm

Thy muse with those seraphic raptures warm!

And our fair Albion star to shine so bleak,

Her radiant influence so chill, so weak!

Gorged with his riotous festival of fame,

Could thy weak stomach pule at Mary’s name!

Or was thy junior palate more canine,

And now in years grows squeamish, and more fine!

Fie, peevish-niggard, with thy flowing store

To play the churl,—excuse thy shame no more.

№ IX. СТИХИ, НАПИСАННЫЕ ПО ПРОЧТЕНИИ «БАЕН» МИСТЕРА ДРАЙДЕНА. ПОСВЯЩЕНЫ ЕГО СВЕТЛОСТИ ГЕРЦОГУ БЕКИНГЕМШИРСКОМУ. АВТОР — МИСТЕР ДЖАБЕЗ ХЬЮЗ.

Musæum ante omnes, medium nam plurima turba

Hunc habet, atque humeris extantem suspicit altis.—Virg.

ЧИТАТЕЛЮ.

1720-1 г., март.

Прошло почти четырнадцать лет с тех пор, как эти строки были впервые написаны; и поскольку у меня не было мысли делать их достоянием гласности, я отложил их в сторону среди других бумаг, где они и оставались бы в тайне, если бы не стало, в некотором смысле, моим долгом напечатать их из-за того благородного уважения, которое оказывается памяти мистера Драйдена его светлостью герцогом Бекингемом, который к своему высокому положению добавил благородное отличие — долгое время быть одновременно выдающимся покровителем изящной литературы и самым искусным ее судьей и образцом.

Действительно, могло бы показаться дерзкой самонадеянностью предлагать столь тривиальную поэму на суд Его Светлости; но тот, кто способен наставлять самого искусного писателя, будет обладать достаточным великодушием, чтобы простить несовершенства самого слабого и рассматривать посвящение этих легких стихов Его Светлости просто как почтительное признание общего обязательства, которое он наложил на всех, кто истинно ценит английскую поэзию, тем самым почитая останки человека, который так высоко ее продвинул и столь справедливо прославлен за красоту воображения, а также силу и изящество выражения и ритма.

Я должен также заметить, что имел счастье видеть одну часть этих стихов с лихвой опровергнутой мистером Поупом, и поэтому с удовольствием беру свои слова назад; ибо этот замечательный автор, который явно наследует яркое изобретение и гармоничное стихосложение мистера Драйдена, приумножил репутацию, которую принесли ему другие его остроумные сочинения, непреходящей славой завершения перевода «Илиады» Гомера с удивительным гением и мастерством.

ПО ПРОЧТЕНИИ «БАЕН» МИСТЕРА ДРАЙДЕНА.

Our great forefathers, in poetic song,

Were rude in diction, though their sense was strong;

Well-measured verse they knew not how to frame,

Their words ungraceful, and the cadence lame.

Too far they wildly ranged to start the prey,

And did too much of Fairy-land display;

And in their rugged dissonance of lines,

True manly thought debased with trifles shines.

Each gaudy flower that wantons on the mead,

Must not appear within the curious bed;

But nature’s chosen birth should flourish there,

And with their beauties crown the sweet parterre.

Such was the scene, when Dryden came to found

More perfect lays, with harmony of sound:

What lively colours glow on every draught!

How bright his images, how raised his thought!

The parts proportioned to their proper place,

With strength supported, and adorned with grace.

With what perfection did his artful hand

The various kinds of poesy command!

And the whole choir of Muses at his call,

In his rich song, which was inspired of all,

Spoke from the chords of his enchanting lyre,

And gave his breast the fulness of their fire.

As while the sun displays his lordly light,

The host of stars are humbly veiled from sight,

Till when he falls, they kindle all on high,

And smartly sparkle in the nightly sky:

His fellow bards suspended thus their ray,

Drowned in the strong effulgence of his day;

But glowing to their rise, at his decline,

Each cast his beams, and each began to shine.

As years advance, the abated soul, in most,

Sinks to low ebb, in second childhood lost;

And spoiling age, dishonouring our kind,

Robs all the treasures of the wasted mind;

With hovering clouds obscures the muffled sight,

And dim suffusion of enduring night:

But the rich fervour of his rising rage,

Prevailed o’er all the infirmities of age;

And, unimpaired by injuries of time,

Enjoyed the bloom of a perpetual prime.

His fire not less, he more correctly writ,

With ripened judgment, and digested wit;

When the luxuriant ardour of his youth,

Succeeding years had tamed to better growth,

And seemed to break the body’s crust away,

To give the expanded mind more room to play;

Which, in its evening, opened on the sight,

Surprising beams of full meridian light;

As thrifty of its splendour it had been,

And all its lustre had reserved till then.

So the descending sun, which hid his ray

In mists before, diminishing the day,

Breaks radiant out upon the dazzled eye,

And in a blaze of glory leaves the sky.

Revolving time had injured Chaucer’s name,

And dimmed the brilliant lustre of his fame;

Deformed his language, and his wit depressed,

His serious sense oft sinking to a jest;

Almost a stranger even to British eyes,

We scarcely knew him in the rude disguise:

But, clothed by thee, the burnished bard appears

In all his glory, and new honours wears.

Thus Ennius was by Virgil changed of old;

He found him rubbish, and he left him gold.

Who but thyself could Homer’s weight sustain,

And match the voice of his majestic strain;

When Phœbus’ wrath the sovereign poet sings,

And the big passion of contending kings!

No tender pinions of a gentle muse,

Who little points in epigram pursues,

And, with a short excursion, meekly plays

Its fluttering wings in mean enervate lays,

Could make a flight like this; to reach the skies,

An eagle’s vigour can alone suffice.

In every part the courtly Ovid’s style,

Thy various versions beautifully foil.

Here smoothly turned melodious measures move,

And feed the flame, and multiply the love:

So sweet they flow, so touch the heaving heart,

They teach the doctor217 in his boasted art.

But when the theme demands a manly tone,

Sublime he speaks in accents not his own.

The bristly boar, and the tremendous rage,

When the fell Centaurs in the fight engage;

The cruel storm where Ceyx lost his life,

And the deep sorrows of his widowed wife;

The covered cavern, and the still abode

Of empty visions, and the Sleepy God;

The powers of nature, in her wonderous reign,

Old forms subverting, to produce again,

And mould the mass anew, the important verse

Does with such dignity of words rehearse,

That Virgil, proud of unexampled fame,

Looks with concern, and fears a rival name.

What vaunting Grecians, of their knowledge vain,

In lying legends insolently feign

Of magic verses, whose persuasive charm

Appeased the soul with glowing passion warm;

Then discomposed the calm, and changed the scene,

And with the height of madness vexed again,—

Thou hast accomplished in thy wondrous song,218

With utmost energy of numbers strong.

A flow of rage comes hurrying on amain,

And now the refluent tide ebbs out again;

A quiet pause succeeds; when unconfined

It rushes back, and swells upon the mind.

The inimitable lay, through all the maze

Of harmony’s sweet labyrinth, displays

The power of music, and Cecilia’s praise.

At first it lifts the flattered monarch high,

With boasted lineage, to his kindred sky;

Then to the pleasures of the flowing bowl,

And mellow mirth, unbends his easy soul;

And humbles now, and saddens all the feast,

With sense of human miseries expressed;

Relenting pity in each face appears,

And heavy sorrow ripens into tears.

Grief is forbid; and see! in every eye

The gaiety of love, and wanton joy!

Soft smiles and airs, which tenderly inspire

Delightful hope, and languishing desire.

But lo! the pealing verse provokes around

The frown of rage, and kindles with the sound;

Behold the low’ring storm at once arise,

And ardent vengeance sparkling in their eyes;

Fury boils high, and zeal of fell debate,

Demanding ruin, and denouncing fate.

Ye British beauties, in whose finished face

Smile the gay honours of each bloomy grace;

Whose forms, inimitably fair, invite

The sighing heart, and cheer the ravished sight,

Say, what sweet transports, and complacent joy,

Rise in your bosoms, and your soul employ,

When royal Emily, the tuneful bard

Paints in his song, and makes the rich reward

Of knightly arms, in costly lists arrayed,

The world at once contending for the maid.

How nobly great does Sigismonda shine,

With constant faith, and courage masculine!

No menaces could bend her mind to fear,

But for her love she dies without a tear.

There Iphigenia, with her radiant eyes,

As the bright sun, illuminates the skies;

In clouded Cymon chearful day began,

Awaked the sleeping soul, and charmed him into man.

The pleasing legends, to your honour, prove

The power of beauty, and the force of love.

Who, after him, can equally rehearse

Such various subjects, in such various verse?

And with the raptures of his strain controul,

At will, each passion, and command the soul?

Not ancient Orpheus, whose surprising lyre

Did beasts, and rocks, and rooted woods, inspire,

More sweetly sung, nor with superior art

Soothed the sad shades, and softened Pluto’s heart.

All owned, at distance, his distinguished name,

Nor vainly vied to share his awful fame;

Unrivalled, living, he enlarged his praise,

And, dying, left without an heir his bays.

So Philip’s son his universal reign

Extended amply over earth and main;

Through conquered climes with ready triumph rode,

And ruled the nations with his powerful nod;

But when fate called the mighty chief away,

None could succeed to his imperial sway,

And his wide empire languished to decay.

№ IX. ОДА В ВИДЕ ЭЛЕГИИ НА ВСЕМИРНО ОПЛАКИВАЕМУЮ КОНЧИНУ НЕСРАВНЕННОГО МИСТЕРА ДРАЙДЕНА.

Quis desiderio sit pudor aut modus

Tam chari capitis? Precipe lugubres

Cantus Melpomene——

Quando ullam inveniam parem!

Multis ille bonis flebilis occidit.

Гораций, кн. I, ода 25.

Александра Олдиса. МОЕМУ ДОСТОЙНОМУ ДРУГУ МИСТЕРУ ДЖЕЙМСУ ДИКСОНУ.

Милостивый государь, 1700 г., 22 июня.

Многие и великие обязательства, которыми вы изволили меня одарить, приводят меня в величайшее смущение, какое только можно представить в настоящее время, когда я осознаю, что прошу о большей милости, чем все остальные, имея свободу поставить ваше имя перед этими строками; которые, хотя я и осознаю, что они будут осуждены великими мира сего, все же стыд от этого никак не может коснуться вас, когда я воздаю вам должное, заверяя город, что вы стали моим покровителем без вашего ведома: так что ваш более тонкий вкус не может быть ни в малейшей степени ответственен; ибо вы не приложили к этому руки, и вы можете оправдаться

——Quæ non fecimus ipsi

Vix ea nostra voco.

Более того, вы не были виновны даже в знании этих моих «злых намерений»; злых, я имею в виду, если они оскорбят вас и других моих друзей, которым не нужно краснеть за меня, поскольку я уже испытываю такой ужас на своей совести за это посягательство, который, я думаю, является наказанием, в некоторой мере равным любому преступлению; и все, что я могу привести в свою защиту, это то, что именно чистое уважение к дорогой памяти этого великого человека, с которым я имел честь быть знакомым, спровоцировало, или, лучше сказать, обязало меня выставить себя напоказ по этому случаю. Я никогда раньше не пробовал ничего в этом размере для публики; и я не сомневаюсь, что понесу еще более суровое покаяние за это в порицаниях наших грозных «остроумцев», которых я уже боюсь; но ваше суждение еще более ужасно, чем все остальное, из-за

Достопочтенный государь, Ваш покорнейший, послушный и смиренный слуга, Александр Олдис.

ОДА НА КОНЧИНУ МИСТЕРА ДРАЙДЕНА.

I.

On a soft bank of camomel I sate,

O’ershaded by two mournful yews;

(Doubtless it was the will of fate

I this retreat should chuse.)

Where on delicious poetry I fed,

Amazing thoughts chilled all my blood,

And almost stopt the vital flood,

As Dryden’s sacred verse I read.

Whilst killing raptures seized my head,

I shook, as if I had foreknown

What all-commanding fate had done;

What for our sovereign Dryden had designed,

Till sleep o’erwhelmed my brain, as sorrow had my mind;

To think that all the great, even he, must die,

And here, in fame alone, have immortality.

When in my dream the fatal muse,

With hair dishevell’d, and in tears,

Melpomene appears;

Upon my throbbing heart her hand she laid,

Her hand as cold as death, and thus she said,—

“Least of my care, be calmed! No more just heaven accuse!

II.

“Eternal fate has said,—He must remove;

The bards triumphant wait for him above.

To everlasting day and blest abodes

(The seats of poets and of gods)

He’s gone, to fill the throne

Which none could fill but he alone;

The glorious throne for him prepared;

Of glorious acts the glorious, just reward.

See, see, as he ascends on high,

The sacred bards attending in the sky!

So low do they descend

To meet their now immortal friend!

Immortal there above, and here below,

As long as men shall wit and English know,

The unequalled Dryden must be so,

Immortal in his verse, in verse unequalled too.”—

She said,—then disappear’d; when I

Could plainly see all that was done on high.

III.

I saw above an universal joy,

Perfect without alloy;

(So great as ne’er till then had been

Since the sweet Waller entered in,)

When all that sacred company

Brought the triumphant bard from ours to heaven’s great jubilee;

That was the occasion of his happiness,

And of our sorrows, surely that the cause,

Called hence heaven’s monarch’s praise to help to express,

And to receive for that his own deserved applause.

There wanted still one in the heavenly quire,

Dryden alone was their desire,

Whom for the sacred song th’ Almighty did inspire

’Twas pity to us that so long delayed

His blest translation to eternal light;

Or, otherwise may we not be afraid,

’Twas for the sins of some who durst presume to write;

Who durst in verse, in sacred poetry,

Even heaven’s own design bely,

And damn themselves with utmost industry!

For this may we not dread

The mighty prophet’s taken from our head?

And though the fate of these I fear,

I in respect must venture here.

A long and racking war was sent,

Of common sins, a common punishment;

To the unthinking crowd the only curse,

Who feel no loss but in their purse:

But ah! what loss can now be worse?

The mighty Pan has left our mournful shore;

The mighty Pan is gone, Dryden is here no more.

IV.

When to the blest bright region he was come,

The vulgar angels gazed, and made him room:

Each laureat monarch welcomes him on high,

And to embrace him altogether fly:

Then strait the happy guest is shown

To his bright and lofty throne,

Inferior there to none.

A crown beset with little suns, whose rays

Shoot forth in foliages resembling bays,

Now on his head they place:

Then round him all the sacred band

Loudly congratulating stand:

When after silence made,

Thus the sweetest Waller said:—

“Well hast thou merited, triumphant bard!

For, once I knew thee militant below,

When I myself was so;

Dangerous thy post, the combat fierce and hard,

Ignorance and rebellion still thy foe;

But for those little pains see now the great reward!

Mack-Flecknoe and Achitophel

Can now no more disturb thy peace,

Thy labours past, thy endless joys increase;

The more thou hast endured, the more thou dost excel;

And for the laurels snatched from thee below,

Thou wear’st an everlasting crown upon thy hallowed brow.”

V.

The bard, who next the new-born saint addrest,

Was Milton, for his wonderous poem blest;

Who strangely found, in his Lost Paradise, rest.

“Great bard,” said he, “’twas verse alone

Did for my hideous crime atone,

Defending once the worst rebellion.

A double share of bliss belongs to thee,

For thy rich verse and thy firm loyalty;

Some of my harsh and uncouth points do owe

To thee a tuneful cadence still below.

Thine was indeed the state of innocence,

Mine of offence,

With studied treason and self-interest stained,

Till Paradise Lost wrought Paradise Regained.”

He said:—when thus our English Abraham,

(In heaven the second of that name,

Cowley, as glorious there as sacred here in fame,)

“Welcome, Aleides, to this happy place!

Our wish, and our long expectation here,

Makes thee to us more dear;

Thou great destroyer of that monstrous race,

Which our sad former seat did harass and disgrace,

Be blest and welcomed with our praise!

Thy great Herculean labours done,

And all the courses of thy zodiac run,

Shine here to us, a more illustrious sun!

But see! thy brethren gods in poetry,

The whole great race divine,

Ready in thy applause to join,

Who will supply what is defect in me.”

VI.

Rochester, once on earth a prodigy,

A happy convert now on high,

Here begins his wonderous lays,

In the sainted poet’s praise.

Fathomless Buckingham, smooth Orrery,

The witty D’Avenant, Denham, Suckling too,

Shakespeare, nature’s Kneller, who

Nature’s picture likest drew,

Each in their turn his praise pursue.

His song elaborate Jonson next does try,

On earth unused to eulogy;

Beaumont and Fletcher sing together still,

And with their tuneful notes the arched palace fill.

The noble patron poet now does try,

His wondrous Spenser to outvy.

Drayton did next our sacred bard address,

And sung above with wonderful success.

Our English Ennius, he who gave

To the great bard kind welcome to his grave,

Chaucer, the mightiest bard of yore,

Whose verse could mirth to saddest souls restore,

Caressed him next, whilst his delighted eye

Expressed his love, and thus his tongue his joy:—

“Was I, when erst below,” said he,

“In hopes so great a bard to see,

As thou, my son, adopted unto me,

And all this godlike race, some equal even to thee!

O! ’tis enough.”—Here soft Orinda219 came

And sprightly Afra,220 muses both on earth,

Both burned here with a bright poetic flame,

Which to their happiness above gave birth;

Their charming songs his entertainment close,

The mighty bard then, smiling, bowed, and rose.

VII.

Strait from his head each takes his laurel’d crown,

And on the golden pavement casts it down:

All prostrate fall before heaven’s high imperial throne,

When the new saint begins his song alone;

Wond’rous even there it was confest,

Scarce to be equalled by the rest;

Herbert nor Crashaw, though on earth divine,

So sweetly could their numbers join!

When, lo! the light of twenty thousand suns,

All in one body, shining all at once,

Darts from the imperial to this lower court;

A light which they but hardly could support!

Then the great anthem was begun,

Which all the hallowed bards together sung;

And by no choir of angels is outdone,

But by the great seraphic choir alone,

That day and night surround the awful throne of heaven’s eternal King;

Even they themselves did the great chorus fill,

And brought the grateful sounds to heaven’s high holiest hill.

VIII.

My soul shook with the sacred harmony, which soon alarmed my heart;

I fancied I was falling from on high, and wakened with a start:

“Waked,” said I, “surely no; I did not sleep;

Can they be dreams which such impressions make?

My soul does still the blest ideas keep;

And still, methinks, I see them, though awake!

The other thrones too, which, though vacant, shone

With greater glory than the sun,

Come fresh into my mind;

Which once will lose their lustre by their bards outdone,

When filled with those for whom they are designed.

Upon their fronts I saw the glittering names,

All written in celestial flames.

For Dorset what a palace did I see!

For Montague! And what for Normandy!

What glories wait for Wycherly!

For Congreve, Southerne, Tate, Garth, Addison?

For Stephney, Prior, and for Dennis too?

What thrones are void, what joys prepared and due?

The pleasant dear companion Cheek,

Whom all the great although at midnight seek,

This glorious wreath must wear, and endless joys pursue.

And for Motteux, my Gallic friend,

The like triumphant laurels wait;

Though heaven, I hope, will send it very late,

Ere they or he to their blest seats ascend.

’Tis in their verse, next his, that he must live,

Next his their lines eternal fame can give;

Then all the happiness on earth I know

Is, that such godlike men as they are with us still below.”

№ X. ПАМЯТИ МИСТЕРА ДРАЙДЕНА, ПОЭМА.

Huic versatile ingenium sic pariter ad omnia fuit,

Ut ad id unum natum diceres quodcunque ageret.

1700 г., 17 июня.

When mortals formed of common clay expire,

These vulgar souls an elegy require;

But some hero of more heavenly frame,

Exerts his valour, and extends his fame;

Below the spheres impatient to abide,

With universal joy is deified.

Thus our triumphant Bard from hence is fled.

But let us never, never say he’s dead;

Let poetasters make the Muses mourn,

And common-place it o’er his sacred urn;

The public voice exalts him to the sky,

And fate decrees him immortality;

Ordains, instead of tears or mournful hearse,

His apotheosis be sung in verse.

Great poets sure are formed of heavenly race,

And with great heroes justly claim a place.

As Cæsar’s pen did Cæsar best commend,

And all the elegies of Rome transcend;

So Dryden’s muse alone, like Phœbus bright,

Outshines all human praise, or borrowed light;

To form his image, and to make it true,

There must be art, and inspiration too.

Auspicious stars had doomed him to the trade,

By nature framed, by art a poet made:

Thus Maro’s words and sense in him we see,

And Ovid’s teeming vein of poesy.

In his vast miscellaneous works we find,

What charms at once, and edifies the mind:

His pregnant muse has in the offspring shown

What’s rare for use, or beauty to be known:

In monumental everlasting verse

Epitomised, he grasped the universe.

No power but his could tune a British lyre

To sweeter notes than any Tuscan quire,

Teutonic words to animate and raise,

Strong, shining, musical, as attic lays;

Rude matter indisposed he formed polite,

His muse seemed rather to create than write.

His nervous eloquence is brighter far

Than florid pulpit, or the noisy bar.

His periods shine harmonious in the close,

As if a muse presided in his prose;

Yet unaffected plain, but strong his style,

It overflows to fructify, like Nile.

The God of wit conspires with all the Nine,

To make the orator and poet join.

We’re charmed when he the lady or the friend,

Pleased in majestic numbers to commend.

The panegyric flows in streams profuse,

When worth or beauty sublimates the muse.

His notes are moving, powerful, and strong,

As Orpheus’ lyre, or as a Syren’s song;

Sweet as the happy Idumean fields,

And fragrant as the flowers that Tempe yields.

Thrice happy she to whom such tribute’s paid,

And has such incense at her altar laid;

A sacrifice that might with envy move

Jove’s consort, or the charming Queen of Love.

His lasting lines will give a sacred name,

(Eternal records in the book of fame,)

His favourites are doom’d by Jove’s decree,

To share with him in immortality.

The wealthy muse on innate mines could live,

Though no Mecenas any smile would give;

His light not borrowed, but was all his own;

His rays were bright and warm without the sun.

Pictures (weak images of him) are sold,

The French are proud to have the head for gold:

The echo of his verse has charmed their ear,—

O could they comprehend the sound they hear!

Who hug the cloud, caress an airy face,

What would they give the goddess to embrace?

The characters his steady muse could frame,

Are more than like, they are so much the same;

The pencil and the mirror faintly live,

’Tis but the shadow of a life they give;

Like resurrection from the silent grave,

He the numeric soul and body gave.

No art, no hand but his could e’er bring home

The noblest choicest flowers of Greece and Rome;

Transplant them with sublimest art and toil,

And make them flourish in a British soil.

Whatever ore he cast into his mould }

He did the dark philosophy unfold, }

And by a touch converted all to gold. }

With epic feet who ere can steady run,

May drive the fiery chariot of the sun,

Must neither soar too high, nor fall too low;

Must neither burn like fire, nor freeze like snow.

All ages mighty conquerors have known,

Who courage and their power in arms have shown:

Greece knew but one, and Rome the Mantuan swain,

Who durst engage in lofty epic strain;

Heroics here were lands unknown before,

Our great Columbus first descried the shore.

No prophet moved the passions of the mind,

With sovereign power and force so unconfined:

We sympathised with his poetic rage,

In lofty buskins when he ruled the stage;

He roused our love, our hope, despairs, and fears,

Dissolved in joy we were, or drowned in tears.

When juster indignation roused his hate,

Insipid rhymes to lash, or knaves of state;

Each line’s a sting, and ev’ry sting a death,

As if their fate depended on his breath.

Like sun-beams swift, his fiery shafts were sent,

Or lightning darted from the firmament.

No warmer clime, no age or muse divine,

In pointed satire could our bard outshine.

His unexhausted force knew no decay;

In spite of years, his muse grew young and gay,

And vigorous, like the patriarch of old,

His last-born Joseph cast in finest mould;

This son of sixty-nine, surpassing fair,

With any elder offspring may compare,

Has charms in courts of monarchs to be seen,

Caressed and cherished by a longing queen.

Great prophets oft extend their just command,

Receive the tribute of a foreign land;

When in their own ungrateful native ground

Few just admiring votaries they found.

But when these god-like men their clay resign,

Pale Envy’s laid a victim at their shrine;

United mortals do their worth proclaim,

And altars raise to their eternal fame.

Wealth, beauty, force of wit, without allay,

In Dryden’s heavenly muse profusely lay;

Which mighty charms did never yet combine,

In any single deity to shine,

But were dispensed, more thriftily, between

Jove’s wife, his daughter, and the Cyprian queen.

The nymphs recorded in his artful lays,

Produce the grateful homage of their praise;

Assisted in their vows by powers divine,

Offer their sacred incense at his shrine.

The spheres exalt their music, to commend

The poet’s master and the muse’s friend;

In concert form seraphic notes to sing,